Postcard From The Celtic Dreamtime - The Waterboys перевод на французский

Postcard From The Celtic Dreamtime

The storm that has held for four days
Has blown itself out
And the wheels of the world
Have begun again to turn

From my window
I watch far waves crashing on the bay
White spray against black sea
Distance compressing their dance into slow motion

On the Clare coast
I see silver rounded hills with scarped terraces
A Martello tower, a ruined fort
Four, maybe five headlands fading south
While westwards, the Aran Islands wait for me
Dark smoke like shadows on the horizon

Pantheons of clouds move
Across the Atlantic sky like ships
White galleons
Chariots or cavalcade of noble kingpins
And patient lofty queens
Slow procession of old gods passing by

Below my house
Kaleidoscope of stone walls and huddled rooftops
Small haphazard fields, wild, untended
A witch-faced woman walking cows uphill
Whacking their arses with a long branch
Suddenly smiling when she sees me
Her rough arm waving

The clammer of voices in my mind
The woman who wonders about me
The men who want me to deliver their dreams has faded
I could almost no longer hear them

The storm that has howled for four days
Has blown itself out
Nothing disturbs the calm
But the rattle of my typewriter
I stop

In the silence
The ever present past
And the ever passing present
Blend with the landscape to make a flavored immensity
An atmosphere so strong
That when I step outside
I feel it beat against my skin
And cluster headily 'round me

As I walk through it
As I breathe it
As I become it

Carte postale du Rêve Celtique

La tempête qui a duré quatre jours
S'est calmée
Et les rouages du monde
Ont recommencé à tourner

De ma fenêtre
Je regarde les vagues qui s'écrasent au loin sur la baie
Ecume blanche contre mer noire
La distance compresse leur danse en un ralenti

Sur la côte de Clare
Je vois des collines arrondies d'argent avec des terrasses abruptes
Une tour Martello, une forteresse en ruine
Quatre, peut-être cinq promontoires qui s'estompent vers le sud
Alors qu'à l'ouest, les îles d'Aran m'attendent
Fumée noire comme des ombres à l'horizon

Des panthéons de nuages ​​se déplacent
À travers le ciel atlantique comme des navires
Galions blancs
Chariots ou cavalcade de nobles chefs
Et de reines patientes et majestueuses
Lente procession de vieux dieux qui passent

Sous ma maison
Kaleidoscope de murs de pierre et de toits groupés
Petits champs aléatoires, sauvages, non entretenus
Une femme au visage de sorcière qui fait monter les vaches
En leur donnant des coups de pied au derrière avec une longue branche
Soudainement souriante quand elle me voit
Son bras rugueux agitant

Le claquement des voix dans mon esprit
La femme qui se demande à mon sujet
Les hommes qui veulent que je leur livre leurs rêves se sont estompés
Je pouvais presque ne plus les entendre

La tempête qui a rugi pendant quatre jours
S'est calmée
Rien ne trouble le calme
Sauf le cliquetis de ma machine à écrire
J'arrête

Dans le silence
Le passé toujours présent
Et le présent qui passe toujours
Se fondent dans le paysage pour créer une immensité savoureuse
Une atmosphère si forte
Que lorsque je sors
Je la sens battre contre ma peau
Et se rassembler autour de moi

Alors que je marche à travers elle
Alors que je la respire
Alors que je deviens elle