Текст и перевод песни Stephen feat. Talib Kweli & KillaGraham - Crossfire, Pt. II

Crossfire, Pt. II

Walk by her in the path of righteousness
I walk higher, toss liars
In the pit of hell, caught in the crossfire
Caught fire, from the big guns, these is not revolvers
Violence only creates confusion, it ain't a problem solver
Let's go, my skin is my dress code
Just know, I need a personal Jesus
I'm in Depeche Mode
My best show is when the bullets hit the flesh slow
This ain't a movie, dog, you know it when your chest explodes
I'd trade my luck to know
Why he's caught in the crossfire
And I'm here wakin' up
To the sun and the sound of birds
Society's anxiety
Deprived of all that we're blessed with
We just can't get enough, no
99 Problems, Sean Michael Carter
Can find ayala trying to fix my life like Evelyn Lazana
Night marauders, 12 hour cigars like godfathers
Starving artist trying to get some cut like the hardest barbers
Blunt culture, what I talk is dead coming from vultures
I promise I didn't choose to be a martyr, my enemies' focus
My heart seems to be the target if you ain't notice
These guns are still our youth, its stolen moments
I'd trade my luck to know
Why he's caught in the crossfire
And I'm here wakin' up
To the sun and the sound of birds
Society's anxiety
Deprived of all that we're blessed with
We just can't get enough, no

Перекрёстный огонь, Часть II

Прохожу мимо неё по пути праведности
Я иду выше, бросаю лжецов
В преисподнюю, попавших под перекрёстный огонь
Загорелись, от больших пушек, это не револьверы
Насилие лишь создаёт путаницу, оно не решает проблем
Поехали, моя кожа — мой дресс-код
Просто знай, мне нужен личный Иисус
Я в режиме Depeche Mode
Моё лучшее шоу — когда пули медленно входят в плоть
Это не кино, дружище, ты понимаешь это, когда взрывается твоя грудь
Я бы отдал свою удачу, чтобы узнать
Почему он попал под перекрёстный огонь
А я здесь просыпаюсь
Под солнцем и пение птиц
Тревога общества
Лишённые всего, чем мы благословлены
Нам просто мало, нет
99 проблем, Шон Майкл Картер
Могу найти аялу, пытаясь наладить свою жизнь, как Эвелин Лазана
Ночные мародёры, 12-часовые сигары, как крёстные отцы
Голодающий художник, пытающийся получить свой кусок, как самые крутые парикмахеры
Культура блантов, то, о чём я говорю, — мертвецы, говорящие из пасти стервятников
Клянусь, я не выбирал быть мучеником, фокус моих врагов
Моё сердце, кажется, является мишенью, если ты не заметил
Это оружие всё ещё наша юность, её украденные моменты
Я бы отдал свою удачу, чтобы узнать
Почему он попал под перекрёстный огонь
А я здесь просыпаюсь
Под солнцем и пение птиц
Тревога общества
Лишённые всего, чем мы благословлены
Нам просто мало, нет