East Coker - T.S. Eliot перевод на немецкий

East Coker

East Cocker I
In my beginning is my end. In succession
Houses rise and fall, crumble, are extended,

Are removed, destroyed, restored, or in their place
Is an open field, or a factory, or a by-pass.
Old stone to new building, old timber to new fires,
Old fires to ashes, and ashes to the earth
Which is already flesh, fur and faeces,
Bone of man and beast, cornstalk and leaf.
Houses live and die: there is a time for building
And a time for living and for generation
And a time for the wind to break the loosened pane
And to shake the wainscot where the field-mouse trots
And to shake the tattered arras woven with a silent motto

In my beginning is my end. Now the light falls
Across the open field, leaving the deep lane
Shuttered with branches, dark in the afternoon,
Where you lean against a bank while a van passes,
And the deep lane insists on the direction
Into the village, in the electric heat
Hypnotised. In a warm haze the sultry light
Is absorbed, not refracted, by grey stone.
The dahlias sleep in the empty silence.
Wait for the early owl.

In that open field
If you do not come too close, if you do not come too close,
On a summer midnight, you can hear the music
Of the weak pipe and the little drum
And see them dancing around the bonfire
The association of man and woman
In daunsinge, signifying matrimonie ―

A dignified and commodious sacrament.
Two and two, necessarye coniunction,
Holding eche other by the hand or the arm
Whiche betokeneth concorde. Round and round the fire
Leaping through the flames, or joined in circles,
Rustically solemn or in rustic laughter
Lifting heavy feet in clumsy shoes,
Earth feet, loam feet, lifted in country mirth
Mirth of those long since under earth
Nourishing the corn. Keeping time,
Keeping the rhythm in their dancing
As in their living in the living seasons
The time of the seasons and the constellations
The time of milking and the time of harvest
The time of the coupling of man and woman
And that of beasts. Feet rising and falling.
Eating and drinking. Dung and death.

Dawn points, and another day
Prepares for heat and silence. Out at sea the dawn wind
Wrinkles and slides. I am here
Or there, or elsewhere. In my beginning.

EAST COKER II
What is the late November doing
With the disturbance of the spring
And creatures of the summer heat,
And snowdrops writhing under feet
And hollyhocks that aim too high
Red into grey and tumble down
Late roses filled with early snow?
Thunder rolled by the rolling stars
Simulates triumphal cars
Deployed in constellated wars
Scorpion fights against the Sun
Until the Sun and Moon go down
Comets weep and Leonids fly
Hunt the heavens and the plains
Whirled in a vortex that shall bring
The world to that destructive fire
Which burns before the ice-cap reign

That was a way of putting it - not very satisfactory:
A periphrastic study in a worn-out poetical fashion,
Leaving one still with the intolerable wrestle
With words and meanings. The poetry does not matter.
It was not (to start again) what one had expected.
What was to be the value of the long looked forward to,

Long hoped for calm, the autumnal serenity
And the wisdom of age? Had they deceived us,
Or deceived themselves, the quiet-voiced elders,
Bequeathing us merely a receipt for deceit?
The serenity only a deliberate hebetude,
The wisdom only the knowledge of dead secrets
Useless in the darkness into which they peered
Or from which they turned their eyes. There is, it seems to us,
At best, only a limited value
In the knowledge derived from experience.
The knowledge imposes a pattern, and falsifies,
For the pattern is new in every moment
And every moment is a new and shocking
Valuation of all we have been. We are only undeceived
Of that which, deceiving, could no longer harm.
In the middle, not only in the middle of the way
But all the way, in a dark wood, in a bramble,
On the edge of a grimpen, where is no secure foothold,
And menaced by monsters, fancy lights,
Risking enchantment. Do not let me hear
Of the wisdom of old men, but rather of their folly,
Their fear of fear and frenzy, their fear of possession,
Of belonging to another, or to others, or to God.
The only wisdom we can hope to acquire
Is the wisdom of humility: humility is endless.

The houses are all gone under the sea.

The dancers are all gone under the hill.

III
O dark dark dark. They all go into the dark,
The vacant interstellar spaces, the vacant into the vacant,
The captains, merchant bankers, eminent men of letters,
The generous patrons of art, the statesmen and the rulers,
Distinguished civil servants, chairmen of many committees,
Industrial lords and petty contractors, all go into the dark,
And dark the Sun and Moon, and the Almanach de Gotha
And the Stock Exchange Gazette, the Directory of Directors,
And cold the sense and lost the motive of action.
And we all go with them, into the silent funeral,
Nobody's funeral, for there is no one to bury.
I said to my soul, be still, and let the dark come upon you
Which shall be the darkness of God. As, in a theatre,
The lights are extinguished, for the scene to be changed
With a hollow rumble of wings,
with a movement of darkness on darkness,
And we know that the hills and the trees, the distant panorama
And the bold imposing facade are all being rolled away ―
Or as, when an underground train,
in the tube, stops too long between stations
And the conversation rises and slowly fades into silence
And you see behind every face the mental emptiness deepen
Leaving only the growing terror of nothing to think about;
Or when, under ether, the mind is conscious but conscious of nothing ―
I said to my soul, be still, and wait without hope
For hope would be hope for the wrong thing; wait without love,
For love would be love of the wrong thing; there is yet faith
But the faith and the love and the hope are all in the waiting.
Wait without thought, for you are not ready for thought:
So the darkness shall be the light, and the stillness the dancing.
Whisper of running streams, and winter lightning.
The wild thyme unseen and the wild strawberry,
The laughter in the garden, echoed ecstasy
Not lost, but requiring, pointing to the agony
Of death and birth.

You say I am repeating
Something I have said before. I shall say it again.
Shall I say it again? In order to arrive there,
To arrive where you are, to get from where you are not,

You must go by a way wherein there is no ecstacy.

In order to arrive at what you do not know

You must go by a way which is the way of ignorance.

In order to possess what you do not possess
You must go by the way of dispossession.

In order to arrive at what you are not

You must go through the way in which you are not.

And what you do not know is the only thing you know
And what you own is what you do not own
And where you are is where you are not.

IV

The wounded surgeon plies the steel
That questions the distempered part;
Beneath the bleeding hands we feel
The sharp compassion of the healer's art
Resolving the enigma of the fever chart.

Our only health is the disease
If we obey the dying nurse
Whose constant care is not to please
But to remind us of our, and Adam's curse,
And that, to be restored, our sickness must grow worse.

The whole earth is our hospital
Endowed by the ruined millionaire,
Wherein, if we do well, we shall
Die of the absolute paternal care
That will not leave us, but prevents us everywhere.

The chill ascends from feet to knees,
The fever sings in mental wires.
If to be warmed, then I must freeze
And quake in frigid purgatorial fires
Of which the flame is roses, and the smoke is briars.

The dripping blood our only drink,
The bloody flesh our only food:
In spite of which we like to think
That we are sound, substantial flesh and blood-
Again, in spite of that, we call this Friday good.

V

So here I am, in the middle way, having had twenty years ―
Twenty years largely wasted, the years of l'entre deux guerres ―
Trying to learn to use words, and every attempt
Is a wholly new start, and a different kind of failure
Because one has only learnt to get the better of words
For the thing one no longer has to say, or the way in which
One is no longer disposed to say it. And so each venture
Is a new beginning, a raid on the inarticulate,
With shabby equipment always deteriorating
In the general mess of imprecision of feeling,
Undisciplined squads of emotion. And what there is to conquer
By strength and submission, has already been discovered
Once or twice, or several times, by men whom one cannot hope
To emulate ―but there is no competition ―
There is only the fight to recover what has been lost
And found and lost again and again: and now, under conditions
That seem unpropitious. But perhaps neither gain nor loss.
For us, there is only the trying. The rest is not our business.

Home is where one starts from. As we grow older
The world becomes stranger, the pattern more complicated
Of dead and living. Not the intense moment
Isolated, with no before and after,
But a lifetime burning in every moment
And not the lifetime of one man only
But of old stones that cannot be deciphered.
There is a time for the evening under starlight,
A time for the evening under lamplight
(The evening with the photograph album).
Love is most nearly itself
When here and now cease to matter.
Old men ought to be explorers
Here or there does not matter
We must be still and still moving
Into another intensity
For a further union, a deeper communion
Through the dark cold and the empty desolation,
The wave cry, the wind cry, the vast waters
Of the petrel and the porpoise. In my end is my beginning.

Ost-Coker

Ost-Coker I
In meinem Anfang ist mein Ende. In Folge
erheben sich Häuser und fallen, zerbröckeln, werden erweitert,

werden entfernt, zerstört, restauriert, oder an ihrer Stelle
ist ein offenes Feld, oder eine Fabrik, oder eine Umgehungsstraße.
Alter Stein zu neuem Gebäude, altes Holz zu neuen Feuern,
alte Feuer zu Asche, und Asche zur Erde,
die schon Fleisch, Fell und Fäkalien ist,
Knochen von Mensch und Tier, Maisstängel und Blatt.
Häuser leben und sterben: Es gibt eine Zeit zum Bauen
und eine Zeit zum Leben und zur Fortpflanzung
und eine Zeit für den Wind, die gelöste Scheibe zu zerbrechen
und die Täfelung zu schütteln, wo die Feldmaus trabt
und den zerrissenen Wandteppich zu schütteln, der mit einem stillen Motto gewebt ist.

In meinem Anfang ist mein Ende. Nun fällt das Licht
über das offene Feld und lässt den tiefen Weg
mit Ästen verschlossen, dunkel am Nachmittag,
wo du dich an eine Böschung lehnst, während ein Lieferwagen vorbeifährt,
und der tiefe Weg besteht auf der Richtung
ins Dorf, in der elektrischen Hitze
hypnotisiert. In einem warmen Dunst wird das schwüle Licht
absorbiert, nicht gebrochen, von grauem Stein.
Die Dahlien schlafen in der leeren Stille.
Warte auf die frühe Eule.

Auf jenem offenen Feld,
wenn du nicht zu nahe kommst, wenn du nicht zu nahe kommst,
kannst du in einer Sommernacht die Musik
der schwachen Pfeife und der kleinen Trommel hören
und sie um das Lagerfeuer tanzen sehen,
die Verbindung von Mann und Frau
im Tanze, die Ehe bedeutend –

ein würdevolles und bequemes Sakrament.
Zwei und zwei, notwendige Verbindung,
einander an der Hand oder am Arm haltend,
was Eintracht bedeutet. Rund um das Feuer,
durch die Flammen springend oder in Kreisen verbunden,
bäuerlich feierlich oder in bäuerlichem Gelächter,
schwere Füße in plumpen Schuhen hebend,
Erd-Füße, Lehm-Füße, erhoben in ländlicher Fröhlichkeit,
Fröhlichkeit derer, die längst unter der Erde sind,
den Mais nährend. Den Takt haltend,
den Rhythmus in ihrem Tanz haltend,
wie in ihrem Leben in den lebendigen Jahreszeiten,
der Zeit der Jahreszeiten und der Konstellationen,
der Zeit des Melkens und der Zeit der Ernte,
der Zeit der Paarung von Mann und Frau
und der von Tieren. Füße, die sich heben und senken.
Essen und Trinken. Mist und Tod.

Die Morgendämmerung zeigt sich, und ein neuer Tag
bereitet sich auf Hitze und Stille vor. Draußen auf dem Meer kräuselt sich der Morgenwind
und gleitet. Ich bin hier
oder dort, oder anderswo. In meinem Anfang.

OST-COKER II
Was macht der späte November
mit der Störung des Frühlings
und den Kreaturen der Sommerhitze,
und Schneeglöckchen, die sich unter Füßen winden,
und Stockrosen, die zu hoch zielen,
rot in grau und herunterfallen,
späte Rosen, gefüllt mit frühem Schnee?
Donner, gerollt von den rollenden Sternen,
ahmt triumphierende Wagen nach,
eingesetzt in Sternenkriegen,
Skorpion kämpft gegen die Sonne,
bis Sonne und Mond untergehen,
Kometen weinen und Leoniden fliegen,
jagen den Himmel und die Ebenen,
gewirbelt in einem Strudel, der
die Welt zu jenem zerstörerischen Feuer bringen wird,
das vor der Eiszeit brennt.

Das war eine Art, es auszudrücken – nicht sehr befriedigend:
Eine periphrastische Studie in einer abgenutzten poetischen Manier,
die einen immer noch mit dem unerträglichen Ringen
mit Worten und Bedeutungen zurücklässt. Die Poesie spielt keine Rolle.
Es war nicht (um neu zu beginnen), was man erwartet hatte.
Was sollte der Wert der lang ersehnten,

lang erhofften Ruhe sein, die herbstliche Gelassenheit
und die Weisheit des Alters? Hatten sie uns getäuscht,
oder sich selbst getäuscht, die leise sprechenden Ältesten,
die uns lediglich ein Rezept für Täuschung hinterließen?
Die Gelassenheit nur eine absichtliche Abstumpfung,
die Weisheit nur das Wissen um tote Geheimnisse,
nutzlos in der Dunkelheit, in die sie spähten
oder von der sie ihre Augen abwandten. Es gibt, so scheint es uns,
bestenfalls nur einen begrenzten Wert
in dem aus Erfahrung gewonnenen Wissen.
Das Wissen erzwingt ein Muster und verfälscht,
denn das Muster ist in jedem Moment neu
und jeder Moment ist eine neue und schockierende
Bewertung all dessen, was wir waren. Wir werden nur enttäuscht
von dem, was uns, täuschend, nicht mehr schaden konnte.
In der Mitte, nicht nur in der Mitte des Weges,
sondern den ganzen Weg, in einem dunklen Wald, in einem Dornengestrüpp,
am Rande eines Sumpfes, wo es keinen sicheren Halt gibt,
und bedroht von Monstern, Trugbildern,
Verzauberung riskierend. Lass mich nicht hören
von der Weisheit alter Männer, sondern eher von ihrer Torheit,
ihrer Angst vor Angst und Raserei, ihrer Angst vor Besitz,
einem anderen zu gehören, oder anderen, oder Gott.
Die einzige Weisheit, die wir zu erwerben hoffen können,
ist die Weisheit der Demut: Demut ist endlos.

Die Häuser sind alle unter dem Meer verschwunden.

Die Tänzer sind alle unter dem Hügel verschwunden.

III
O dunkel, dunkel, dunkel. Sie alle gehen ins Dunkel,
die leeren interstellaren Räume, das Leere ins Leere,
die Kapitäne, Handelsbankiers, bedeutende Literaten,
die großzügigen Kunstmäzene, die Staatsmänner und die Herrscher,
angesehene Beamte, Vorsitzende vieler Ausschüsse,
Industriefürsten und kleine Unternehmer, alle gehen ins Dunkel,
und dunkel die Sonne und der Mond, und der Almanach de Gotha
und die Börsenzeitung, das Verzeichnis der Direktoren,
und kalt der Sinn und verloren das Motiv des Handelns.
Und wir alle gehen mit ihnen, in das stille Begräbnis,
niemandes Begräbnis, denn es gibt niemanden zu begraben.
Ich sagte zu meiner Seele, sei still, und lass die Dunkelheit über dich kommen,
die die Dunkelheit Gottes sein wird. Wie in einem Theater,
die Lichter gelöscht werden, damit die Szene verändert wird
mit einem hohlen Grollen von Flügeln,
mit einer Bewegung von Dunkelheit auf Dunkelheit,
und wir wissen, dass die Hügel und die Bäume, das ferne Panorama
und die kühne, imposante Fassade alle weggerollt werden –
oder wie, wenn eine U-Bahn,
in der Röhre, zu lange zwischen Stationen hält
und das Gespräch anschwillt und langsam in Stille verblasst
und du hinter jedem Gesicht die geistige Leere sich vertiefen siehst
und nur den wachsenden Schrecken zurücklässt, an nichts zu denken;
oder wenn, unter Äther, der Geist bewusst, aber sich nichts bewusst ist –
Ich sagte zu meiner Seele, sei still, und warte ohne Hoffnung,
denn Hoffnung wäre Hoffnung auf das Falsche; warte ohne Liebe,
denn Liebe wäre Liebe zum Falschen; es gibt noch Glauben,
aber der Glaube und die Liebe und die Hoffnung sind alle im Warten.
Warte ohne Gedanken, denn du bist nicht bereit für Gedanken:
So wird die Dunkelheit das Licht sein, und die Stille der Tanz.
Flüstern von fließenden Bächen, und Winterblitze.
Der wilde Thymian ungesehen und die wilde Erdbeere,
das Lachen im Garten, widerhallende Ekstase,
nicht verloren, sondern erforderlich, verweisend auf die Qual
von Tod und Geburt.

Du sagst, ich wiederhole
etwas, das ich schon einmal gesagt habe. Ich werde es wieder sagen.
Soll ich es wieder sagen? Um dorthin zu gelangen,
um dort anzukommen, wo du bist, um von dort wegzukommen, wo du nicht bist,

musst du einen Weg gehen, auf dem es keine Ekstase gibt.

Um zu dem zu gelangen, was du nicht weißt,

musst du einen Weg gehen, der der Weg der Unwissenheit ist.

Um zu besitzen, was du nicht besitzt,
musst du den Weg der Enteignung gehen.

Um zu dem zu gelangen, was du nicht bist,

musst du den Weg gehen, auf dem du nicht bist.

Und was du nicht weißt, ist das Einzige, was du weißt,
und was du besitzt, ist das, was du nicht besitzt,
und wo du bist, ist, wo du nicht bist.

IV

Der verwundete Chirurg führt den Stahl,
der den erkrankten Teil befragt;
unter den blutenden Händen fühlen wir
das scharfe Mitgefühl der Heilkunst,
die das Rätsel des Fieberdiagramms löst.

Unsere einzige Gesundheit ist die Krankheit,
wenn wir der sterbenden Krankenschwester gehorchen,
deren ständige Sorge nicht darin besteht, zu gefallen,
sondern uns an unsere und Adams Fluch zu erinnern,
und dass, um geheilt zu werden, unsere Krankheit schlimmer werden muss.

Die ganze Erde ist unser Krankenhaus,
gestiftet vom ruinierten Millionär,
worin wir, wenn wir uns gut anstellen,
an der absoluten väterlichen Fürsorge sterben werden,
die uns nicht verlassen wird, sondern uns überall behindert.

Die Kälte steigt von den Füßen zu den Knien,
das Fieber singt in den mentalen Drähten.
Wenn ich gewärmt werden soll, dann muss ich frieren
und in eisigen Fegefeuern zittern,
deren Flamme Rosen sind und deren Rauch Dornen sind.

Das tropfende Blut unser einziger Trank,
das blutige Fleisch unsere einzige Nahrung:
Trotzdem denken wir gerne,
dass wir gesundes, substanzielles Fleisch und Blut sind –
und trotzdem nennen wir diesen Freitag gut.

V

So bin ich hier, auf halbem Weg, nach zwanzig Jahren –
zwanzig Jahren, die größtenteils verschwendet wurden, die Jahre zwischen den Kriegen –
versuchend, den Umgang mit Worten zu lernen, und jeder Versuch
ist ein völlig neuer Anfang und eine andere Art von Scheitern,
weil man nur gelernt hat, die Worte zu meistern
für das, was man nicht mehr zu sagen hat, oder die Art, in der
man nicht mehr geneigt ist, es zu sagen. Und so ist jedes Wagnis
ein neuer Anfang, ein Überfall auf das Unaussprechliche,
mit schäbiger Ausrüstung, die immer schlechter wird
im allgemeinen Durcheinander der Unpräzision des Gefühls,
undisziplinierte Trupps von Emotionen. Und was es zu erobern gibt
durch Stärke und Unterwerfung, ist bereits entdeckt worden
ein- oder zweimal, oder mehrmals, von Männern, denen man nicht nacheifern kann –
aber es gibt keinen Wettbewerb –
es gibt nur den Kampf, das wiederzugewinnen, was verloren gegangen ist
und gefunden und wieder verloren wurde und wieder: und jetzt, unter Bedingungen,
die ungünstig erscheinen. Aber vielleicht weder Gewinn noch Verlust.
Für uns gibt es nur das Versuchen. Der Rest ist nicht unsere Sache.

Zuhause ist, wo man anfängt. Wenn wir älter werden,
wird die Welt fremder, das Muster komplizierter
von Toten und Lebenden. Nicht der intensive Moment,
isoliert, ohne Vorher und Nachher,
sondern ein Leben lang brennend in jedem Moment
und nicht nur das Leben eines Mannes,
sondern alter Steine, die nicht entziffert werden können.
Es gibt eine Zeit für den Abend unter Sternenlicht,
eine Zeit für den Abend unter Lampenlicht
(den Abend mit dem Fotoalbum).
Liebe ist sich selbst am nächsten,
wenn Hier und Jetzt aufhören, wichtig zu sein.
Alte Männer sollten Entdecker sein,
Hier oder Dort spielt keine Rolle,
wir müssen still sein und uns dennoch bewegen
in eine andere Intensität
für eine weitere Vereinigung, eine tiefere Gemeinschaft
durch die dunkle Kälte und die leere Trostlosigkeit,
den Wellenruf, den Windruf, die weiten Wasser
des Sturmvogels und des Tümmlers. In meinem Ende ist mein Anfang.