Despair - Sorg Uten Tårer перевод на французский

Despair

O'er the midnight moorlands crying
Thro' the cypress forests sighing
In the night-wind madly flying
Hellish forms with streaming hair
In the barren branches creaking
By the stagnant swamp-pools speaking
Past the shore-cliffs ever shrieking
Damn'd daemons of despair

Once, I think I half remember
Ere the grey skies of November
Quench'd my youth's aspiring ember
Liv'd there such a thing as bliss
Skies that now are dark were beaming
Gold and azure, splendid seeming
Till I learn'd it all was dreaming—
Deadly drowsiness of Dis

But the stream of Time, swift flowing
Brings the torment of half-knowing—
Dimly rushing, blindly going
Past the never-trodden lea
And the voyager, repining
Sees the wicked death-fires shining
Hears the wicked petrel's whining
As he helpless drifts to sea

Evil wings in ether beating
Vultures at the spirit eating
Things unseen forever fleeting
Black against the leering sky

Ghastly shades of bygone gladness
Clawing fiends of future sadness
Mingle in a cloud of madness
Ever on the soul to lie

Thus the living, lone and sobbing
In the throes of anguish throbbing
With the loathsome Furies robbing
Night and noon of peace and rest

But beyond the groans and grating
Of abhorrent Life, is waiting
Sweet Oblivion, culminating
All the years of fruitless quest
All the years of fruitless quest
All the years of fruitless quest

Désespoir

Sur les landes de minuit, je crie,
À travers les cyprès, ma voix soupire,
Dans le vent nocturne, follement je vire,
Formes infernales aux cheveux flottants.
Dans les branches nues, un craquement sinistre,
Près des marais stagnants, des mots qui persistent,
Le long des falaises, des cris qui insistent,
Démons damnés du désespoir, ma douce.

Autrefois, je crois me souvenir,
Avant que les cieux gris de novembre,
N'éteignent la braise ardente de ma jeunesse tendre,
Existait un bonheur, un doux plaisir.
Les cieux, maintenant sombres, rayonnaient,
D'or et d'azur, splendeur sans pareille,
Jusqu'à ce que j'apprenne que tout n'était qu'un reveille,
Somnolence mortelle de Dis, ma belle.

Mais le fleuve du Temps, au flot rapide,
Apporte le tourment du demi-savoir perfide,
S'écoulant obscurément, cheminant sans guide,
Au-delà des prés jamais foulés, hélas !
Et le voyageur, se lamentant,
Voit les feux maléfiques de la mort, brillant,
Entend les gémissements du pétrel, inquiétant,
Alors qu'il dérive, impuissant, vers les flots, là-bas.

Ailes maléfiques battant dans l'éther,
Vautours dévorant l'esprit, ô terreur !
Choses invisibles, en fuite éternelle,
Noires contre le ciel narquois, ma foi.

Ombres sinistres d'une joie passée,
Démons griffus d'une tristesse future harassée,
Se mêlent dans un nuage de folie oppressée,
À jamais sur mon âme, un cruel effroi.

Ainsi, le vivant, seul et sanglotant,
Dans les affres de l'angoisse palpitant,
Par les Furies répugnantes, constamment volant,
Paix et repos, nuit et jour, ma chère.

Mais au-delà des gémissements et des grincements,
De la Vie abhorrée, patiemment,
Attend le doux Oubli, couronnement,
De toutes ces années de quête vaine et amère.
De toutes ces années de quête vaine et amère.
De toutes ces années de quête vaine et amère.