Straight Ahead - Slim Dusty перевод на немецкий

Straight Ahead

Dave and I were travellin' through the top end,
November and the sun was pretty hot.
We were somewhere on the road that lead to Cooktown.
At a not too busy, quiet, petrol stop.

An old man was working at the bowser.
He was brown and black from years out in the sun.
A bent up cigarette hung from his bottom lip,
And his eyes still held a twinkle left for fun.

We filled our water tanks and got our diesel,
And was getting set to roll or just about.
When a fancy kind of four wheel hit the driveway.
And a pale faced southern tourist tumbled out.

The old man looked him over, said nothing.
Just filled his tanks and moved quietly, not fast.
The flies were getting sticky and so friendly.
That we wondered if the wet was gonna start.

The stranger asked about the road conditions.
I remember well just what the old man said.
"How many miles to Cooktown?" asked the stranger.
"Not miles, mate," said the old man, "straight ahead".

And you realize the power of mother nature.
When you're just a tiny speck out on the plain.
Land and sky where the road goes on forever,
And you'd swear this land had never tasted rain.

You hope to hell you wont have any trouble.
A breakdown in this place could hold you up.
Then a mighty road train looms and you pull over,
Busted tyre and rim there on the spot.

Oh, You curse the heat and flies and change the tyre,
But you smile a bit and laugh inside your head.
"How many miles to Cooktown?" asked the stranger,
"Not miles, ey," said the old man, "straight ahead".

And I guess that just about sums up life's highway,
That ever-changing path that we all must tread.
"How many miles to Cooktown?" asked the stranger,
"Not miles, mate," said the old man, "straight ahead".

Geradeaus

Dave und ich reisten durch das Top End,
November, und die Sonne war ziemlich heiß.
Wir waren irgendwo auf der Straße, die nach Cooktown führte.
An einer nicht zu belebten, ruhigen Tankstelle.

Ein alter Mann arbeitete an der Zapfsäule.
Er war braun und schwarz von Jahren draußen in der Sonne.
Eine verbogene Zigarette hing an seiner Unterlippe,
Und in seinen Augen war noch ein spaßiges Funkeln.

Wir füllten unsere Wassertanks und holten unseren Diesel,
Und machten uns gerade bereit loszufahren.
Als ein schicker Geländewagen auf die Einfahrt fuhr.
Und ein blassgesichtiger Tourist aus dem Süden herausstolperte.

Der alte Mann musterte ihn, sagte nichts.
Füllte nur seine Tanks und bewegte sich leise, nicht schnell.
Die Fliegen wurden klebrig und so lästig.
Dass wir uns fragten, ob die Regenzeit beginnen würde.

Der Fremde fragte nach den Straßenverhältnissen.
Ich erinnere mich gut daran, was der alte Mann sagte.
"Wie viele Meilen bis Cooktown?", fragte der Fremde.
"Nicht Meilen, Kumpel", sagte der alte Mann, "geradeaus".

Und man erkennt die Macht von Mutter Natur.
Wenn man nur ein winziger Punkt draußen in der Ebene ist.
Land und Himmel, wo die Straße ewig weitergeht,
Und man schwören würde, dieses Land hätte niemals Regen gekostet.

Man hofft zum Teufel, dass man keine Probleme bekommt.
Eine Panne an diesem Ort könnte dich aufhalten.
Dann taucht ein mächtiger Road Train auf und man fährt zur Seite,
Geplatzter Reifen und Felge, genau dort an Ort und Stelle.

Oh, man verflucht die Hitze und die Fliegen und wechselt den Reifen,
Aber man lächelt ein bisschen und lacht innerlich.
"Wie viele Meilen bis Cooktown?", fragte der Fremde,
"Nicht Meilen, eh", sagte der alte Mann, "geradeaus".

Und ich schätze, das fasst so ziemlich den Highway des Lebens zusammen,
Diesen sich ständig ändernden Pfad, den wir alle beschreiten müssen.
"Wie viele Meilen bis Cooktown?", fragte der Fremde,
"Nicht Meilen, Kumpel", sagte der alte Mann, "geradeaus".