Fredmans sista epistel - Stefan Sundström , Apache перевод на немецкий

Fredmans sista epistel

Fredman var en alkis
Uti vår stolta stad
När han dog så sörjde ingen
Man kan nog säga att stan var glad

Men sånger fanns om honom
Fast hans urverk slutat slå
Och medan han låg där i jorden och ruttna'
Så fanns han till ändå

Tiderna var hårda då
Men uren tickade vidare ändå
Och när straffa började kallas för vårda
Hade det gått 200 år

Det satt en Grå Gubbe på kyrkogår'n
Tills tanterna ropade på snut
Och snuten kom och tog in han för vård
Men Auroran den hällde de ut
Uppå Fredmans grav
Uppå Fredmans grav
Allt uti våran stolta stad

Fredmans lik var torrt och hårt
Där det legat i en herrans massa år
Men se här hur vinet Fredman nått
Och hans urverk börjar gå

Det rör sig i jorden, nån hostar och svär
Nån rör stelt på sin duschade kropp
Nån spottar jord, undrar "Vad gör jag här?"
Och nån stiger från graven upp
Det är Fredman själv
Det är Fredman själv
Allt uti våran stolta stad

Och Fredman han är törstig han
Där han står på Klara kyrkogård
Surögd och tvär och virrig ser han
Hur husen blivit höga och grå

Han går ner till 47: ans buss
För nu kommer han ihåg
Var man kan få sig en sup och en kyss
Så han far på helt eget bevåg
Ner till Gröna Lund
Ner till Gröna Lund
Allt uti våran stolta stad

I bussen var det trångt som fan
Varje sommar är det likadant
Det är turister, tysk och amerikan
Klädda i pastell och cellofan

Men Fredman han bryr sig inte ett skvatt
Om hur trenderna kommer och går
Men han stank nåt så för djävligt där han satt
Gammal fylla på tvåhundra år
Men folk de teg fastän de led...
Allt uti våran rena stad (Med Waterfestival)

När bussen kom till sin ändhållplats
Satt Fredman kvar ändå
För han hade missat sin föresats
Att vid Gröna Lund avgå

Han blev avslängd och började irra
Upp mot Djurgårdens Brunnspaviljong
Plötsligt stanna han och gapa och stirra
För han hörde en välbekant sång...
"Kära syster, hej,
Svara inte nej!"
Allt uti våran stolta stad

Studenter med vita mössorna på
Sjöng Bacchi lov med rätt magstöd
Det var nåt jubileum på 200 år
Så länge hade Fredman var't död

"Hurra", ropade Fredman "här är jag!"
"Hit med en sup innan jag törstar ihjäl!"
"Nu har ni äntligen tillfälle att hylla
Bacchus' förnämste träl!"
Törstig var han
Och törstig är jag
Allt uti våran stolta stad

Men då gick det som ett mummel
Ett förläget fnissande
"För visst är det trevligt med lite rummel
Lite festande och hissande"

"Men nåt fyllof från Skrubba eller Krukis
Ska inte komma hit och sprida löss
För imorrn ska vi tenta på Teknis
Och göra experiment med vita möss
Slå harpan i kras
Med flaskor och glas
Allt uti våran stolta stad"

Det vart inte den minsta rännil
Till Fredmans hugsvarelse
Nä, från baksätet av en polisbil
Han skriker förbannelser

"Jävla amatörer!
Studentikosa pack!
De här sångerna de skrevs ju aldrig för er
Och det är jag som ska ha tack!
Jag säger: Pärlor för svin
är erat vin!
Allt uti våran stolta stad!"

Vår saga den slutar i baksätet
Då Guben Grå gav upp andan och dog
Och hur de än undra' på häktet
I inget register han stod

För så är det med alkoholister
Att de bör avnjutas på håll
Bara de håller sig i sina kistor
Så sjungs det om dem i Par Bricoll
Men jag måst' gå, farväl
Jag törstar snart ihjäl
Allt uti våran stolta stad

Fredmans letzte Epistel

Fredman war ein Alki
In unserer stolzen Stadt
Als er starb, trauerte niemand
Man kann wohl sagen, die Stadt war froh

Aber Lieder gab es über ihn
Obwohl sein Uhrwerk aufgehört hatte zu schlagen
Und während er da in der Erde lag und verrottete
So existierte er doch noch

Die Zeiten waren hart damals
Aber die Uhren tickten trotzdem weiter
Und als Strafen begann, Fürsorge genannt zu werden
Waren 200 Jahre vergangen

Da saß ein Grauer Alter auf dem Friedhof
Bis die Tanten nach dem Bullen riefen
Und der Bulle kam und nahm ihn zur Pflege mit
Aber den Aurora (-Wein), den schütteten sie aus
Auf Fredmans Grab
Auf Fredmans Grab
Alles in unserer stolzen Stadt

Fredmans Leiche war trocken und hart
Wo sie eine Ewigkeit gelegen hatte
Aber sieh hier, wie der Wein Fredman erreichte
Und sein Uhrwerk beginnt zu laufen

Es regt sich in der Erde, jemand hustet und flucht
Jemand bewegt steif seinen geduschten Körper
Jemand spuckt Erde, fragt sich "Was mache ich hier?"
Und jemand steigt aus dem Grab empor
Es ist Fredman selbst
Es ist Fredman selbst
Alles in unserer stolzen Stadt

Und Fredman, er ist durstig, er
Wo er auf dem Klara-Friedhof steht
Missmutig und mürrisch und verwirrt sieht er
Wie die Häuser hoch und grau geworden sind

Er geht hinunter zum Bus der Linie 47
Denn jetzt erinnert er sich
Wo man einen Schluck und einen Kuss bekommen kann
Also fährt er auf eigene Faust
Hinunter zum Gröna Lund
Hinunter zum Gröna Lund
Alles in unserer stolzen Stadt

Im Bus war es eng wie die Hölle
Jeden Sommer ist es dasselbe
Es sind Touristen, Deutsche und Amerikaner
Gekleidet in Pastell und Zellophan

Aber Fredman kümmert sich keinen Deut darum
Wie die Trends kommen und gehen
Aber er stank so verdammt, wo er saß
Alter Rausch von zweihundert Jahren
Aber die Leute schwiegen, obwohl sie litten...
Alles in unserer reinen Stadt (Mit Wasserfestival)

Als der Bus an seiner Endhaltestelle ankam
Saß Fredman trotzdem noch da
Denn er hatte seinen Vorsatz verpasst
Bei Gröna Lund auszusteigen

Er wurde rausgeworfen und begann umherzuirren
Hinauf zum Djurgårdens Brunnspaviljong
Plötzlich blieb er stehen und glotzte und starrte
Denn er hörte ein wohlbekanntes Lied...
"Liebe Schwester, hej,
Antworte nicht nein!"
Alles in unserer stolzen Stadt

Studenten mit weißen Mützen auf
Sangen Bacchus' Lob mit richtiger Bauchstütze
Es war irgendein Jubiläum von 200 Jahren
So lange war Fredman tot gewesen

"Hurra", rief Fredman, "hier bin ich!"
"Her mit einem Schluck, bevor ich verdurste!"
"Jetzt habt ihr endlich Gelegenheit zu huldigen
Bacchus' vornehmstem Sklaven!"
Durstig war er
Und durstig bin ich
Alles in unserer stolzen Stadt

Aber da ging ein Gemurmel um
Ein verlegenes Kichern
"Denn sicher ist es nett mit ein bisschen Rummel
Ein bisschen Feiern und Hochlebenlassen"

"Aber irgendein Säufer von Skrubba oder Krukis
Soll nicht hierherkommen und Läuse verbreiten
Denn morgen haben wir Prüfung an der Technischen
Und machen Experimente mit weißen Mäusen
Schlagt die Harfe kurz und klein
Mit Flaschen und Glas
Alles in unserer stolten Stadt"

Es gab nicht das kleinste Rinnsal
Zu Fredmans Labsal
Nein, vom Rücksitz eines Polizeiautos
Schreit er Verwünschungen

"Verdammte Amateure!
Studentisches Pack!
Diese Lieder wurden doch nie für euch geschrieben
Und ich bin es, der den Dank haben soll!
Ich sage: Perlen vor die Säue
ist euer Wein!
Alles in unserer stolzen Stadt!"

Unsere Sage endet auf dem Rücksitz
Als der Graue Alte den Geist aufgab und starb
Und wie sie sich auch wunderten im Gewahrsam
In keinem Register stand er

Denn so ist es mit Alkoholikern
Dass sie aus der Ferne genossen werden sollten
Solange sie nur in ihren Särgen bleiben
So wird über sie im Par Bricoll gesungen
Aber ich muss gehen, lebewohl
Ich verdurste bald
Alles in unserer stolzen Stadt