Текст и перевод песни Subze feat. Lom-C, Blon & Shé - Oda al Verso

Escribimos sin medias tintas
No hacemos letras para medio tontos
Por ello nos ignoran tantos medios
Pero es que el verso a mí me dio tanto

Y yo pidiéndole peras al olmo
A quien solo es manzana podrida
Puede que la muerte a mí me llegue pronto
Porque en cada letra me dejo la vida

Por eso este tema es una oda al verso
En estos tiempos duros para el escritor
Nuestro amor es como el universo
Infinito, y en constante expansión

Las mejores plumas del país entero
Dando amor en tiempos de guerra
Hoy a tres metros sobre el cielo
Mañana a dos metros bajo tierra

Y ahora mi firma para ti es autógrafo
A mis miedos les llaman temazos
A mí solo me entiende mi bolígrafo
Ni de coña hablo de coños, eso es un coñazo

Por Neruda, por Machado, por García Lorca
Escribo para curaros aunque yo me rompa
Porque yo siento todo lo que escribo, pues
Quien escribe sin sentir, escribe sin sentido

Las tres de la mañana de otro lunes loco
Buscando en el cuaderno lo que nunca fue
Él sabe mis infiernos cuando me equivoco
Él tiene entre sus páginas presa mi fe

Divago entre palabras que me crecen solas
Que danzan a su antojo en este caos mental
El mago de la música, el que ya no vuela
Las flores donde piso vuelven a brotar

Silencio en este esquivo paraíso
El agua entre las rocas dibujó un camino nuevo
Filtrando los recuerdos y los beneficios
Yo soy al precipicio lo que Dios ha sido al cielo

Señor de los desiertos, de los páramos que decorar
Pincel a corazón abierto, pluma que me hace volar
Lágrimas que riegan soles, vida está ahí delante
Y de tanto intentar entenderla la he vuelto a olvidar

Un instante, todos juntos, un pasillo hacia mis miedos
El tedio marchito del verso que me ha puesto serio
Una noria para el alma que se ha ido de vacaciones
Mi sueño en una playa donde nievan mis canciones

Una historia entre mis manos arrugadas y fugaces
Estrella que me muestra el norte, los bellos paisajes
Doncella que me besa con paciencia y con dulzura
La magia de otros mundos brotando de mi escritura

No leemos y escribimos poesía porque es bonita
Leemos y escribimos poesía porque pertenecemos a la raza humana
Y la raza humana está llena de pasión
La medicina, el derecho, el comercio y la ingeniería
Son carreras nobles y necesarias para dignificar la vida
Pero la poesía...
Son las cosas que nos mantienen vivos

Eres como el eco desde el Atalaya
Academia y cemento, ungüento y metralla
Un beso entre la tormenta y la playa
El canto de una viuda recordando la batalla

Acallas mis demonios a la par que los despiertas
Desordenas mi escritorio, me haces caminar a tientas
Dichosos sean los folios que nunca tuviste cerca
Pues jamás descubrieron las fauces de un alma hambrienta

Tallado en una piedra milenaria
Volaste hasta la oscura cicatriz de una cesárea
Estás en el perfume de la nobiliaria
Y en el papel arrugado de la chaqueta del paria

Mi piel destila calma cuando tus dedos la rozan
Una alianza entre la lanza y la rosa
Me ofreces tu confianza, una andanza esplendorosa
Cuando danzas sobre el folio regalándome otra estrofa

Luz manando del vientre del camposanto
Te encuentro en las salinas de mi llanto
En la voz de Euterpe dando a luz a un bello canto
Y en la puerta cochambrosa del retrete de aquel antro

Y aunque quieran silenciarte y te aten de pies y manos
Tú sigues pintando surcos en la frente del anciano
Tú, que me empujas a un lugar lejano
Y haces que sea inmortal convirtiéndome en humano

No preguntes por qué lo hago, porque no sabría decirte
La escritura es para mí como el agua para el pez
Solo en ella vivo libre y si me falta, muero fácil
Va mi vida entera en esto, el texto es mi segunda piel

No preguntes por qué lo hago, ni siquiera yo lo entiendo
Solo siento que estoy vivo cuando escribo y eso es todo
Nunca me fijé en el cielo porque aprendí del infierno
Que las mejores lecciones nacen cuando uno está solo

Que si muero será haciendo lo único que me da vida
Que mi vida sin el rap es saltar sin paracaídas
Que la ida hacia la tumba no me asusta, estoy tranquilo
Porque yo solo soy música y sé que ella está conmigo

Si soy fiel a la escritura es porque tenemos un pacto
Yo jamás la prostituyo y ella me da plenitud
Ahora vivo de lo que hago, el sacrificio no fue en vano
Tengo vacías mis manos y lleno el espíritu

No es mi virtud, es mi pasión, mi cura, mi parte oscura
Ninguna mujer comprendió jamás mi amor a esta locura
Quizá es que nunca entendieron lo que siento ante la pluma
Un puñal, un bolígrafo es la única ayuda (la única ayuda)

Esta es mi cárcel, mi prisión de oro
Mi nada y todo, el lugar donde acudo cuando me rompo y me siento solo
¿Cómo explico al mundo entero el amor que siento por esto?
Tú eres la paz que no encuentro cuando me pierdo entre el resto

Por Neruda, por Machado, por García Lorca
Escribo para curaros aunque yo me rompa
Porque yo siento todo lo que escribo, pues
Quien escribe sin sentir, escribe sin sentido

Una historia entre mis manos arrugadas y fugaces (ah)
Estrella que me muestra el norte, los bellos paisajes
Doncella que me besa con paciencia y con dulzura (ah)
La magia de otros mundos brotando de mi escritura

Y aunque quieran silenciarte y te aten de pies y manos
Tú sigues pintando surcos en la frente del anciano
Tú, que me empujas a un lugar lejano
Y haces que sea inmortal convirtiéndome en humano

Esta es mi cárcel, mi prisión de oro
Mi nada y todo, el lugar donde acudo cuando me rompo y me siento solo
¿Cómo explico al mundo entero el amor que siento por esto?
Tú eres la paz que no encuentro cuando me pierdo entre el resto

Мы пишем без полутонов,
Не сочиняем тексты для полудурков.
Поэтому нас игнорируют многие СМИ,
Но стих дал мне так много.

А я просил груши у вяза,
У того, кто лишь гнилое яблоко.
Может, смерть придет ко мне скоро,
Ведь в каждую букву я вкладываю жизнь.

Поэтому эта песня - ода стиху,
В эти трудные времена для писателя.
Наша любовь подобна вселенной,
Бесконечна и постоянно расширяется.

Лучшие перья всей страны
Дарят любовь во времена войны.
Сегодня на три метра над небесами,
Завтра на два метра под землей.

И теперь моя подпись для тебя - автограф,
Мои страхи называют хитами.
Меня понимает только моя ручка,
Ни за что не говорю о vaginах, это скучно.

Ради Неруды, Мачадо, Гарсиа Лорки
Я пишу, чтобы исцелить вас, даже если сам сломаюсь.
Ведь я чувствую все, что пишу, так как
Тот, кто пишет без чувств, пишет бессмысленно.

Три часа ночи очередного безумного понедельника,
Ищу в тетради то, чего никогда не было.
Она знает мои ады, когда я ошибаюсь,
Она держит на своих страницах мою веру в плену.

Блуждаю среди слов, которые растут сами по себе,
Танцуют по своей воле в этом хаосе мыслей.
Маг музыки, тот, кто больше не летает,
Цветы, где я ступаю, снова распускаются.

Тишина в этом ускользающем раю,
Вода среди камней нарисовала новый путь.
Фиltrуя воспоминания и выгоды,
Я для пропасти то, чем Бог был для неба.

Повелитель пустынь, пустошей, которые нужно украсить,
Кисть с открытым сердцем, перо, которое заставляет меня летать.
Слезы, поливающие солнца, жизнь прямо перед нами,
И от стольких попыток понять ее, я снова забыл.

Мгновение, все вместе, коридор к моим страхам.
Увядшая скука стиха, который сделал меня серьезным.
Колесо обозрения для души, которая ушла в отпуск,
Мой сон на пляже, где идет снег из моих песен.

История в моих морщинистых, ускользающих руках,
Звезда, указывающая мне на север, прекрасные пейзажи.
Донна, целующая меня с терпением и нежностью,
Магия других миров, исходящая из моего письма.

Мы читаем и пишем стихи не потому, что это красиво,
Мы читаем и пишем стихи, потому что принадлежим к человеческому роду.
А человеческий род полон страсти.
Медицина, право, торговля и инженерия -
Это благородные и необходимые профессии для достойной жизни,
Но поэзия...
Это то, что поддерживает нас живыми.

Ты как эхо с Аталайи,
Академия и цемент, мазь и шрапнель.
Поцелуй между бурей и пляжем,
Песнь вдовы, вспоминающей битву.

Ты утихомириваешь моих демонов, одновременно пробуждая их,
Приводишь в беспорядок мой рабочий стол, заставляешь меня идти на ощупь.
Блаженны листы, которые никогда не были рядом с тобой,
Ведь они никогда не открывали пасть голодной души.

Вырезанная на тысячелетнем камне,
Ты долетела до темного шрама от кесарева сечения.
Ты в духах знатной дамы
И на смятой бумаге в пиджаке изгоя.

Моя кожа источает спокойствие, когда твои пальцы касаются ее,
Союз между копьем и розой.
Ты предлагаешь мне свое доверие, великолепное приключение,
Когда танцуешь на листе, даря мне еще одну строфу.

Свет, исходящий из чрева кладбища,
Я нахожу тебя в солончаках моих слез.
В голосе Эвтерпы, рождающей прекрасную песню,
И у ветхой двери туалета в том притоне.

И хотя они хотят заставить тебя замолчать и связывают по рукам и ногам,
Ты продолжаешь рисовать морщины на лбу старика.
Ты, толкающая меня в далекое место,
Делаешь меня бессмертным, превращая в человека.

Не спрашивай, почему я это делаю, потому что я не смогу тебе сказать.
Письмо для меня как вода для рыбы,
Только в нем я живу свободно, и если его не станет, я легко умру.
Вся моя жизнь в этом, текст - моя вторая кожа.

Не спрашивай, почему я это делаю, даже я сам не понимаю.
Я просто чувствую, что жив, когда пишу, и это все.
Я никогда не смотрел на небо, потому что учился у ада,
Что лучшие уроки рождаются, когда ты один.

Что если я умру, то делая единственное, что дает мне жизнь.
Что моя жизнь без рэпа - это прыжок без парашюта.
Что путь к могиле меня не пугает, я спокоен,
Потому что я просто музыка, и я знаю, что она со мной.

Если я верен письму, то потому, что у нас есть договор.
Я никогда не продам его, а оно даст мне полноту.
Теперь я живу тем, что делаю, жертва не была напрасной.
Мои руки пусты, а дух полон.

Это не моя добродетель, это моя страсть, мое лекарство, моя темная сторона.
Ни одна женщина никогда не понимала моей любви к этому безумию.
Может быть, они никогда не понимали, что я чувствую перед пером.
Кинжал, ручка - единственная помощь (единственная помощь).

Это моя тюрьма, моя золотая клетка,
Мое ничто и все, место, куда я иду, когда ломаюсь и чувствую себя одиноким.
Как объяснить всему миру любовь, которую я испытываю к этому?
Ты - тот покой, который я не нахожу, когда теряюсь среди всего остального.

Ради Неруды, Мачадо, Гарсиа Лорки
Я пишу, чтобы исцелить вас, даже если сам сломаюсь.
Ведь я чувствую все, что пишу, так как
Тот, кто пишет без чувств, пишет бессмысленно.

История в моих морщинистых, ускользающих руках (ах)
Звезда, указывающая мне на север, прекрасные пейзажи.
Донна, целующая меня с терпением и нежностью (ах)
Магия других миров, исходящая из моего письма.

И хотя они хотят заставить тебя замолчать и связывают по рукам и ногам,
Ты продолжаешь рисовать морщины на лбу старика.
Ты, толкающая меня в далекое место,
Делаешь меня бессмертным, превращая в человека.

Это моя тюрьма, моя золотая клетка,
Мое ничто и все, место, куда я иду, когда ломаюсь и чувствую себя одиноким.
Как объяснить всему миру любовь, которую я испытываю к этому?
Ты - тот покой, который я не нахожу, когда теряюсь среди всего остального.