Текст и перевод песни Slim Dusty - Straight Ahead

Straight Ahead

Dave and I were travellin' through the top end,
November and the sun was pretty hot.
We were somewhere on the road that lead to Cooktown.
At a not too busy, quiet, petrol stop.

An old man was working at the bowser.
He was brown and black from years out in the sun.
A bent up cigarette hung from his bottom lip,
And his eyes still held a twinkle left for fun.

We filled our water tanks and got our diesel,
And was getting set to roll or just about.
When a fancy kind of four wheel hit the driveway.
And a pale faced southern tourist tumbled out.

The old man looked him over, said nothing.
Just filled his tanks and moved quietly, not fast.
The flies were getting sticky and so friendly.
That we wondered if the wet was gonna start.

The stranger asked about the road conditions.
I remember well just what the old man said.
"How many miles to Cooktown?" asked the stranger.
"Not miles, mate," said the old man, "straight ahead".

And you realize the power of mother nature.
When you're just a tiny speck out on the plain.
Land and sky where the road goes on forever,
And you'd swear this land had never tasted rain.

You hope to hell you wont have any trouble.
A breakdown in this place could hold you up.
Then a mighty road train looms and you pull over,
Busted tyre and rim there on the spot.

Oh, You curse the heat and flies and change the tyre,
But you smile a bit and laugh inside your head.
"How many miles to Cooktown?" asked the stranger,
"Not miles, ey," said the old man, "straight ahead".

And I guess that just about sums up life's highway,
That ever-changing path that we all must tread.
"How many miles to Cooktown?" asked the stranger,
"Not miles, mate," said the old man, "straight ahead".

Tout droit

Dave et moi, on roulait dans le nord,
Novembre, et le soleil était vraiment chaud.
On était quelque part sur la route qui mène à Cooktown.
A une station-service tranquille, pas trop fréquentée.

Un vieil homme travaillait à la pompe.
Il était brun et noir, des années au soleil.
Une cigarette tordue pendait à sa lèvre inférieure,
Et ses yeux gardaient encore une lueur espiègle.

On a rempli nos réservoirs d'eau et fait le plein de diesel,
On était prêts à partir, presque.
Quand un 4x4 chic est arrivé sur le chemin.
Et un touriste du sud au visage pâle en est sorti.

Le vieil homme l'a regardé, sans rien dire.
Il a juste rempli ses réservoirs et s'est déplacé tranquillement, sans hâte.
Les mouches étaient collantes et amicales.
On se demandait si la saison des pluies allait commencer.

L'étranger a demandé l'état de la route.
Je me souviens bien de ce que le vieil homme a dit.
"Combien de kilomètres jusqu'à Cooktown ?" a demandé l'étranger.
"Pas de kilomètres, mon pote," a dit le vieil homme, "tout droit".

Et tu réalises la puissance de la nature.
Quand tu n'es qu'un petit point sur la plaine.
La terre et le ciel où la route continue à jamais.
Et tu jurerais que cette terre n'a jamais goûté à la pluie.

Tu espères de tout ton cœur que tu ne vas pas avoir de problèmes.
Une panne ici pourrait te faire perdre du temps.
Puis un puissant semi-remorque apparaît et tu te ranges sur le côté.
Pneu et jante crevés sur place.

Oh, tu maudis la chaleur et les mouches, et tu changes le pneu.
Mais tu souris un peu et tu ris en silence.
"Combien de kilomètres jusqu'à Cooktown ?" a demandé l'étranger.
"Pas de kilomètres, hein," a dit le vieil homme, "tout droit".

Et je suppose que ça résume bien l'autoroute de la vie.
Ce chemin en constante évolution que nous devons tous parcourir.
"Combien de kilomètres jusqu'à Cooktown ?" a demandé l'étranger.
"Pas de kilomètres, mon pote," a dit le vieil homme, "tout droit".