The Love Song of J. Alfred Prufrock - T. S. Eliot перевод на немецкий

The Love Song of J. Alfred Prufrock

Let us go then, you and I
When the evening is spread out against the sky
Like a patient etherized upon a table
Let us go, through certain half-deserted streets
The muttering retreats
Of restless nights in one-night cheap hotels
And sawdust restaurants with oyster-shells
Streets that follow like a tedious argument
Of insidious intent
To lead you to an overwhelming question
Oh, do not ask, "What is it?"
Let us go and make our visit

In the room the women come and go
Talking of Michelangelo

The yellow fog that rubs its back upon window-panes
The yellow smoke that rubs its muzzle in the window-panes
Licked its tongue into the corners of the evening
Lingered upon the pools that stand in drains
Let fall upon its back the soot that falls from chimneys
Slipped by the terrace, made a sudden leap
And seeing that it was a soft October night
Curled once about the house, and fell asleep

And indeed there will be time
For the yellow smoke that slides along the street
Rubbing its back upon the window-panes
There will be time, there will be time
To prepare a face to meet the faces that you meet
There will be time to murder and create
And time for all the works and days of hands
That lift and drop a question on your plate
Time for you and time for me
And time yet for a hundred indecisions
And for a hundred visions and revisions
Before the taking of a roast and tea

In the room the women come and go
Talking of Michelangelo

And indeed there will be time
To wonder, "Do I dare?" and, "Do I dare?"
Time to turn back and descend the stair
With a bald spot in the middle of my hair
They will say: "How his hair is growing thin!"
My morning coat, my collar mounting firmly to the chin
They will say: "But how his arms and legs are thin!"
Do I dare
Disturb the universe?
In a minute there is time
For decisions and revisions which a minute will reverse

For I have known them all already, known them all
Have known the evenings, mornings, afternoons
I have measured out my life with coffee spoons
I know the voices dying with dying fall
Beneath the music from a farther room
So how should I presume?

And I have known the eyes already, known them all
The eyes that fix you in a formulated phrase
And when I am formulated, sprawling in a pin
When I am pinned and wriggling on the wall
Then how should I begin
To spit out all the butt-ends of my days and ways?
And how should I presume?

And I have known the arms already, known them all
Arms that are braceleted and white and bare
But in the lamplight, downed with light brown hair!
Is it perfume from a dress
That makes me so digress?
Arms that lie along a table, or wrap about a shawl
And should I the presume?
And how should I begin?

Shall I say, I have gone at dusk through narrow streets
And watched the smoke that rises from the pipes
Of lonely men in shirt-sleeves, leaning out of windows?

I should have been a pair of ragged claws
Scuttling across the floors of silent seas

And the afternoon, the evening, sleeps so peacefully!
Smoothed by long fingers
Asleep... tired... or it malingers
Stretched on the floor, here beside you and me
Should I, after tea and cakes and ices
Have the strength to force the moment to its crisis?
But though I have wept and fasted, wept and prayed
Though I have seen my head (gown
Slightly bald) brought in upon a platter
I am no prophet— and here's no great matter
I have seen the moment of my greatness flicker
And I have seen the eternal Footman hold my coat, and snicker
And in short, I was afraid

And would it have been worth it, after all
After the cups, the marmalade, the tea
Among the porcelain, among some talk of you and me
Would it have been worth while
To have bitten off the matter with a smile
To have squeezed the universe into a ball
To roll it towards some overwhelming question
To say: "I am Lazarus, come from the dead.
Come back to tell you all, I shall tell you all"
If one, settling a pillow by her head
Should I say: "That is not what I meant at all. That is not at all"

And would it have been worth it, after all
Would it have been worth while
After the sunsets and the dooryards and the sprinkled streets
After the novels, after the teacups,
After the skirts that trail along the floor
And this, and so much more?
It is impossible to say just what I mean!
But as if a magic lantern threw the nerves in patterns on a screen
Would it have been worth while
If one, settling a pillow or throwing off a shawl
And turning toward the window, should say
"That is not at all, that is not what I meant at all"

No! I am not Prince Hamlet, nor was meant to be
Am an attendant lord, one that will do
To swell a progress, start a scene or two
Advise the prince, no doubt, am easy tool
Deferential, glad to be of use
Politic, cautious, and meticulous
Full of high sentence, but a bit obtuse
At time, indeed, almost ridiculous
Almost, at times, the Fool

I grow old... I grow old
I shall wear the bottoms of my trousers rolled
Shall I part my hair behind?
Do I dare to eat the peach?
I shall wear white flannel trousers, and walk upon the beach
I have heard the mermaids singing, each to each

I do not think that they will sing to me

I have seen them riding seaward in the waves
Combing the white hair of the waves blown back
When the wind blows the water white back
We have lingered in the chambers of the sea
By sea-girls wreathed with seaweed red and brown
'Till human voices wake us, and we drown

Der Liebgesang von J. Alfred Prufrock

Lass uns gehen dann, du und ich,
Wenn der Abend ausgebreitet liegt am Himmel,
Wie ein Patient, betäubt auf einem Tisch.
Lass uns gehen, durch manche halbverlassene Straßen,
Die murmelnden Rückzugsorte
Ruheloser Nächte in billigen Ein-Nacht-Hotels
Und Sägemehlrestaurants mit Austernschalen.
Straßen, die folgen wie ein langweiliges Argument
Von heimtückischer Absicht,
Um dich zu einer überwältigenden Frage zu führen.
Oh, frage nicht: "Was ist es?"
Lass uns gehen und unseren Besuch machen.

Im Zimmer kommen und gehen die Frauen,
Sprechen von Michelangelo.

Der gelbe Nebel, der seinen Rücken an den Fensterscheiben reibt,
Der gelbe Rauch, der seine Schnauze an den Fensterscheiben reibt,
Leckte seine Zunge in die Ecken des Abends,
Verweilte auf den Pfützen, die in Abflüssen stehen,
Ließ auf seinen Rücken den Ruß fallen, der von Schornsteinen fällt,
Glitt an der Terrasse vorbei, machte einen plötzlichen Sprung,
Und da er sah, dass es eine milde Oktobernacht war,
Kringelte sich einmal ums Haus und schlief ein.

Und tatsächlich wird Zeit sein,
Für den gelben Rauch, der die Straße entlang gleitet,
Sich den Rücken an den Fensterscheiben reibend.
Es wird Zeit sein, es wird Zeit sein,
Ein Gesicht zu bereiten, um den Gesichtern zu begegnen, denen du begegnest.
Es wird Zeit sein zu morden und zu erschaffen,
Und Zeit für all die Werke und Tage der Hände,
Die eine Frage auf deinen Teller heben und fallen lassen.
Zeit für dich und Zeit für mich,
Und Zeit noch für hundert Unentschlossenheiten,
Und für hundert Visionen und Revisionen,
Vor dem Nehmen von Braten und Tee.

Im Zimmer kommen und gehen die Frauen,
Sprechen von Michelangelo.

Und tatsächlich wird Zeit sein,
Zu fragen: "Wage ich es?" und "Wage ich es?"
Zeit umzukehren und die Treppe hinunterzugehen,
Mit einer kahlen Stelle mitten in meinem Haar.
Sie werden sagen: "Wie dünn sein Haar wird!"
Mein Morgenmantel, mein Kragen, der fest zum Kinn aufsteigt,
Sie werden sagen: "Aber wie dünn seine Arme und Beine sind!"
Wage ich es,
Das Universum zu stören?
In einer Minute ist Zeit,
Für Entscheidungen und Revisionen, die eine Minute umkehren wird.

Denn ich habe sie alle schon gekannt, alle gekannt –
Habe die Abende, Morgen, Nachmittage gekannt,
Ich habe mein Leben mit Kaffeelöffeln abgemessen.
Ich kenne die Stimmen, die mit sterbendem Fall verklingen,
Unter der Musik aus einem entfernteren Raum.
Wie sollte ich also vermuten?

Und ich habe die Augen schon gekannt, alle gekannt –
Die Augen, die dich in einer formulierten Phrase fixieren,
Und wenn ich formuliert bin, ausgestreckt an einer Nadel,
Wenn ich festgesteckt bin und mich an der Wand winde,
Wie sollte ich dann beginnen,
All die Stummel meiner Tage und Wege auszuspucken?
Und wie sollte ich vermuten?

Und ich habe die Arme schon gekannt, alle gekannt –
Arme, die mit Armreifen geschmückt und weiß und bloß sind
Aber im Lampenlicht, bedeckt mit hellbraunem Haar!
Ist es Parfüm von einem Kleid,
Das mich so abschweifen lässt?
Arme, die an einem Tisch liegen oder sich um einen Schal legen.
Und sollte ich dann vermuten?
Und wie sollte ich beginnen?

Soll ich sagen, ich bin in der Dämmerung durch enge Straßen gegangen
Und habe den Rauch beobachtet, der aus den Pfeifen aufsteigt
Von einsamen Männern in Hemdsärmeln, die sich aus Fenstern lehnen?

Ich hätte ein Paar zerlumpter Klauen sein sollen,
Die über die Böden stiller Meere huschen.

Und der Nachmittag, der Abend, schläft so friedlich!
Geglättet von langen Fingern,
Eingeschlafen... müde... oder er simuliert,
Ausgestreckt auf dem Boden, hier neben dir und mir.
Sollte ich, nach Tee und Kuchen und Eis,
Die Kraft haben, den Moment zu seiner Krise zu zwingen?
Aber obwohl ich geweint und gefastet, geweint und gebetet habe,
Obwohl ich meinen Kopf (etwas kahl)
auf einer Platte hereingebracht gesehen habe,
Bin ich kein Prophet – und hier ist keine große Sache;
Ich habe den Moment meiner Größe flackern sehen,
Und ich habe den ewigen Lakaien meinen Mantel halten und kichern sehen,
Und kurz gesagt, ich hatte Angst.

Und wäre es das wert gewesen, schließlich,
Nach den Tassen, der Marmelade, dem Tee,
Zwischen dem Porzellan, zwischen einigen Gesprächen von dir und mir,
Wäre es das wert gewesen,
Die Sache mit einem Lächeln abzutun,
Das Universum zu einem Ball zusammenzupressen,
Um es auf eine überwältigende Frage zuzurollen,
Zu sagen: "Ich bin Lazarus, komme von den Toten,
Bin zurückgekommen, um euch alles zu erzählen, ich werde euch alles erzählen" –
Wenn eine, ein Kissen an ihrem Kopf zurechtrückend,
Sagen würde: "Das ist nicht, was ich gemeint habe, überhaupt nicht. Das ist es überhaupt nicht."

Und wäre es das wert gewesen, schließlich,
Wäre es das wert gewesen,
Nach den Sonnenuntergängen und den Höfen und den besprengten Straßen,
Nach den Romanen, nach den Teetassen,
Nach den Röcken, die über den Boden schleifen –
Und dies, und so viel mehr? –
Es ist unmöglich zu sagen, was ich genau meine!
Aber als ob eine magische Laterne die Nerven in Mustern auf eine Leinwand würfe:
Wäre es das wert gewesen,
Wenn eine, ein Kissen zurechtrückend oder einen Schal abwerfend,
Und sich zum Fenster drehend, sagen sollte:
"Das ist es überhaupt nicht, das ist nicht, was ich gemeint habe, überhaupt nicht."

Nein! Ich bin nicht Prinz Hamlet, noch war ich dazu bestimmt,
Bin ein begleitender Lord, einer, der dazu dient,
Einen Fortschritt anzuschwellen, eine Szene oder zwei zu beginnen,
Den Prinzen zu beraten, zweifellos, ein leichtes Werkzeug,
Ehrerbietig, froh, von Nutzen zu sein,
Politisch, vorsichtig und akribisch,
Voll hoher Sentenzen, aber ein bisschen stumpfsinnig,
Manchmal, in der Tat, fast lächerlich –
Fast, zuweilen, der Narr.

Ich werde alt ... ich werde alt ...
Ich werde die Säume meiner Hosen aufgerollt tragen.
Soll ich mein Haar hinten scheiteln?
Wage ich es, einen Pfirsich zu essen?
Ich werde weiße Flanellhosen tragen und am Strand spazieren gehen.
Ich habe die Meerjungfrauen singen hören, jede zur anderen.

Ich glaube nicht, dass sie für mich singen werden.

Ich habe sie seewärts auf den Wellen reiten sehen,
Das weiße Haar der zurückgeblasenen Wellen kämmend,
Wenn der Wind das Wasser weiß zurückbläst.
Wir haben in den Kammern des Meeres verweilt,
Bei See-Mädchen, bekränzt mit rotem und braunem Seetang,
Bis menschliche Stimmen uns wecken und wir ertrinken.