Текст и перевод песни Sole Giménez - Calle melancolia

Calle melancolia

Como quien viaja a lomos de una yegua sombría,
Por la ciudad camino, no preguntéis adónde.
Busco acaso un encuentro que me ilumine el día,
Y no hallo más que puertas que niegan lo que esconden.
Las chimeneas vierten su vómito de humo
A un cielo cada vez más lejano y más alto.
Por las paredes ocres se desparrama el zumo
De una fruta de sangre crecida en el asfalto.

Ya el campo estará verde, debe ser Primavera,
Cruza por mi mirada un tren interminable,
El barrio donde habito no es ninguna pradera,
Desolado paisaje de antenas y de cables.
Vivo en el númeor siete, calle Melancolía.
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
Y en la escalera me siento a silbar mi melodía.

Como quien viaja a bordo de un barco enloquecido,
Que viene de la noche y va a ninguna parte,
Así mis pies descienden la cuesta del olvido,
Fatigados de tanto andar sin encontrarte.
Luego, de vuelta a casa, enciendo un cigarrillo,
Ordeno mis papeles, resuelvo un crucigrama;
Me enfado con las sombras que pueblan los pasillos
Y me abrazo a la ausencia que dejas en mi cama.

Trepo por tu recuerdo como una enredadera
Que no encuentra ventanas donde agarrarse, soy
Esa absurda epidemia que sufren las aceras,
Si quieres encontrarme, ya sabes dónde estoy.
Vivo en el númeor siete, calle Melancolía.
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
Y en la escalera me siento a silbar mi melodía

Melancholia Street

Like one who travels on the back of a somber mare,
Through the city I walk, ask not where I'm bound.
Perhaps I seek an encounter to brighten my day,
But I find only doors that deny what they hide.
The chimneys spew their vomit of smoke
Into a sky ever more distant and high.
Over the ocher walls, the juice spreads out
Of a blood-red fruit grown on the asphalt.

By now the fields will be green, it must be Spring,
An endless train crosses my gaze,
The neighborhood where I live is no meadow,
A desolate landscape of antennas and cables.
I live at number seven, Melancholia Street.
For years I've wanted to move to the neighborhood of joy.
But every time I try, the streetcar has already left
And I sit on the stairs to whistle my melody.

Like one who travels aboard a maddened ship,
That comes from the night and goes nowhere,
Thus my feet descend the slope of oblivion,
Weary from so much walking without finding you.
Then, back home, I light a cigarette,
I sort out my papers, I solve a crossword puzzle;
I get angry at the shadows that inhabit the hallways
And I hold onto the absence that you leave in my bed.

I climb up your memory like ivy
That finds no windows to cling to, I am
That absurd epidemic that sidewalks suffer from,
If you want to find me, you know where I am.
I live at number seven, Melancholia Street.
For years I've wanted to move to the neighborhood of joy.
But every time I try, the streetcar has already left
And I sit on the stairs to whistle my melody.