Текст и перевод песни Sir Ralph Richardson - To Autumn by John Keats

To Autumn by John Keats

Season of mists and mellow fruitfulness,
Close bosom-friend of the maturing sun;
Conspiring with him how to load and bless
With fruit the vines that round the thatch-eves run;
To bend with apples the moss′d cottage-trees,
And fill all fruit with ripeness to the core;
To swell the gourd, and plump the hazel shells
With a sweet kernel; to set budding more,
And still more, later flowers for the bees,
Until they think warm days will never cease,
For summer has o'er-brimm′d their clammy cells.
Who hath not seen thee oft amid thy store?
Sometimes whoever seeks abroad may find
Thee sitting careless on a granary floor,
Thy hair soft-lifted by the winnowing wind;
Or on a half-reap'd furrow sound asleep,
Drows'd with the fume of poppies, while thy hook
Spares the next swath and all its twined flowers:
And sometimes like a gleaner thou dost keep
Steady thy laden head across a brook;
Or by a cyder-press, with patient look,
Thou watchest the last oozings hours by hours.
Where are the songs of spring? Ay, Where are they?
Think not of them, thou hast thy music too,—
While barred clouds bloom the soft-dying day,
And touch the stubble-plains with rosy hue;
Then in a wailful choir the small gnats mourn
Among the river sallows, borne aloft
Or sinking as the light wind lives or dies;
And full-grown lambs loud bleat from hilly bourn;
Hedge-crickets sing; and now with treble soft
The red-breast whistles from a garden-croft;

À l'automne par John Keats

Saison des brumes et de la fructueuse douceur,
Cher ami du cœur du soleil mûr ;
Complotant avec lui comment charger et bénir
De fruits les vignes qui courent autour des toits de chaume ;
Plier les pommiers, les arbres en mousse des chaumières,
Et remplir tous les fruits de maturité jusqu’au cœur ;
Faire gonfler la gourde et engraisser les coquilles de noisetier
D’un doux noyau ; pour faire bourgeonner encore plus,
Et encore plus, des fleurs tardives pour les abeilles,
Jusqu’à ce qu’elles pensent que les chaudes journées ne cesseront jamais,
Car l’été a débordé de leurs cellules gluantes.
Qui ne t’a pas vu souvent au milieu de ton abondance ?
Parfois, celui qui cherche au loin peut te trouver
Assis négligemment sur le sol d’un grenier,
Tes cheveux légèrement soulevés par le vent qui vanne ;
Ou sur un sillon à moitié moissonné, endormi,
Assoupi par la fumée des pavots, tandis que ton crochet
Épargne la prochaine andain et toutes ses fleurs entrelacées :
Et parfois comme un glaneuse, tu gardes
Ta tête chargée stable sur un ruisseau ;
Ou près d’un pressoir à cidre, avec un regard patient,
Tu observes les dernières gouttes, heure après heure.
Où sont les chants du printemps ? Ah, où sont-ils ?
N’y pense pas, tu as ta propre musique —
Alors que les nuages barrés fleurissent le jour qui meurt doucement,
Et touchent les plaines de chaume d’une teinte rosée ;
Puis dans un chœur plaintif, les petits moustiques pleurent
Parmi les saules du fleuve, portés en l’air
Ou coulant comme la lumière du vent vit ou meurt ;
Et les agneaux adultes bêlent bruyamment du sommet des collines ;
Les grillons des haies chantent ; et maintenant, avec un son aigu doux
Le rouge-gorge siffle d’un jardin.