Μαραμπού - Social Waste перевод на немецкий

Μαραμπού

Λένε για μένα οι ναυτικοί που εζήσαμε μαζί
πως είμαι κακοτράχαλο τομάρι διεστραμμένο,
πως τις γυναίκες μ' ένα τρόπον ύπουλο μισώ
κι ότι μ' αυτές να κοιμηθώ ποτέ μου δεν πηγαίνω.

Ακόμα, λένε πως τραβώ χασίσι και κοκό
πως κάποιο πάθος με κρατεί φριχτό και σιχαμένο,
κι ολόκληρο έχω το κορμί με ζωγραφιές αισχρές,
σιχαμερά παράξενες, βαθιά στιγματισμένο.

Ακόμα, λένε πράματα φριχτά παρά πολύ,
που είν' όμως ψέματα χοντρά και κατασκευασμένα,
κι αυτό που εστοίχισε σε με πληγές θανατερές
κανείς δεν το 'μαθε ποτέ, γιατί δεν το 'πα σε κανένα.

Μ' απόψε, τώρα που έπεσεν η τροπική βραδιά,
και φεύγουν προς τα δυτικά των Μαραμπού τα σμήνη,
κάτι με σπρώχνει επίμονα να γράψω σε χαρτί,
εκείνο, που παντοτινή κρυφή πληγή μου εγίνη.

Ήμουνα τότε δόκιμος σ' ένα λαμπρό ποστάλ
και ταξιδεύαμε Αίγυπτο γραμμή Νότιο Γαλλία.
Τότε τη γνώρισα σαν άνθος έμοιαζε αλπικό
και μια στενή μας έδεσεν αδελφική φιλία.

Αριστοκρατική, λεπτή και μελαγχολική,
κόρη ενός πλούσιου Αιγύπτιου οπού 'χε αυτοκτονήσει,
ταξίδευε τη λύπη της σε χώρες μακρινές,
μήπως εκεί γινότανε να τήνε λησμονήσει.

Πάντα σχεδόν της Μπασκιρτσέφ κρατούσε το Ζουρνάλ,
και την Αγία της Άβιλας παράφορα αγαπούσε,
συχνά στίχους απάγγελνε θλιμμένους γαλλικούς,
κι ώρες πολλές προς τη γαλάζιαν έκταση εκοιτούσε.

Κι εγώ, που μόνον εταιρών εγνώριζα κορμιά,
κι είχα μιαν άβουλη ψυχή δαρμένη απ' τα πελάη,
μπροστά της εξανάβρισκα την παιδική χαρά
και, σαν προφήτη, εκστατικός την άκουα να μιλάει.

Ένα μικρό της πέρασα σταυρόν απ' το λαιμό
κι εκείνη ένα μου χάρισε μεγάλο πορτοφόλι
κι ήμουν ο πιο δυστυχισμένος άνθρωπος της γης,
όταν εφθάσαμε σ' αυτήν που θα 'φευγε την πόλη.

Την εσκεφτόμουνα πολλές φορές στα φορτηγά,
ως ένα παραστάτη μου κι άγγελο φύλακά μου,
και μια φωτογραφία της στην πλώρη ήταν για με
όαση, που ένας συναντά μεσ' στην καρδιά της Άμμου.

Νομίζω πως θε να 'πρεπε να σταματήσω εδώ.
Τρέμει το χέρι μου, ο θερμός αγέρας με φλογίζει.
Κάτι άνθη εξαίσια τροπικά του ποταμού βρωμούν,
κι ένα βλακώδες Μαραμπού παράμερα γρυλίζει.

Θα προχωρήσω!... Μια βραδιά σε πόρτο ξενικό
είχα μεθύσει τρομερά με ουίσκι, τζιν και μπύρα,
και κατά τα μεσάνυχτα, τρικλίζοντας βαριά,
το δρόμο προς τα βρωμερά, χαμένα σπίτια επήρα.

Αισχρές γυναίκες τράβαγαν εκεί τους ναυτικούς,
κάποια μ' άρπαξ' απότομα, γελώντας, το καπέλο
(παλιά συνήθεια γαλλική του δρόμου των πορνών)
κι εγώ την ακολούθησα σχεδόν χωρίς να θέλω.

Μια κάμαρα στενή, μικρή, σαν όλες βρωμερή,
οι ασβέστες απ' τους τοίχους της επέφτανε κομμάτια,
κι αυτή ράκος ανθρώπινο που εμίλαγε βραχνά,
με σκοτεινά, παράξενα, δαιμονισμένα μάτια.

Της είπα κι έσβησε το φως. Επέσαμε μαζί.
Τα δάχτυλά μου καθαρά μέτρααν τα κόκαλά της.
Βρωμούσε αψέντι. Εξύπνησα, ως λένε οι ποιητές
μόλις εσκόρπιζεν η αυγή τα ροδοπέταλά της.

Όταν την είδα και στο φως τα' αχνό το πρωινό,
μου φάνηκε λυπητερή, μα κολασμένη τόσο,
που μ' ένα δέος αλλόκοτο, σαν να 'χα φοβηθεί,
το πορτοφόλι μου έβγαλα γοργά να την πληρώσω.

Δώδεκα φράγκα γαλλικά... Μα έβγαλε μια φωνή,
κι είδα μια εμένα να κοιτά με μάτι αγριεμένο,
και μια το πορτοφόλι μου... Μ' απόμεινα κι εγώ
έναν σταυρό απάνω της σαν είδα κρεμασμένο.

Ξεχνώντας το καπέλο μου βγήκα σαν τον τρελό,
σαν τον τρελό που αδιάκοπα τρικλίζει και χαζεύει,
φέρνοντας μέσα στο αίμα μου μια αρρώστια τρομερή,
που ακόμα βασανιστικά το σώμα μου παιδεύει.

Λένε για μένα οι ναυτικοί που εκάμαμε μαζί
πως χρόνια τώρα με γυναίκα εγώ δεν έχω πέσει,
πως είμαι παλιοτόμαρο και πως τραβάω κοκό,
μ' αν ήξερα οι δύστυχοι, θα μ' είχαν συχωρέσει...

Το χέρι τρέμει... Ο πυρετός... Ξεχάστηκα πολύ
ασάλευτο ένα Μαραμπού στην όχθη να κοιτάζω.
Κι έτσι καθώς επίμονα κι εκείνο με κοιτά,
νομίζω πως στη μοναξιά και στη βλακεία του μοιάζω...

Marabu

Die Seeleute, mit denen ich zusammenlebte, erzählen über mich,
dass ich ein verkommenes, perverses Stück bin,
dass ich Frauen auf hinterhältige Weise hasse
und dass ich niemals mit ihnen schlafe.

Sie sagen auch, dass ich Haschisch und Koks nehme,
dass mich eine schreckliche und widerliche Leidenschaft beherrscht,
und dass mein ganzer Körper mit obszönen, seltsamen Zeichnungen bedeckt ist,
tief eintätowiert und abscheulich.

Sie erzählen auch noch viel schrecklichere Dinge,
die aber grobe Lügen und erfunden sind,
und was mir tödliche Wunden zugefügt hat,
hat niemand je erfahren, weil ich es niemandem erzählt habe.

Aber heute Abend, jetzt, wo die tropische Nacht hereingebrochen ist
und die Marabu-Schwärme nach Westen ziehen,
drängt mich etwas, das aufzuschreiben,
was zu meiner ewigen, verborgenen Wunde wurde.

Ich war damals Seekadett auf einem prächtigen Postschiff
und wir fuhren auf der Linie Ägypten - Südfrankreich.
Damals lernte ich sie kennen, sie ähnelte einer Alpenblume,
und eine enge, brüderliche Freundschaft verband uns.

Aristokratisch, zart und melancholisch,
Tochter eines reichen Ägypters, der Selbstmord begangen hatte,
reiste sie mit ihrer Trauer in ferne Länder,
in der Hoffnung, sie dort vergessen zu können.

Sie hatte fast immer das Journal von Marie Bashkirtseff bei sich
und liebte die Heilige von Ávila leidenschaftlich,
oft rezitierte sie traurige französische Verse
und blickte stundenlang auf die blaue Weite.

Und ich, der ich nur die Körper von Kameraden kannte
und eine willenlose, von den Meeren gepeinigte Seele hatte,
fand vor ihr die Freude meiner Kindheit wieder
und hörte ihr wie einem Propheten verzückt zu, wie sie sprach.

Ich gab ihr ein kleines Kreuz für ihren Hals
und sie schenkte mir eine große Brieftasche
und ich war der unglücklichste Mensch der Welt,
als wir die Stadt erreichten, die sie verlassen würde.

Ich dachte oft an sie auf den Frachtschiffen,
als meine Stütze und meinen Schutzengel,
und ein Foto von ihr am Bug war für mich
eine Oase, die man mitten im Herzen der Wüste findet.

Ich glaube, ich sollte hier aufhören.
Meine Hand zittert, die heiße Luft versengt mich.
Einige exquisite tropische Flussblumen stinken,
und ein dummer Marabu grunzt in der Ferne.

Ich mache weiter!... Eines Nachts in einem fremden Hafen
hatte ich mich furchtbar mit Whisky, Gin und Bier betrunken,
und gegen Mitternacht torkelte ich schwer
den Weg zu den schmutzigen, verlorenen Häusern entlang.

Abscheuliche Frauen zerrten dort die Seeleute an,
eine riss mir plötzlich lachend den Hut vom Kopf
(eine alte französische Sitte auf der Straße der Huren)
und ich folgte ihr fast ohne es zu wollen.

Ein enger, kleiner Raum, schmutzig wie alle anderen,
der Putz fiel in Stücken von den Wänden,
und sie, ein menschliches Wrack, das mit krächzender Stimme sprach,
mit dunklen, seltsamen, dämonischen Augen.

Ich sagte ihr, sie solle das Licht ausmachen. Wir fielen zusammen hin.
Meine Finger zählten deutlich ihre Knochen.
Sie stank nach Absinth. Ich erwachte, wie die Dichter sagen,
als die Morgendämmerung gerade ihre Rosenblätter verstreute.

Als ich sie im fahlen Morgenlicht sah,
erschien sie mir traurig, aber so verdammt,
dass ich mit einer seltsamen Ehrfurcht, als hätte ich Angst gehabt,
schnell meine Brieftasche herauszog, um sie zu bezahlen.

Zwölf französische Francs... Aber sie stieß einen Schrei aus,
und ich sah, wie sie mich mit wilden Augen ansah,
und dann meine Brieftasche... Ich erstarrte, als ich
ein Kreuz an ihr hängen sah.

Meinen Hut vergessend, rannte ich wie ein Verrückter hinaus,
wie ein Verrückter, der unaufhörlich schwankt und starrt,
mit einer schrecklichen Krankheit in meinem Blut,
die meinen Körper immer noch qualvoll peinigt.

Die Seeleute, mit denen ich zusammen war, erzählen über mich,
dass ich seit Jahren mit keiner Frau mehr geschlafen habe,
dass ich ein Mistkerl bin und Koks nehme,
aber wenn die Unglücklichen wüssten, würden sie mir verzeihen...

Meine Hand zittert... Das Fieber... Ich habe mich zu lange vergessen,
als ich regungslos einen Marabu am Ufer anstarrte.
Und so wie er mich eindringlich anstarrt,
glaube ich, dass ich ihm in seiner Einsamkeit und Dummheit ähnele...