Текст и перевод песни Steampianist feat. morbid-morsel & Zal - The Detective [with morbid-morsel]

The Detective [with morbid-morsel]

Dear Mr. Detective, what clues have you?
The answer is tappin at the tip of your tongue
A decade of cruel crimes unsolved
Of murdered women missing hearts
Decorate the streets like Christmas time
The Detective he quivers in sheer disbelief
The string of crimes his eyes have magnified
Are dog-eared, deciphered and fathomed
Yet answers remain in the dark somehow
Like a puzzle piece thats draws no art
And any half wit fool could firmly conclude
That the bloody gloved Botanist down the street
Is the cold callous killer
He triumphs each march his shoes clack
Towards the plaster peeling run down lab
A sound too high to hear
Like a first grade sniper
It pierced through his skull
Fell down and faint to black
A shake of the skull
A twist of the bones
A jolt in the brain
And a cut off from air
Four by four bricked wall
No doors no windows
A choir of cluttered phones
Tangled chords devour the space
Phone wails as if its new born
Each a ring a crash of metal
Unwavering and unending
Voices echo asking for grace
For a crumb of divine intervention
What's a confused Detective to do?
Placed in this unsurmisable state
What an unfortunate fate
How long has it been?
The ringing's died down.
Dizzy and dazed
In a strange room
His eyes spiral out
Into a dark fuzzy haze
Dear Mr. Detective, what clues have you?
It hardly matters now, with the state they're in
There are shards of what once was a planet
Corpses floating out to outer space
A glorious tessellation of the human race
The Detective he quivers in sheer disbelief
The end of the world has come
Before he solved the murder mystery
It hardly matters now,
Such a shame,
They're all dead
The world is no more, no more, no more

Le Détective [avec morbid-morsel]

Cher Mr. Détective, quelles sont tes indices ?
La réponse se cache au bout de ta langue.
Une décennie de crimes cruels non résolus.
Des femmes assassinées, sans cœur.
Décorant les rues comme à Noël.
Le Détective tremble d'incrédulité.
La série de crimes que ses yeux ont grossis.
Est cornée, déchiffrée et sondée.
Mais les réponses restent dans l'obscurité, d'une manière ou d'une autre.
Comme une pièce de puzzle qui ne dessine aucun art.
Et n'importe quel imbécile pourrait conclure avec assurance.
Que le botaniste aux gants ensanglantés au bout de la rue.
Est le tueur froid et impitoyable.
Il triomphe à chaque pas, ses chaussures claquent.
Vers le laboratoire délabré dont le plâtre s'écaille.
Un son trop aigu pour être entendu.
Comme un tireur d'élite de première année.
Il a percé son crâne.
Il est tombé et s'est évanoui dans le noir.
Un tremblement du crâne.
Une torsion des os.
Une secousse dans le cerveau.
Et une coupure d'air.
Mur de briques quatre par quatre.
Pas de portes, pas de fenêtres.
Une chorale de téléphones en désordre.
Des fils emmêlés dévorent l'espace.
Le téléphone hurle comme s'il était nouveau-né.
Chaque sonnerie est un fracas de métal.
Invariable et sans fin.
Des voix résonnent, demandant grâce.
Pour une miette d'intervention divine.
Que doit faire un Détective confus ?
Placé dans cet état insondable.
Quel destin malheureux.
Combien de temps cela a-t-il duré ?
La sonnerie s'est calmée.
Étourdi et abattu.
Dans une pièce étrange.
Ses yeux tournent.
Dans un brouillard sombre et flou.
Cher Mr. Détective, quelles sont tes indices ?
Peu importe maintenant, dans l'état où ils se trouvent.
Il y a des éclats de ce qui était autrefois une planète.
Des cadavres flottant dans l'espace.
Une mosaïque glorieuse de la race humaine.
Le Détective tremble d'incrédulité.
La fin du monde est arrivée.
Avant qu'il n'ait résolu l'énigme du meurtre.
Peu importe maintenant,
Quel dommage,
Ils sont tous morts.
Le monde n'est plus, plus, plus.