Oda al Verso - Subze , she , BLON , Lom-C перевод на немецкий

Oda al Verso

Escribimos sin medias tintas
No hacemos letras para medio tontos
Por ello nos ignoran tantos medios
Pero es que el verso a mí me dio tanto

Y yo pidiéndole peras al olmo
A quien solo es manzana podrida
Puede que la muerte a mí me llegue pronto
Porque en cada letra me dejo la vida

Por eso este tema es una oda al verso
En estos tiempos duros para el escritor
Nuestro amor es como el universo
Infinito, y en constante expansión

Las mejores plumas del país entero
Dando amor en tiempos de guerra
Hoy a tres metros sobre el cielo
Mañana a dos metros bajo tierra

Y ahora mi firma para ti es autógrafo
A mis miedos les llaman temazos
A mí solo me entiende mi bolígrafo
Ni de coña hablo de coños, eso es un coñazo

Por Neruda, por Machado, por García Lorca
Escribo para curaros aunque yo me rompa
Porque yo siento todo lo que escribo, pues
Quien escribe sin sentir, escribe sin sentido

Las tres de la mañana de otro lunes loco
Buscando en el cuaderno lo que nunca fue
Él sabe mis infiernos cuando me equivoco
Él tiene entre sus páginas presa mi fe

Divago entre palabras que me crecen solas
Que danzan a su antojo en este caos mental
El mago de la música, el que ya no vuela
Las flores donde piso vuelven a brotar

Silencio en este esquivo paraíso
El agua entre las rocas dibujó un camino nuevo
Filtrando los recuerdos y los beneficios
Yo soy al precipicio lo que Dios ha sido al cielo

Señor de los desiertos, de los páramos que decorar
Pincel a corazón abierto, pluma que me hace volar
Lágrimas que riegan soles, vida está ahí delante
Y de tanto intentar entenderla la he vuelto a olvidar

Un instante, todos juntos, un pasillo hacia mis miedos
El tedio marchito del verso que me ha puesto serio
Una noria para el alma que se ha ido de vacaciones
Mi sueño en una playa donde nievan mis canciones

Una historia entre mis manos arrugadas y fugaces
Estrella que me muestra el norte, los bellos paisajes
Doncella que me besa con paciencia y con dulzura
La magia de otros mundos brotando de mi escritura

No leemos y escribimos poesía porque es bonita
Leemos y escribimos poesía porque pertenecemos a la raza humana
Y la raza humana está llena de pasión
La medicina, el derecho, el comercio y la ingeniería
Son carreras nobles y necesarias para dignificar la vida
Pero la poesía...
Son las cosas que nos mantienen vivos

Eres como el eco desde el Atalaya
Academia y cemento, ungüento y metralla
Un beso entre la tormenta y la playa
El canto de una viuda recordando la batalla

Acallas mis demonios a la par que los despiertas
Desordenas mi escritorio, me haces caminar a tientas
Dichosos sean los folios que nunca tuviste cerca
Pues jamás descubrieron las fauces de un alma hambrienta

Tallado en una piedra milenaria
Volaste hasta la oscura cicatriz de una cesárea
Estás en el perfume de la nobiliaria
Y en el papel arrugado de la chaqueta del paria

Mi piel destila calma cuando tus dedos la rozan
Una alianza entre la lanza y la rosa
Me ofreces tu confianza, una andanza esplendorosa
Cuando danzas sobre el folio regalándome otra estrofa

Luz manando del vientre del camposanto
Te encuentro en las salinas de mi llanto
En la voz de Euterpe dando a luz a un bello canto
Y en la puerta cochambrosa del retrete de aquel antro

Y aunque quieran silenciarte y te aten de pies y manos
Tú sigues pintando surcos en la frente del anciano
Tú, que me empujas a un lugar lejano
Y haces que sea inmortal convirtiéndome en humano

No preguntes por qué lo hago, porque no sabría decirte
La escritura es para mí como el agua para el pez
Solo en ella vivo libre y si me falta, muero fácil
Va mi vida entera en esto, el texto es mi segunda piel

No preguntes por qué lo hago, ni siquiera yo lo entiendo
Solo siento que estoy vivo cuando escribo y eso es todo
Nunca me fijé en el cielo porque aprendí del infierno
Que las mejores lecciones nacen cuando uno está solo

Que si muero será haciendo lo único que me da vida
Que mi vida sin el rap es saltar sin paracaídas
Que la ida hacia la tumba no me asusta, estoy tranquilo
Porque yo solo soy música y sé que ella está conmigo

Si soy fiel a la escritura es porque tenemos un pacto
Yo jamás la prostituyo y ella me da plenitud
Ahora vivo de lo que hago, el sacrificio no fue en vano
Tengo vacías mis manos y lleno el espíritu

No es mi virtud, es mi pasión, mi cura, mi parte oscura
Ninguna mujer comprendió jamás mi amor a esta locura
Quizá es que nunca entendieron lo que siento ante la pluma
Un puñal, un bolígrafo es la única ayuda (la única ayuda)

Esta es mi cárcel, mi prisión de oro
Mi nada y todo, el lugar donde acudo cuando me rompo y me siento solo
¿Cómo explico al mundo entero el amor que siento por esto?
Tú eres la paz que no encuentro cuando me pierdo entre el resto

Por Neruda, por Machado, por García Lorca
Escribo para curaros aunque yo me rompa
Porque yo siento todo lo que escribo, pues
Quien escribe sin sentir, escribe sin sentido

Una historia entre mis manos arrugadas y fugaces (ah)
Estrella que me muestra el norte, los bellos paisajes
Doncella que me besa con paciencia y con dulzura (ah)
La magia de otros mundos brotando de mi escritura

Y aunque quieran silenciarte y te aten de pies y manos
Tú sigues pintando surcos en la frente del anciano
Tú, que me empujas a un lugar lejano
Y haces que sea inmortal convirtiéndome en humano

Esta es mi cárcel, mi prisión de oro
Mi nada y todo, el lugar donde acudo cuando me rompo y me siento solo
¿Cómo explico al mundo entero el amor que siento por esto?
Tú eres la paz que no encuentro cuando me pierdo entre el resto

Ode an den Vers

Wir schreiben ohne Halbtöne
Wir machen Texte nicht für Halbnarren
Darum ignorieren uns so viele Medien
Doch der Vers gab mir so viel

Und ich bat den Olivenbaum um Birnen
Der nur faulige Äpfel trägt
Vielleicht kommt der Tod bald zu mir
Denn in jedem Text gebe ich mein Leben

Darum ist dieser Song eine Ode an den Vers
In diesen harten Zeiten für den Schriftsteller
Unsere Liebe ist wie das Universum
Unendlich und ständig expandierend

Die besten Federn des ganzen Landes
Schenken Liebe in Kriegszeiten
Heute drei Meter über dem Himmel
Morgen zwei Meter unter der Erde

Und jetzt ist meine Unterschrift ein Autogramm für dich
Meine Ängste nennen sie Hits
Nur mein Kugelschreiber versteht mich
Kein Scherz, ich rede nicht über Muschi, das ist ein Witz

Für Neruda, für Machado, für García Lorca
Ich schreibe um euch zu heilen, auch wenn ich zerbreche
Denn ich fühle alles was ich schreibe, denn
Wer ohne Gefühl schreibt, schreibt ohne Sinn

Drei Uhr morgens an einem verrückten Montag
Suche im Notizbuch nach dem, was nie war
Er kennt meine Höllen wenn ich Fehler mache
Er hält zwischen seinen Seiten meinen Glauben gefangen

Ich schweife ab zwischen Wörtern die von allein wachsen
Die nach Belieben in diesem mentalen Chaos tanzen
Der Zauberer der Musik, der nicht mehr fliegt
Blumen wo ich trete, blühen wieder auf

Stille in diesem flüchtigen Paradies
Wasser zwischen Felsen zeichnete einen neuen Weg
Filtert Erinnerungen und Vorteile
Ich bin zum Abgrund was Gott zum Himmel war

Herr der Wüsten, der Ödlande die ich schmücke
Pinsel mit offenem Herzen, Feder die mich fliegen lässt
Tränen die Sonnen bewässern, das Leben liegt dort vor uns
Und beim Versuch es zu verstehen, habe ich es wieder vergessen

Ein Moment, alle zusammen, ein Korridor zu meinen Ängsten
Der welkende Ekel des Verses der mich ernst machte
Ein Karussell für die Seele die in Urlaub fuhr
Mein Traum an einem Strand wo meine Lieder schneien

Eine Geschichte in meinen faltigen und flüchtigen Händen
Stern der mir den Norden zeigt, die schönen Landschaften
Jungfrau die mich mit Geduld und Zärtlichkeit küsst
Die Magie anderer Welten sprießt aus meinem Schreiben

Wir lesen und schreiben keine Poesie weil sie schön ist
Wir lesen und schreiben Poesie weil wir zur menschlichen Rasse gehören
Und die menschliche Rasse ist voller Leidenschaft
Medizin, Jura, Handel und Ingenieurswesen
Sind noble und notwendige Berufe um das Leben zu würdigen
Aber Poesie...
Sind die Dinge die uns am Leben halten

Du bist wie das Echo vom Atalaya
Akademie und Beton, Salbe und Schrapnell
Ein Kuss zwischen Sturm und Strand
Der Gesang einer Witwe die die Schlacht erinnert

Du beruhigst meine Dämonen während du sie weckst
Du bringst Unordnung auf meinen Schreibtisch, lässt mich im Dunkeln tasten
Selig die Blätter die du nie berührt hast
Denn sie entdeckten nie den Rachen einer hungrigen Seele

Gemeißelt in einen uralten Stein
Flogst du zur dunklen Narbe eines Kaiserschnitts
Du bist im Parfüm der Aristokratie
Und im zerknüllten Papier der Jacke des Paria

Meine Haut strahlt Ruhe aus wenn deine Finger sie streifen
Ein Bündnis zwischen Lanze und Rose
Du schenkst mir dein Vertrauen, eine prächtige Wanderung
Wenn du über das Blatt tanzest und mir eine weitere Strophe schenkst

Licht das aus dem Bauch des Friedhofs strömt
Ich finde dich in den Salinen meiner Tränen
In der Stimme der Euterpe die einen schönen Gesang gebiert
Und in der schäbigen Tür der Toilette jener Spelunke

Und selbst wenn sie dich zum Schweigen bringen und Hände und Füße fesseln
Malst du weiter Furchen auf die Stirn des Alten
Du, der mich an einen fernen Ort stößt
Und mich unsterblich macht indem du mich menschlich machst

Frag nicht warum ich's tue, ich wüsste nicht was ich antworten soll
Schreiben ist für mich wie Wasser für den Fisch
Nur darin lebe ich frei und ohne es sterbe ich leicht
Mein ganzes Leben steckt darin, der Text ist meine zweite Haut

Frag nicht warum ich's tue, ich verstehe es selbst nicht
Ich fühle mich nur lebendig wenn ich schreibe und das ist alles
Ich schaute nie zum Himmel, denn ich lernte aus der Hölle
Dass die besten Lektionen entstehen wenn man allein ist

Wenn ich sterbe, dann beim Einzigen was mir Leben gibt
Dass mein Leben ohne Rap ist wie Springen ohne Fallschirm
Dass der Weg zum Grab mich nicht erschreckt, ich bin ruhig
Denn ich bin nur Musik und weiß dass sie bei mir ist

Wenn ich der Schrift treu bin, dann weil wir einen Pakt haben
Ich prostituiere sie nie und sie gibt mir Erfüllung
Jetzt lebe ich von dem was ich tue, das Opfer war nicht umsonst
Meine Hände sind leer und der Geist ist voll

Nicht meine Tugend, meine Leidenschaft, meine Heilung, mein dunkler Teil
Keine Frau verstand je meine Liebe zu diesem Wahnsinn
Vielleicht begriffen sie nie was ich für die Feder fühle
Ein Dolch, ein Kugelschreiber ist die einzige Hilfe (die einzige Hilfe)

Das ist mein Gefängnis, mein goldener Käfig
Mein Nichts und Alles, der Ort an den ich mich wende wenn ich zerbreche und mich einsam fühle
Wie erkläre ich der Welt die Liebe die ich dafür empfinde?
Du bist der Frieden den ich nicht finde wenn ich mich zwischen den Anderen verliere

Für Neruda, für Machado, für García Lorca
Ich schreibe um euch zu heilen, auch wenn ich zerbreche
Denn ich fühle alles was ich schreibe, denn
Wer ohne Gefühl schreibt, schreibt ohne Sinn

Eine Geschichte in meinen faltigen und flüchtigen Händen (ah)
Stern der mir den Norden zeigt, die schönen Landschaften
Jungfrau die mich mit Geduld und Zärtlichkeit küsst (ah)
Die Magie anderer Welten sprießt aus meinem Schreiben

Und selbst wenn sie dich zum Schweigen bringen und Hände und Füße fesseln
Malst du weiter Furchen auf die Stirn des Alten
Du, der mich an einen fernen Ort stößt
Und mich unsterblich machst indem du mich menschlich machst

Das ist mein Gefängnis, mein goldener Käfig
Mein Nichts und Alles, der Ort an den ich mich wende wenn ich zerbreche und mich einsam fühle
Wie erkläre ich der Welt die Liebe die ich dafür empfinde?
Du bist der Frieden den ich nicht finde wenn ich mich zwischen den Anderen verliere