Текст и перевод песни Sole Giménez - Calle melancolia

Calle melancolia

Como quien viaja a lomos de una yegua sombría,
Por la ciudad camino, no preguntéis adónde.
Busco acaso un encuentro que me ilumine el día,
Y no hallo más que puertas que niegan lo que esconden.
Las chimeneas vierten su vómito de humo
A un cielo cada vez más lejano y más alto.
Por las paredes ocres se desparrama el zumo
De una fruta de sangre crecida en el asfalto.

Ya el campo estará verde, debe ser Primavera,
Cruza por mi mirada un tren interminable,
El barrio donde habito no es ninguna pradera,
Desolado paisaje de antenas y de cables.
Vivo en el númeor siete, calle Melancolía.
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
Y en la escalera me siento a silbar mi melodía.

Como quien viaja a bordo de un barco enloquecido,
Que viene de la noche y va a ninguna parte,
Así mis pies descienden la cuesta del olvido,
Fatigados de tanto andar sin encontrarte.
Luego, de vuelta a casa, enciendo un cigarrillo,
Ordeno mis papeles, resuelvo un crucigrama;
Me enfado con las sombras que pueblan los pasillos
Y me abrazo a la ausencia que dejas en mi cama.

Trepo por tu recuerdo como una enredadera
Que no encuentra ventanas donde agarrarse, soy
Esa absurda epidemia que sufren las aceras,
Si quieres encontrarme, ya sabes dónde estoy.
Vivo en el númeor siete, calle Melancolía.
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía
Y en la escalera me siento a silbar mi melodía

Улица Меланхолии

Словно странствую верхом на мрачной кобылице,
Бреду по городу, не спрашивайте, куда.
Ищу, быть может, встречу, чтоб день мой озарился,
Но лишь нахожу двери, скрывающие тайну, что за ними всегда.
Дымят трубы, извергая клубы дыма
В небо, все более далекое и высокое.
По охристым стенам струится сок, словно лимфа,
Кровавого плода, взращенного на асфальте жестоком.

В полях уже зелено, должно быть, весна настала,
Мой взгляд пересекает бесконечный состав,
Мой район — не луг цветущий, увы, а зона спальная,
Пустынный пейзаж из антенн и проводов, словно удав.
Я живу в доме номер семь, на улице Меланхолии.
Давно хочу переехать в квартал Радости, мечта моя.
Но каждый раз, когда пытаюсь, трамвай уже уходит,
И я сажусь на ступеньках, насвистывая мелодию свою, скучая.

Как будто плыву на борту обезумевшего судна,
Что из ночи пришло и в никуда плывет,
Так мои ноги спускаются по склону забвенья трудного,
Усталые от долгих поисков, от того, что тебя все нет.
Потом, вернувшись домой, закуриваю сигарету,
Разбираю бумаги, решаю кроссворд,
Сержусь на тени, что бродят по коридору, словно привидения, это,
И обнимаю пустоту, что ты оставил в моей постели, мой свет.

Взбираюсь по твоим воспоминаниям, как вьюнок по стене,
Который не находит окна, чтобы за него уцепиться, я —
Та нелепая эпидемия, что поражает тротуары во сне,
Если хочешь меня найти, ты знаешь, где я.
Я живу в доме номер семь, на улице Меланхолии.
Давно хочу переехать в квартал Радости, мечта моя.
Но каждый раз, когда пытаюсь, трамвай уже уходит,
И я сажусь на ступеньках, насвистывая мелодию свою, скучая.