Текст и перевод песни Subze feat. Lom-C, Blon & Shé - Oda al Verso

Oda al Verso

Escribimos sin medias tintas
No hacemos letras para medio tontos
Por ello nos ignoran tantos medios
Pero es que el verso a mí me dio tanto

Y yo pidiéndole peras al olmo
A quien solo es manzana podrida
Puede que la muerte a mí me llegue pronto
Porque en cada letra me dejo la vida

Por eso este tema es una oda al verso
En estos tiempos duros para el escritor
Nuestro amor es como el universo
Infinito, y en constante expansión

Las mejores plumas del país entero
Dando amor en tiempos de guerra
Hoy a tres metros sobre el cielo
Mañana a dos metros bajo tierra

Y ahora mi firma para ti es autógrafo
A mis miedos les llaman temazos
A mí solo me entiende mi bolígrafo
Ni de coña hablo de coños, eso es un coñazo

Por Neruda, por Machado, por García Lorca
Escribo para curaros aunque yo me rompa
Porque yo siento todo lo que escribo, pues
Quien escribe sin sentir, escribe sin sentido

Las tres de la mañana de otro lunes loco
Buscando en el cuaderno lo que nunca fue
Él sabe mis infiernos cuando me equivoco
Él tiene entre sus páginas presa mi fe

Divago entre palabras que me crecen solas
Que danzan a su antojo en este caos mental
El mago de la música, el que ya no vuela
Las flores donde piso vuelven a brotar

Silencio en este esquivo paraíso
El agua entre las rocas dibujó un camino nuevo
Filtrando los recuerdos y los beneficios
Yo soy al precipicio lo que Dios ha sido al cielo

Señor de los desiertos, de los páramos que decorar
Pincel a corazón abierto, pluma que me hace volar
Lágrimas que riegan soles, vida está ahí delante
Y de tanto intentar entenderla la he vuelto a olvidar

Un instante, todos juntos, un pasillo hacia mis miedos
El tedio marchito del verso que me ha puesto serio
Una noria para el alma que se ha ido de vacaciones
Mi sueño en una playa donde nievan mis canciones

Una historia entre mis manos arrugadas y fugaces
Estrella que me muestra el norte, los bellos paisajes
Doncella que me besa con paciencia y con dulzura
La magia de otros mundos brotando de mi escritura

No leemos y escribimos poesía porque es bonita
Leemos y escribimos poesía porque pertenecemos a la raza humana
Y la raza humana está llena de pasión
La medicina, el derecho, el comercio y la ingeniería
Son carreras nobles y necesarias para dignificar la vida
Pero la poesía...
Son las cosas que nos mantienen vivos

Eres como el eco desde el Atalaya
Academia y cemento, ungüento y metralla
Un beso entre la tormenta y la playa
El canto de una viuda recordando la batalla

Acallas mis demonios a la par que los despiertas
Desordenas mi escritorio, me haces caminar a tientas
Dichosos sean los folios que nunca tuviste cerca
Pues jamás descubrieron las fauces de un alma hambrienta

Tallado en una piedra milenaria
Volaste hasta la oscura cicatriz de una cesárea
Estás en el perfume de la nobiliaria
Y en el papel arrugado de la chaqueta del paria

Mi piel destila calma cuando tus dedos la rozan
Una alianza entre la lanza y la rosa
Me ofreces tu confianza, una andanza esplendorosa
Cuando danzas sobre el folio regalándome otra estrofa

Luz manando del vientre del camposanto
Te encuentro en las salinas de mi llanto
En la voz de Euterpe dando a luz a un bello canto
Y en la puerta cochambrosa del retrete de aquel antro

Y aunque quieran silenciarte y te aten de pies y manos
Tú sigues pintando surcos en la frente del anciano
Tú, que me empujas a un lugar lejano
Y haces que sea inmortal convirtiéndome en humano

No preguntes por qué lo hago, porque no sabría decirte
La escritura es para mí como el agua para el pez
Solo en ella vivo libre y si me falta, muero fácil
Va mi vida entera en esto, el texto es mi segunda piel

No preguntes por qué lo hago, ni siquiera yo lo entiendo
Solo siento que estoy vivo cuando escribo y eso es todo
Nunca me fijé en el cielo porque aprendí del infierno
Que las mejores lecciones nacen cuando uno está solo

Que si muero será haciendo lo único que me da vida
Que mi vida sin el rap es saltar sin paracaídas
Que la ida hacia la tumba no me asusta, estoy tranquilo
Porque yo solo soy música y sé que ella está conmigo

Si soy fiel a la escritura es porque tenemos un pacto
Yo jamás la prostituyo y ella me da plenitud
Ahora vivo de lo que hago, el sacrificio no fue en vano
Tengo vacías mis manos y lleno el espíritu

No es mi virtud, es mi pasión, mi cura, mi parte oscura
Ninguna mujer comprendió jamás mi amor a esta locura
Quizá es que nunca entendieron lo que siento ante la pluma
Un puñal, un bolígrafo es la única ayuda (la única ayuda)

Esta es mi cárcel, mi prisión de oro
Mi nada y todo, el lugar donde acudo cuando me rompo y me siento solo
¿Cómo explico al mundo entero el amor que siento por esto?
Tú eres la paz que no encuentro cuando me pierdo entre el resto

Por Neruda, por Machado, por García Lorca
Escribo para curaros aunque yo me rompa
Porque yo siento todo lo que escribo, pues
Quien escribe sin sentir, escribe sin sentido

Una historia entre mis manos arrugadas y fugaces (ah)
Estrella que me muestra el norte, los bellos paisajes
Doncella que me besa con paciencia y con dulzura (ah)
La magia de otros mundos brotando de mi escritura

Y aunque quieran silenciarte y te aten de pies y manos
Tú sigues pintando surcos en la frente del anciano
Tú, que me empujas a un lugar lejano
Y haces que sea inmortal convirtiéndome en humano

Esta es mi cárcel, mi prisión de oro
Mi nada y todo, el lugar donde acudo cuando me rompo y me siento solo
¿Cómo explico al mundo entero el amor que siento por esto?
Tú eres la paz que no encuentro cuando me pierdo entre el resto

Ode to the Verse

We write without half measures,
No lyrics for half-wits.
That's why so many media ignore us,
But the verse gave me so much.

And me, asking for pears from the elm,
From one who's only a rotten apple.
Death may come to me soon,
Because in each letter I leave my life.

That's why this song is an ode to the verse,
In these hard times for the writer.
Our love is like the universe,
Infinite, and in constant expansion.

The best pens of the entire country,
Giving love in times of war.
Today three meters above the sky,
Tomorrow two meters under the ground.

And now my signature for you is an autograph,
They call my fears great songs.
Only my pen understands me,
No way I'm talking about pussies, that's a drag.

For Neruda, for Machado, for García Lorca,
I write to heal you even though I break.
Because I feel everything I write, well,
Whoever writes without feeling, writes without meaning.

Three in the morning of another crazy Monday,
Looking in the notebook for what never was.
He knows my hells when I make mistakes,
He holds my faith captive between his pages.

I wander among words that grow on their own,
That dance at will in this mental chaos.
The magician of music, the one who no longer flies,
The flowers where I step bloom again.

Silence in this elusive paradise,
The water among the rocks drew a new path.
Filtering memories and benefits,
I am to the precipice what God has been to heaven.

Lord of deserts, of the wastelands to decorate,
Brush with an open heart, pen that makes me fly.
Tears that water suns, life is right there,
And from trying so hard to understand it, I have forgotten it again.

A moment, all together, a hallway towards my fears.
The withered boredom of the verse that has made me serious.
A Ferris wheel for the soul that has gone on vacation,
My dream on a beach where my songs snow.

A story between my wrinkled and fleeting hands,
Star that shows me the north, the beautiful landscapes.
Maiden who kisses me with patience and sweetness,
The magic of other worlds sprouting from my writing.

We do not read and write poetry because it is pretty,
We read and write poetry because we belong to the human race.
And the human race is full of passion.
Medicine, law, commerce, and engineering,
These are noble and necessary professions to dignify life.
But poetry...
These are the things that keep us alive.

You are like the echo from the Watchtower,
Academy and cement, ointment and shrapnel.
A kiss between the storm and the beach,
The song of a widow remembering the battle.

You silence my demons while you awaken them,
You mess up my desk, you make me walk blindly.
Blessed be the pages you never had near,
For they never discovered the jaws of a hungry soul.

Carved in a millenary stone,
You flew to the dark scar of a cesarean section.
You are in the perfume of the nobility,
And in the crumpled paper of the pariah's jacket.

My skin exudes calm when your fingers graze it,
An alliance between the spear and the rose.
You offer me your trust, a splendid adventure,
When you dance on the page giving me another verse.

Light emanating from the womb of the cemetery,
I find you in the salt mines of my tears.
In the voice of Euterpe giving birth to a beautiful song,
And at the rickety door of the toilet in that den.

And even if they want to silence you and bind your hands and feet,
You continue to paint furrows on the old man's forehead.
You, who push me to a faraway place,
And make me immortal by making me human.

Don't ask why I do it, because I wouldn't know how to tell you,
Writing is to me like water is to a fish.
Only in it do I live free and if I lack it, I die easily.
My whole life goes into this, the text is my second skin.

Don't ask why I do it, not even I understand it.
I only feel that I am alive when I write and that's all.
I never looked at the sky because I learned from hell,
That the best lessons are born when one is alone.

That if I die it will be doing the only thing that gives me life,
That my life without rap is jumping without a parachute.
That the journey to the grave does not scare me, I am calm,
Because I am only music and I know that she is with me.

If I am faithful to writing, it is because we have a pact,
I never prostitute her and she gives me fulfillment.
Now I live from what I do, the sacrifice was not in vain.
I have empty hands and a full spirit.

It is not my virtue, it is my passion, my cure, my dark side.
No woman ever understood my love for this madness.
Perhaps they never understood what I feel before the pen,
A dagger, a pen is the only help (the only help).

This is my jail, my golden prison,
My nothing and everything, the place I go when I break and feel alone.
How do I explain to the whole world the love I feel for this?
You are the peace I don't find when I get lost among the rest.

For Neruda, for Machado, for García Lorca,
I write to heal you even though I break.
Because I feel everything I write, well,
Whoever writes without feeling, writes without meaning.

A story between my wrinkled and fleeting hands (ah),
Star that shows me the north, the beautiful landscapes.
Maiden who kisses me with patience and sweetness (ah),
The magic of other worlds sprouting from my writing.

And even if they want to silence you and bind your hands and feet,
You continue to paint furrows on the old man's forehead.
You, who push me to a faraway place,
And make me immortal by making me human.

This is my jail, my golden prison,
My nothing and everything, the place I go when I break and feel alone.
How do I explain to the whole world the love I feel for this?
You are the peace I don't find when I get lost among the rest.