Текст и перевод песни Subze - La Naranja Mecánica

La Naranja Mecánica

El sarcasmo, si es que se puede llamar así
No os va demasiado, hermanitos
Yo soy vuestro drugo y jefe
Tengo derecho a saber lo que pasa, ¿no?

Esto es entrar a una base nivel dios (dios)
De esas que te recuerdan por qué amabas el hip hop (jeh)
Pensaste que te habías pasa′o el juego
Pero topaste con Subze (casi nada), aún te queda el final boss (yoh)

Tú no eres calle, tú eres Caye-tano, bro (oh)
Hablo en clave, loco, pero de sol
Me hicieron la cruz luego les partí la cara
Y lo mejor fue no hacerlo con mis puños sino con palabras

Me estoy matando, bebiendo y fumando
Engañándome a mi mismo, pensando que podré dejarlo
Que mi paso por el mundo será largo
Sabiendo que la palabra "amar" puede acabar en amargo

La vida, una cuenta atrás no se detiene (no se detiene)
En un mundo donde vales lo que tienes (lo que tienes)
Que todos mis males no los sanaré con bienes
Y que no sabrás quien eres si olvidas de donde vienes

No me trago ese rapper que va de narco (que va de narco)
Porque Walter White también es el padre de Malcolm
A veces mi consciencia me pide que me retire, pero (pero)
Mi música salva más vidas que Oskar Schindler

Pa' mi el confinamiento fue un paraíso
To′ el día encerrado en la kelly con la Play, pelis y libros
Sin tener que sonreír cuando me cruzo contigo (je, je)
Ni compartir el ascensor con el vecino (con el vecino)

En la guerra solo gana el que vende las armas (rra)
Pero ganar es perder cuando vendes tu alma
A estas alturas de la vida solo busco calma
Y una casita en la montaña pa' regar mis plantas

No quiero ser tu crush, ya me pillas mayor
Solo conozco a un crash y es el Crash Bandicoot (oh)
Ahora enseño mi cash y dicen: "damn, bro"
Porque mi fucking rap vende más que su pop

No voy hecho un pincel, voy hecho un cuadro
Quizá por eso mis letras son arte, Museo del Prado
Me preguntan a que huelen mis temas
Pues deben de oler a basura porque estoy hecho una mierda y

Paso de cifras, paso de egos
Si a mi vieja le gustan mis temas, ya me he pasa'o el juego
Mis temas lo petan por el boca a boca (boca a boca)
Tus temas lo petan por el boca a pollas (oh, shit)

Metí la pata desde que probé los pitis
Me suda el pito si lo peto, estoy pagando el pato, ¡putos!
Me recuerdan a acción de gracias
Porque sus oyentes están en la edad del pavo

Mis referencias las entienden dos (solo dos)
Y uno de ellos soy yo (yo)
Aún me pregunto cómo coño lo he petado
Cuando pa′ entender mis letras tienes que sacarte un doctorado

Quiero llegar lejos, mínimo hasta Urano y
Que llegue a donde llegue no dependa de chupar un ano
Si estás triste, toma té, crack
O tómate mis raps como tomate Raf

Y ten claro (y ten claro) que si enfermas vas a un hospital
No te costará un duro, loco, te puedes curar
Ese médico te acaba de salvar y ¿sabes qué?
Es tu padre, el currela quien le paga y no TheGrefg

Me la sudan mis logros (seh), me la sudan mis ventas (seh)
Yo ya hice mucho exito (seh), ya salí de la mierda (seh)
Me la suda Guerrero (eh), me la suda Tormenta (eh)
Este tema no tendrá ni cien mil, pero les da mil vueltas

Todos vamos a morir
Me planteo si vale la pena vivir
A veces pienso que no, a veces pienso que sí
Yo no me iré de aquí sin ser el fucking king

Soy arrítmico y vivo de la music
El mismo mérito que un manco jugando en los Celtics
Sigo aquí con más años y con menos fieles
Y al que no sepa apreciar mi arte, que le peten

Soy un rojo, uso mi materia gris (mi materia gris)
Les pongo verdes cuando cojo el folio en blanco
No soy príncipe azul siempre estoy en marrones
Y aunque el futuro es negro te lo pinto de colores, puta (ey)

Estás escuchando al subze (ca-casi nada)
Kubrick Bars, volumen 4
La Naranja Mecánica
De esos temas que te cogen menos views que un geriátrico
Pero ya le gustaría a tu ídolo tener estas barras
O la mitad de la mitad de la mitad de la mitad de ellas (o menos aún)
Soy un artista de culto, yoh

Como te decía
Tú puedes contribuir a cambiar la opinión pública
¿Hablo lo bastante claro?
Más claro que el azul radiante de una mañana de verano

L'Orange Mécanique

Le sarcasme, si on peut appeler ça comme ça,
Ne vous convient pas trop, mes frères.
Je suis votre droog et chef,
J'ai le droit de savoir ce qui se passe, non ?

C'est comme entrer dans une base de niveau divin (dieu),
De celles qui te rappellent pourquoi tu aimais le hip-hop (ouais).
Tu pensais avoir fini le jeu,
Mais tu es tombé sur Subze (presque rien), il te reste le boss final (yo).

Tu n'es pas de la rue, tu es un bourgeois, frérot (oh).
Je parle en code, fou, mais celui du soleil.
Ils m'ont fait la peau, puis je leur ai démoli la tête,
Et le meilleur, c'est que je ne l'ai pas fait avec mes poings mais avec des mots.

Je me tue à boire et à fumer,
Me mentant à moi-même, pensant que je pourrai arrêter,
Que mon passage sur terre sera long,
Sachant que le mot "aimer" peut finir par être amer.

La vie, un compte à rebours qui ne s'arrête pas (qui ne s'arrête pas),
Dans un monde où tu vaux ce que tu possèdes (ce que tu possèdes),
Que je ne guérirai pas tous mes maux avec des biens,
Et que tu ne sauras pas qui tu es si tu oublies d'où tu viens.

Je ne gobe pas ce rappeur qui joue les narcos (qui joue les narcos),
Parce que Walter White est aussi le père de Malcolm.
Parfois, ma conscience me dit de prendre ma retraite, mais (mais)
Ma musique sauve plus de vies qu'Oskar Schindler.

Pour moi, le confinement a été un paradis :
Toute la journée enfermé dans ma cellule avec la Play, des films et des livres,
Sans avoir à sourire quand je te croise (hé, hé),
Ni à partager l'ascenseur avec le voisin (avec le voisin).

À la guerre, seul le vendeur d'armes gagne (rra),
Mais gagner, c'est perdre quand tu vends ton âme.
À ce stade de ma vie, je ne cherche que le calme,
Et une petite maison à la montagne pour arroser mes plantes.

Je ne veux pas être ton crush, tu me trouves trop vieux.
Je ne connais qu'un seul crash, et c'est Crash Bandicoot (oh).
Maintenant, je montre mon cash et ils disent : "Putain, mec",
Parce que mon putain de rap se vend mieux que leur pop.

Je ne suis pas un pinceau, je suis un tableau.
C'est peut-être pour ça que mes paroles sont de l'art, Musée du Prado.
On me demande à quoi ressemblent mes chansons,
Eh bien, elles doivent sentir la merde parce que je suis une merde et

Je me fous des chiffres, je me fous des ego.
Si ma vieille aime mes chansons, j'ai déjà gagné.
Mes sons cartonnent par le bouche à oreille (bouche à oreille),
Tes sons cartonnent par le bouche à bite (oh, merde).

J'ai mis les pieds dans le plat dès que j'ai goûté aux clopes.
Je m'en fous si je la touche, je paye les pots cassés, bande de cons !
Ils me rappellent Thanksgiving,
Parce que leurs auditeurs ont l'âge du dindon.

Mes références ne sont comprises que par deux personnes (seulement deux),
Et l'un d'eux, c'est moi (moi).
Je me demande encore comment j'ai pu percer,
Alors que pour comprendre mes paroles, il faut avoir un doctorat.

Je veux aller loin, au moins jusqu'à Uranus, et
Que où que j'aille, ça ne dépende pas du fait de sucer un anus.
Si tu es triste, prends du thé, mon pote,
Ou prends mes raps comme tu prendrais du Raf.

Et sache bien (et sache bien) que si tu tombes malade, tu vas à l'hôpital.
Ça ne te coûtera pas un rond, mec, tu peux te soigner.
Ce médecin vient de te sauver la vie et tu sais quoi ?
C'est ton père, le pauvre, qui le paie, et pas TheGrefg.

Je me fous de mes exploits (ouais), je me fous de mes ventes (ouais).
J'ai déjà eu beaucoup de succès (ouais), je suis déjà sorti de la merde (ouais).
Je me fous de Guerrier (eh), je me fous de Tempête (eh).
Ce morceau n'aura même pas cent mille vues, mais il leur en met mille tours.

On va tous mourir.
Je me demande si ça vaut la peine de vivre.
Parfois je pense que non, parfois je pense que oui.
Je ne partirai pas d'ici sans être le putain de roi.

Je suis arythmique et je vis de la musique,
Le même mérite qu'un manchot qui joue chez les Celtics.
Je suis toujours là, avec plus d'années et moins de fidèles,
Et celui qui ne sait pas apprécier mon art, qu'il aille se faire foutre.

Je suis un rouge, j'utilise ma matière grise (ma matière grise).
Je les rends verts quand je prends la feuille blanche.
Je ne suis pas le prince charmant, je suis toujours dans la merde,
Et même si l'avenir est noir, je te le peins en couleurs, pute (hey).

Tu écoutes Subze (presque rien),
Kubrick Bars, volume 4,
L'Orange Mécanique.
De ces morceaux qui ont moins de vues qu'une maison de retraite,
Mais ton idole aimerait bien avoir ces rimes,
Ou la moitié de la moitié de la moitié de la moitié d'entre elles (voire moins).
Je suis un artiste culte, yo.

Comme je te le disais,
Tu peux contribuer à changer l'opinion publique.
Est-ce que je parle assez clairement ?
Plus clair que le bleu éclatant d'un matin d'été.