Текст и перевод песни The Chemodan - Весенняя тема

Весенняя тема

На квадрате все давно в дрова,
А я читаю на фоне ковра.
И для меня давно пропала разница -
Чистый четверг или грязная пятница.
Проебал работу, настроение весеннее
Нервная суббота, вербное воскресенье.
Снова дожить до среды и набить пищевод
Десять процентов чего-то или сто ничего.
А дни идут один за другим
И каждый следущий не хуже, чем тот, что за ним.
Во весь рот улыбается бы сидя на бомбе
При смерти остаться среди уже зомби.
К четвергу снова покажут в СМИ
Очередного психа в шапочке из фольги.
Не засмеются дети, радуясь будто чуду
Вот и пришла весна, снова говно повсюду.
Но лишь в одном я уверен, пока
Сжимает майк рука с пятницы до четверга.
Скажут не про меня, ему осталось дэху
С собой таблеток горстка, чтобы не отъехать.
Уже народ не удивить неформатом,
Куда нас приведет сломанный навигатор?
Лишь бы не обратно, я в это не верю
Но как избавиться от того соседа с дрелью?
Или с перфоратором - как это неприятно
Снова кричу матом: Сука, лишь бы не обратно.
Это правда - ненавидь ее любя
В репортажах про психов узнаю себя все чаще.
Куда это улетает, тает
Все жестче борода, весной все подлатает.
Пусть каменеет шея от ударов по гортани
Пусть дети подрастают, весна все подлатает.
Куда это улетает, тает
Все жестче борода, весной все подлатает.
Пусть каменеет шея от ударов по гортани
Пусть дети подрастают, весна все подлатает.

Spring Theme

Everyone in the hood is wasted,
While I'm rapping against the backdrop of this rug.
For me, the difference has long faded -
Whether it's Maundy Thursday or a filthy Friday.
Screwed up at work, the mood is spring-like,
A nervous Saturday, a Palm Sunday full of strife.
To survive till Wednesday and stuff my esophagus,
Ten percent of something or a hundred of nothing, it's a toss-up.
And the days go by, one after another,
And each next one is no worse than the one behind it, brother.
I'd smile broadly even sitting on a bomb,
To die among the already zombified throng.
By Thursday, the media will show again,
Another psycho in a tinfoil hat, it's a pain.
Children won't laugh, rejoicing as if it's a miracle,
Spring has come, shit's everywhere, it's typical.
But in one thing I'm sure, while I can,
My hand grips the mic from Friday till Thursday, ma'am.
They'll say, not about me, he's on his last legs,
With a handful of pills to avoid croaking like dregs.
You can't surprise people with an unconventional format anymore,
Where will this broken navigator lead us, I implore?
Just not back, I don't believe in that,
But how to get rid of that neighbor with his drill, where's the cat?
Or with a jackhammer - how unpleasant,
I scream obscenities again: Bitch, just not back, that's evident.
It's true - hate her while loving,
In reports about psychos, I recognize myself more often.
Where does it fly, melt away,
The beard gets tougher, spring will patch everything up, they say.
Let my neck turn to stone from blows to the throat,
Let the children grow up, spring will patch everything up, I wrote.
Where does it fly, melt away,
The beard gets tougher, spring will patch everything up, they say.
Let my neck turn to stone from blows to the throat,
Let the children grow up, spring will patch everything up, I wrote.