Текст и перевод песни Thåström - En spelmans jordafärd

En spelmans jordafärd

Förr än rosig morgon
Lyser över Himmelmora kam,
Se, då bärs där ut en död från Berga by.
Över backarnas små blommor
Går det tysta tåget fram,
Under morgonhimlens svala, gråa sky.
Tunga stövlar taga steg
över rosensållad teg,
Tunga huvuden sej böja som i bön.
Bort ur ödemarkens nöd
Bärs en drömmare som död,
över äng som under daggen lyser grön.
Han var underlig och ensam,
Säja fyra svarta män,
Han led ofta av brist på husrum och bröd.
-Se en konung, säja rosorna,
Och trampas på igen,
Se en konung och en drömmare är död!
Det är långt, säja bärarna,
Det känns som många mil,
Och när hetare blir dagen
Går man trött.
Gången varligt, talen sakta,
Susar sälg och sjunger pil,
Det är kanske någon blomma som har dött.
Men när kistan vaggar svart
Genom vårens gröna skog,
Går en tystnad genom morgonvaknad teg,
Och då stannar västanvinden
För att lyssna vem som tog
Mitt i rosorna så tunga steg.
Det är bara Olle spelman,
Susar tall och sjunger gran,
Han har lyktat sina hemlösa år.
-Det var lustigt, svarar vinden,
Om jag vore en orkan,
Jag skulle spela hela vägen
Där han går!
Över ljung och gula myrar
Gungas hårda döda ben,
Gungas tröttsamt
Genom solens bleka ro.
Men när kvällen svalkar härlig
över lingonris och sten,
Hörs det tunga tramp i Himmelmora mo.
Tramp av fyra trötta män,
Som i sorg gå hem igen,
Och de böja sina huvun som i bön.
Men djupt i djupa grova spår
Trampas rosorna till sår,
Mitt i äng som under daggen
Lyser grön.
Han är borta, säja fyra,
Det blir tungt för hans mor,
Som på fattiggårn i Torberga går.
-Varför trampas vi av klackar,
Varför slitas vi av skor?
Jämra rosorna och visa sina sår.
Det är döden som har dansat
Genom Himmermora mo,
Susa tistlarna på klövervallens ren.
Han har slipat er till träck
Med sin gamla grova sko,
När han dansade
Med drömmarens ben.
Över gräs och gråa hus
Flyger natten som ett sus,
Bleka stjärnor blinka fattigt
Från sin sky.
Över heden ifrån väster
Nedåt tjärnen
Går ett ljus,
Går en sång
över näckrossållad dy.
Och stormen
Sjunger svart och vitt
Och i skum kring Härnaön
Sjunga vågorna
Om ödemarkens nöd.
Över svarta vreda vatten
Spelar natten upp till bön,
Ty en spelman
Och en drömmare är död.

Le voyage funèbre d'un musicien

Avant que l'aube rose
Ne se lève sur les crêtes de Himmelmora,
Voici qu'un mort est porté hors du village de Berga.
Par-dessus les petites fleurs des collines
Le cortège silencieux avance,
Sous le ciel matinal frais et gris.
Des bottes lourdes marquent le pas
Sur la terre saupoudrée de rosée,
Des têtes lourdes se courbent comme en prière.
Hors de la misère des terres désolées
Un rêveur est porté comme mort,
Sur un pré qui brille de vert sous la rosée.
Il était étrange et solitaire,
Disaient les quatre hommes noirs,
Il souffrait souvent du manque de logement et de pain.
- Vois un roi, disaient les roses,
Et sois de nouveau foulée,
Vois un roi et un rêveur est mort !
C'est long, disaient les porteurs,
On dirait des kilomètres,
Et quand la journée devient plus chaude
On marche fatigué.
La marche est lente, les paroles sont lentes,
Le saule bruisse et le saule pleure,
Peut-être qu'une fleur est morte.
Mais quand le cercueil oscille en noir
À travers la forêt verte du printemps,
Un silence traverse la terre réveillée par le matin,
Et alors le vent d'ouest s'arrête
Pour écouter qui a pris
Au milieu des roses des pas si lourds.
Ce n'est que Olle le musicien,
Le pin siffle et le sapin chante,
Il a éclairé ses années sans foyer.
- C'était drôle, répond le vent,
Si j'étais une tornade,
Je jouerais tout le chemin
Là où il va !
Par-dessus la bruyère et les marécages jaunes
Se balancent les os morts et durs,
Se balancent péniblement
À travers la pâle rose du soleil.
Mais quand le soir rafraîchit agréablement
Sur les bruyères et les pierres,
On entend le lourd piétinement dans la lande de Himmelmora.
Piétinement de quatre hommes fatigués,
Qui rentrent chez eux dans la tristesse,
Et ils baissent la tête comme en prière.
Mais au fond des profondes traces rugueuses
Les roses sont foulées jusqu'à devenir des plaies,
Au milieu d'un pré qui brille de vert
Sous la rosée.
Il est parti, disent les quatre,
Ce sera lourd pour sa mère,
Qui vit à l'hospice de Torberga.
- Pourquoi sommes-nous foulés par les talons,
Pourquoi sommes-nous déchirés par les chaussures ?
Les roses se plaignent et montrent leurs blessures.
C'est la mort qui a dansé
À travers la lande de Himmelmora,
Les chardons sifflent sur le pré de trèfle pur.
Il vous a réduit en boue
Avec sa vieille chaussure grossière,
Quand il dansait
Avec les jambes du rêveur.
Par-dessus l'herbe et les maisons grises
La nuit vole comme un soupir,
Les étoiles pâles scintillent pauvrement
Depuis leur ciel.
Par-dessus la lande, de l'ouest
Vers l'étang
Va une lumière,
Va un chant
Sur la boue parsemée de nénuphars.
Et la tempête
Chante en noir et blanc
Et dans l'écume autour de Härnaön
Les vagues chantent
De la misère des terres désolées.
Par-dessus les eaux noires et courroucées
La nuit monte en prière,
Car un musicien
Et un rêveur est mort.