Текст и перевод песни Thees Uhlmann - Weiße Knöchel

Weiße Knöchel

Er macht seit 30 Jahren bei Regen, Wind und Schnee,
In Fußgängerzonen Wahlkampf für die SPD.
Der Wind verfängt sich im Wahlkampfprogramm
Und der reichste Mann der Stadt sieht ihn mitleidig an.

Der Irre der Stadt redet auf ihn ein und das wird für heute der einzige sein.
Später klappt er dann den roten Schirm zusammen verstaut Broschüren im Kofferraum
Und zieht von dannen.

Auf Kohle geboren und mit Schulden gelebt.
Quält er sich im Stau über den Ruhrschnellweg.
Dies ist seine Wiege und dies wird sein Grab.
Ein D&W Autocenter fährt er dann ab.

Weiß sind die Knöchel auf seinen Händen.
Rot ist der Backstein von den Häuserwändern
In der Reihenhaussiedlung am Rande der Stadt,
Hat er Dinge gesehen, die kein anderer gesehen hat.
Grün ist das Blatt auf dem dunkelen Fluss
Und das Blatt wird schwimmen, weil das Blatt schwimmen muss.

Wer nicht an Zufälle glaubt, hat das Glück nicht verdient, sagt ein Genosse, der neben ihm am Tresen lehnt.
Der Spielautomat singt sein einziges Lied, das von der Lüge handelt, dass es Glück gibt.

Er trinkt aus und zahlt und schlägt den Kragen nach oben. Wolken haben sich im Sturm vor den Mond geschoben.
Es riecht nach Herbst, es ist Mitte August.
Er denkt: "Ich bin ein Land und das Leben ein Fluss."

Weiß sind die Knöchel auf seinen Händen.
Rot ist der Backstein von den Häuserwändern
In der Reihenhaussiedlung am Rande der Stadt,
Hat er Dinge gesehen, die kein anderer gesehen hat.
Grün ist das Blatt auf dem dunkelen Fluss
Und das Blatt wird schwimmen, weil das Blatt schwimmen muss.

In der Küche brennt noch Licht und eine Blume verwelkt auf der Fensterbank und er denkt: "Das Feld ist bestellt.
Die wird Ernte wird hart, denn der Acker ist alt."
Der Sommer ist zu Ende und der Herbst wird kalt.
Er massiert die weißen Knöchel mit der anderen Hand, sieht die alten Urlaubfotos kleben der Wand,
Auf dem Küchentisch ein Zettel
Und die Wohnung ist leer. "Ich habe alles versucht, aber es geht nicht mehr."

Weiß sind die Knöchel auf seinen Händen.
Rot ist der Backstein von den Häuserwändern
In der Reihenhaussiedlung am Rande der Stadt,
Hat er Dinge gesehen, die kein anderer gesehen hat.
Grün ist das Blatt auf dem dunkelen Fluss
Und das Blatt wird schwimmen, weil das Blatt schwimmen muss.

White Knuckles

For 30 years he's campaigned for the SPD in rain, wind, and snow,
In pedestrian zones, with unwavering flow.
The wind catches the campaign program's edge,
And the city's richest man casts a pitiful pledge.

The town's madman talks to him, the only one today.
Later, he folds his red umbrella, brochures stowed away,
In the trunk, he leaves the scene, come what may.

Born into wealth, yet lived in debt's embrace,
He toils through traffic on the Ruhr expressway's space.
This is his cradle, and this will be his grave,
He exits at a D&W Autocenter, a brief wave.

White are the knuckles on his hands so worn,
Red is the brick of the house walls, forlorn,
In the terraced housing on the city's edge,
He's seen things no one else could ever pledge.
Green is the leaf on the river's dark course,
And the leaf will float, for that is its force.

A comrade leaning at the bar beside him says, "Those who don't believe in chance don't deserve luck's whim."
The slot machine sings its only song, a deceitful hymn, about the lie that luck exists within.

He finishes his drink, pays, and turns his collar up high. Clouds gather in the storm, obscuring the moonlit sky.
It smells like autumn, though it's mid-August's hold.
He thinks, "I am a land, and life, a river, bold."

White are the knuckles on his hands so worn,
Red is the brick of the house walls, forlorn,
In the terraced housing on the city's edge,
He's seen things no one else could ever pledge.
Green is the leaf on the river's dark course,
And the leaf will float, for that is its force.

In the kitchen, a light still burns, a flower wilts on the windowsill, and he thinks, "The field is tilled,
The harvest will be hard, for the soil is old and chilled."
Summer is over, and autumn's embrace is cold.
He massages his white knuckles with his other hand, sees old vacation photos clinging to the wall's strand,
On the kitchen table, a note left behind,
And the apartment is empty. "I tried everything, but couldn't find, a way to bind."

White are the knuckles on his hands so worn,
Red is the brick of the house walls, forlorn,
In the terraced housing on the city's edge,
He's seen things no one else could ever pledge.
Green is the leaf on the river's dark course,
And the leaf will float, for that is its force.