Текст и перевод песни The Stupendium feat. Cami-Cat - The Ribbon

The Ribbon

"At the edge of understanding, the border of the known"
"The breaking point of reason, where logic is dethroned"
"Where sense is defenseless and festers on the bone"
"One writer fights a cycle, trying to write a way back home"
"In 'Night Springs'"
"Tonight's episode:"
"'The Ribbon'"

We open, our protagonist brash, pragmatic, fantasist
Trapped within a cabin, frantic, grappling with a manuscript
Passionately grasping for a catalyst, but the syntax isn't landing
Grabs the draft out from the carriage and abandons it

He doesn't really know quite what he's writing, but he has to
Sits enraptured in the flow of what he's typing
Cramping wrists, his hands in fits
The hammers slam the characters
They writhe and dance and twist
But never seem to parse more than "surviving"
As the grammar shifts

A bulb, it flickers for a moment
Darkness falls for just a second
But it lingers, forms unspoken
Hark the call, the shadows beckon

Swallowed dawn, still all-consuming
Every corner lurking, looming
Hear the ichor hymns so soothing
As the screaming silence deafens

Another page, a hurried scrawl
A night replays, a dozen more
Another failed and crumpled ball
Of "almost, maybe" on the floor

Framed within the maze within the print
His escape from all this hinges
On which page becomes the door

Existence is cast in the answers we write
To riddles and chapters that can't be defined
Pigments of black and the parchment of white
The figments they track through the dark to the light

The hammers and keys and the patterns they weave
The fragments of me that they trap in between
We all have to write on the pages we're given
But you can't live life on both sides of the ribbon
Tied to the ribbon

"Legacy"
"It is the dream of any creative to leave their mark, indelible, on the world around them"
"But be careful what marks such an obsession might leave on you"

Another chapter opens
But our hero isn't sure
If the pattern is unbroken
Has he penned this page before?

Is he writing what he's lived
Or now reliving what he's written?
Every end with failed beginnings
Cast adrift within the lore

On a lake that turned to ocean
Drowning under weight of legacy
When any sentence could be sentenced
As the last they ever see

Our pages pass relentless
Count or not, there is no remedy
And so, he sits again
Attempts to pen preemptive threnody

Amorphous in memoriam
In effigy, uncertain
Unsure if all this really is himself
At least a version?

But these whispers grip the narrative
Treat sense with bleak aversion
Tendrils bend and break immersion
Twisting cursive through recursion

His words branch out in paths
Too dark to follow through trees
With pages piled so high
He's lost the forest for leaves

No saying what's to believe
It doesn't want him to leave
And so these pages end up bound
To make the story repeat

Wake up, day starts as the night falls
See what dark part of your mind calls
You can't fight what you write
And you write what we like
Find the light, you might see how the bright fall
You'll need the proper tools
To get a proper service!
You won't believe the things that hide
Right there beneath the surface!

Hopelessly floating through tomes
With no way of knowing
If you are composing or you're just quoting
The prose you're sewing

Ergo ergodic, eroding your ego
Going for broke, but just broken
No fixer-upper
Like the coffee pot a' flowing!

A hero's journey burdened
By the characters deployed
When all your thousand faces
Are so narratively void

Were the adjectives employed
Worth the marriage you destroyed?
You know hunting is a hobby
The whole family can enjoy

Deep in the dark and winding eaves of your mind
Read from a Saga, blind, but reaching in kind
Leads down a path where leaves and secrets entwine
Even apart, two heroes, one storyline

Small town — and I know the narrative conventions
Establishing shots in the dark
A plot with an arc beyond all comprehension

I'll be the first person to admit
The present is tense and
Not sure if I'll get these words to fit
The presence descending

I hear it calling my name
I feel me falling away
Chasing these pages, but questioning my agency
Tasked with a story to break

I hear it calling my name
I feel me falling away
Am I a character? Actor? A passenger?
Cast from the shores of a lake?

Existence is cast in the answers we write
To riddles in chapters that can't be defined
Pigments of black and the parchment of white
The figments they track through the dark to the light

The hammers and keys and the patterns they weave
The fragments of me that they trap in between
We all have to write on the pages we're given
But you can't live life on both sides of the ribbon
Tied to the ribbon

"Creativity"
"It is the impetus of any artist to pour themselves into their work"
"But pour too much and you might not like what you find at the bottom of the bottle"

Our hero once again attempts to find the words he lacks
And peers between the lines to see the lines observing back
A scratch all too familiar and — oh! The surface cracks
What's the matter, Alan? We can't both be worthless hacks

Now, I know what you're thinking
"This is crazy! Oh, he can't exist!"
You could have made a killing
Just embraced a little masochist

'Stead you're dried up
Trying to earn a living from a manuscript
But have you tried, for just one second
Living as the man you script?

I'm the parts you were ashamed of
I'm the parts you tried to fight
I'm the parts you told yourself
Didn't keep you awake at night

I'm the part of you that's better
You just can't concede I'm right
So, you poured me into pages
Then I guess I'm just your type

You meld work with your self-worth
But, tell me, what is that sell for?
And was the journey through hell worth
How short you fell on the bell curve?

Then, one day, they'll forget you, ooh!
But I've stories to tell first
'Cause I'm that face that you gave them to be you
And, baby, I'm well versed

What am I
When you're already a shadow of yourself?
Tell me, who would look at this
And then take that down off the shelf?

You had it, buddy! All of it!
The fame, the glam, the wealth
But what's it worth if you won't play
The hand the round has dealt?

"Nightmares don't use logic"
Yeah, we know that you can read
Sat there, hoping for the credits
But it's me who's supposed to lead

All that hokum in your head
But where's the quote to make you see?
That, perhaps, you're antithetical
To the poetry of me!

Existence is cast in the answers we write
To riddles in chapters that can't be defined
Pigments of black and the parchment of white
The figments they track through the dark to the light

The hammers and keys and the patterns they weave
The fragments of me that they trap in between
We all have to write on the pages we're given
But you can't live life on both sides of the ribbon

Tied to the ribbon, the ribbon, the ribbon
Which side of the ribbon, the ribbon, the ribbon?

Another chapter ended
But not an arc adjourned
A narrative repeating
For a plot he can't discern

He's writing a Departure
But he's still yet to learn
That every line he writes
Must always end at the Return

"And there you have it"
"A vicious cycle scored by the hammer of keys and the ring of the typewriter"
"A writer cursed to relive his own words, trapped in a world of his own making"
"A novel concept"
"Everyone likes to get lost in a good book"
"But be careful what you read"
"In 'Night Springs'"

Le Ruban

"Aux confins de la compréhension, à la frontière du connu"
"Le point de rupture de la raison, où la logique est détrônée"
"Où le bon sens est sans défense et s'infecte jusqu'aux os"
"Un écrivain combat un cycle, essayant de retrouver son chemin vers la maison"
"Dans 'Sources Nocturnes'"
"L'épisode de ce soir :"
"Le Ruban"

On ouvre sur notre protagoniste effronté, pragmatique, rêveur,
Pris au piège d'une cabane, frénétique, aux prises avec un manuscrit
Cherchant passionnément un catalyseur, mais la syntaxe ne vient pas
Il saisit le brouillon du chariot et l'abandonne

Il ne sait pas vraiment ce qu'il écrit, mais il le doit
Il est assis, absorbé par le flux de sa frappe
Poignets douloureux, mains crispées
Les marteaux frappent les caractères
Ils se tordent, dansent et se contorsionnent
Mais ne semblent jamais dépasser le stade de la "survie"
Alors que la grammaire change

Une ampoule, elle vacille un instant
L'obscurité tombe un bref instant
Mais elle persiste, forme indicible
Écoute l'appel, les ombres qui t'invitent

Aube engloutie, toujours aussi dévorante
Chaque coin tapi, menaçant
Écoute les hymnes d'ichor si apaisantes
Alors que le silence hurlant te rend sourd

Une autre page, un gribouillage précipité
Une nuit rejouée, une douzaine d'autres
Une autre boule froissée et ratée
De "presque, peut-être" sur le sol

Encadré dans le labyrinthe de l'imprimé
Son évasion de tout cela repose
Sur la page qui deviendra la porte

L'existence est coulée dans les réponses que nous écrivons
Aux énigmes et aux chapitres impossibles à définir
Pigments de noir et parchemin de blanc
Les chimères qu'ils traquent à travers l'obscurité jusqu'à la lumière

Les marteaux, les touches et les motifs qu'ils tissent
Les fragments de moi qu'ils emprisonnent entre les deux
Nous devons tous écrire sur les pages qui nous sont données
Mais tu ne peux pas vivre ta vie des deux côtés du ruban
Lié au ruban

"Héritage"
"C'est le rêve de tout créateur de laisser sa marque, indélébile, sur le monde qui l'entoure"
"Mais attention aux marques qu'une telle obsession pourrait laisser sur vous"

Un autre chapitre s'ouvre
Mais notre héros n'est pas sûr
Si le motif est rompu
A-t-il déjà écrit cette page ?

Écrit-il ce qu'il a vécu
Ou revit-il ce qu'il a écrit ?
Chaque fin avec des débuts ratés
Laissé à la dérive dans l'histoire

Sur un lac devenu océan
Se noyant sous le poids de l'héritage
Quand chaque phrase pourrait être condamnée
Comme la dernière qu'ils verront jamais

Nos pages tournent sans relâche
Qu'on les compte ou non, il n'y a pas de remède
Alors il s'assoit à nouveau
Tente de composer une complainte préventive

Amorphe en mémoire
En effigie, incertain
Incertain si tout cela est vraiment lui-même
Au moins une version ?

Mais ces murmures s'emparent du récit
Traitent le sens avec une aversion lugubre
Des tentacules se plient et brisent l'immersion
Tordant la cursive à travers la récursivité

Ses mots se ramifient en chemins
Trop sombres pour les suivre à travers les arbres
Avec des pages empilées si haut
Il a perdu la forêt de vue pour les feuilles

Impossible de dire en quoi croire
Ça ne veut pas qu'il parte
Alors ces pages finissent reliées
Pour faire que l'histoire se répète

Réveille-toi, le jour se lève alors que la nuit tombe
Vois quelle partie sombre de ton esprit t'appelle
Tu ne peux pas combattre ce que tu écris
Et tu écris ce qui nous plaît
Trouve la lumière, tu pourrais voir comment les brillants tombent
Tu auras besoin des bons outils
Pour obtenir un service de qualité !
Tu ne croiras pas les choses qui se cachent
Juste là, sous la surface !

Flotter sans espoir à travers les tomes
Sans aucun moyen de savoir
Si tu composes ou si tu cites simplement
La prose que tu couds

Ergo ergodique, érodant ton ego
Jouer le tout pour le tout, mais juste brisé
Aucune possibilité de réparation
Comme la cafetière qui coule !

Le voyage d'un héros accablé
Par les personnages déployés
Quand tous tes mille visages
Sont si narrativement vides

Les adjectifs employés valaient-ils
Le mariage que tu as détruit ?
Tu sais que la chasse est un passe-temps
Que toute la famille peut apprécier

Au fin fond des recoins sombres et sinueux de ton esprit
Lire une saga, aveugle, mais tendant la main avec bonté
Mène à un chemin où les feuilles et les secrets s'entremêlent
Même séparés, deux héros, une seule histoire

Petite ville - et je connais les conventions narratives
Plans d'établissement dans l'obscurité
Une intrigue avec un arc qui dépasse toute compréhension

Je serai le premier à l'admettre
Le présent est tendu et
Je ne suis pas sûr de pouvoir faire en sorte que ces mots correspondent
La présence qui descend

Je l'entends appeler mon nom
Je me sens m'éloigner
À la poursuite de ces pages, mais remettant en question mon libre arbitre
Chargé d'une histoire à briser

Je l'entends appeler mon nom
Je me sens m'éloigner
Suis-je un personnage ? Un acteur ? Un passager ?
Jeté des rives d'un lac ?

L'existence est coulée dans les réponses que nous écrivons
Aux énigmes des chapitres impossibles à définir
Pigments de noir et parchemin de blanc
Les chimères qu'ils traquent à travers l'obscurité jusqu'à la lumière

Les marteaux, les touches et les motifs qu'ils tissent
Les fragments de moi qu'ils emprisonnent entre les deux
Nous devons tous écrire sur les pages qui nous sont données
Mais tu ne peux pas vivre ta vie des deux côtés du ruban
Lié au ruban

"Créativité"
"C'est l'impulsion de tout artiste de se déverser dans son travail"
"Mais versez-en trop et vous n'aimerez peut-être pas ce que vous trouverez au fond de la bouteille"

Notre héros tente une fois de plus de trouver les mots qui lui manquent
Et scrute entre les lignes pour voir les lignes qui l'observent en retour
Une égratignure trop familière et - oh ! La surface se fissure
Qu'est-ce qui ne va pas, Alan ? On ne peut pas être tous les deux des incapables

Maintenant, je sais ce que tu penses
"C'est de la folie ! Oh, il ne peut pas exister !"
Tu aurais pu te faire un paquet
Juste embrassé un peu de masochisme

Au lieu de ça, tu es à sec
Essayant de gagner ta vie avec un manuscrit
Mais as-tu essayé, ne serait-ce qu'une seconde
De vivre comme l'homme que tu écris ?

Je suis les parties dont tu avais honte
Je suis les parties que tu as essayé de combattre
Je suis les parties que tu t'es dites
Ne te tenaient pas éveillé la nuit

Je suis la partie de toi qui est meilleure
Tu ne peux pas admettre que j'ai raison
Alors, tu m'as déversé dans des pages
Alors je suppose que je suis juste ton genre

Tu mélanges travail et estime de soi
Mais dis-moi, combien ça se vend ?
Et le voyage en enfer valait-il la peine ?
À quel point tu as échoué sur la courbe ?

Puis, un jour, ils t'oublieront, oh !
Mais j'ai des histoires à raconter en premier
Parce que je suis ce visage que tu leur as donné pour être toi
Et, bébé, je suis bien rodé

Que suis-je
Quand tu n'es déjà qu'une ombre de toi-même ?
Dis-moi, qui regarderait ça
Et puis le retirerait de l'étagère ?

Tu avais tout, mon pote ! Tout ça !
La gloire, le glamour, la richesse
Mais à quoi bon si tu ne joues pas
La main que la manche a distribuée ?

"Les cauchemars ne sont pas logiques"
Ouais, on sait que tu sais lire
Assis là, à attendre le générique
Mais c'est moi qui suis censé mener la danse

Tout ce charabia dans ta tête
Mais où est la citation qui te fera voir ?
Que, peut-être, tu es antithétique
À ma poésie !

L'existence est coulée dans les réponses que nous écrivons
Aux énigmes des chapitres impossibles à définir
Pigments de noir et parchemin de blanc
Les chimères qu'ils traquent à travers l'obscurité jusqu'à la lumière

Les marteaux, les touches et les motifs qu'ils tissent
Les fragments de moi qu'ils emprisonnent entre les deux
Nous devons tous écrire sur les pages qui nous sont données
Mais tu ne peux pas vivre ta vie des deux côtés du ruban

Lié au ruban, au ruban, au ruban
De quel côté du ruban, du ruban, du ruban ?

Un autre chapitre terminé
Mais pas un arc ajourné
Un récit qui se répète
Pour une intrigue qu'il ne peut discerner

Il écrit un Départ
Mais il ne l'a pas encore appris
Que chaque ligne qu'il écrit
Doit toujours se terminer par le Retour

"Et voilà"
"Un cercle vicieux rythmé par le martèlement des touches et le tintement de la machine à écrire"
"Un écrivain maudit à revivre ses propres mots, piégé dans un monde de sa propre création"
"Un concept original"
"Tout le monde aime se perdre dans un bon livre"
"Mais attention à ce que vous lisez"
"Dans 'Sources Nocturnes'"