Говенная песня - Timur Shaov перевод на немецкий

Говенная песня

За многие ночи бессонные
Я песню одну написал.
Она получилась говённая,
Я спел её и зарыдал.

Как с этой бедою мне справиться!
Я выпил, но не помогло.
Жене спел – а вдруг ей понравится! –
Супруга сказала: Фуфло.

С цветной репродукции зыркая,
Джоконда дразнила меня
Своей имбецильной улыбкою:
Ну что, мол, опять, мол, фигня?

Нет в мире печальнее повести,
А люди ведь скажут потом:
Откуда же столько говённости
В черкесском парнишке простом?

Жил безумно, безумно, безумно, кутил, веселился,
Жизнь бездарно, бездарно, бездарно сквозь пальцы текла.
Ах, зачем я на свет появился?
Ах, зачем меня мать родила?

Ну, не было, блин, вдохновения,
И я, что сумел, написал.
У музы, видать, несварение,
И здесь не поможет фестал.

Душевного нету страдания –
Одни рефлексии да лень.
Осталось заняться вязанием,
Сидеть и вязать целый день.

Ни вьюги, ни няни, ни цензора.
Меня бы в именье сослать!
Но щас – даже пасквиль напишешь на Цезаря,
А ему – высочайше плевать.

Стучались соседи взбешённые,
Мой кот навсегда убежал,
А я свою песню говённую
Упрямо сквозь слёзы орал.

Как ломает, гнетёт, приземляет нас проза мирская
В этой су... в этой су..., в этой суетности бытия!
Ой ты, доля моя бардовская,
Барданутая доля моя!

Но нашёл я проблемы решение,
Собрав оптимизм в кулак,
Взглянул я с другой точки зрения,
Взглянул я примерно вот так:

Ну, было две ночи бессонные!
Ну, песенку я написал!
А вышла настолько говённая,
Что я даже закайфовал!

Как с этой бедою мне справиться,
Я знаю: налью – отлегло.
Жене спел – а вдруг ей понравится?
Ну, супруга, конечно, сказала: Фуфло

Ой, ну извиняйте, мы сами не местные,
Украли у нас кошелёк.
Да на паперти с говённою песнею
Добуду я хлеба кусок.

В глобальной вселенской симфонии,
Где каждая нота верна,
Говённость нужна для гармонии,
Как грязь поросёнку нужна.

Найду ли я в ком понимание?
Я чистой идее служу. И все же
Займусь на досуге вязанием
И свитер говённый свяжу.

Scheißlied

Nach vielen schlaflosen Nächten
Schrieb ich ein Lied nur für dich.
Es wurde verdammt miserabel,
Ich sang los und weinte bitterlich.

Wie soll ich nur dieses Übel bewältigen!
Ich trank, doch es half überhaupt nicht.
Sang meiner Frau – ob es ihr wohl gefiele? –
Sie sagte nur: "Pfui, was für Plunder!"

Von bunter Reproduktion stierend,
Höhnte mich Mona Lisa sofort,
Mit ihrem schwachsinnigen Lächeln:
"Nun, wieder nur dummes Geplapper?"

Es gibt kein traurigeres Märchen auf Erden,
Doch gewiss werden spätere Leute dann richten:
Woher kommt nur die ganze Erbärmlichkeit
In dem tscherkessischen Jungen ganz einfachem?

Lebte ungestüm, tolle, tollkühn, schwelgte, feierte,
Lief wertlos, sinnwidrig des Lebens Faden entlang.
Ach, warum nur bin ich geboren worden!
Ach, warum gebar mich die Mutter doch nur!

Hatte eben, verdammt, keine Inspiration,
Schrieb, was ich irgend zusammenreimte.
Die Muse wohl Magengrummeln gehabt,
Und selbst Festal hilft da nicht weiter.

Keine seelischen Qualen vorhanden –
Nur Grübeln und lähmende Trägheit.
Bleibt nur, dem Stricken zu frönen,
Den ganzen Tag Sessel zu hüten.

Kein Schneegestöber, kein Kindermädchen, kein Zensor.
Verbannt mich aufs Landgut doch einfach!
Doch heute – schriebst du sogar Pamphlet gegen den Cäsar,
So kümmerte ihn's nicht im Geringsten.

Wutentbrannte Nachbarn hämmernd,
Meine Katze entfloh ewiglich,
Während ich mein elendes Liedchen
Unbeirrt unter Tränen heulte.

Wie uns die Welt und des Alltags Beschwerden brechen, bücken,
In diesem Irr... in diesem Wirr... Irrsinn des Seins!
Ach du meine Barden-Bestimmung,
Mein schräges Schicksal voller Wirrnis!

Doch eine Lösung fand ich am Ende,
Raffte zusammen all meinen Mut,
Betrachtet' die Lage von anderer Seite,
Sah ich es plötzlich wie folgt:

Na gut, zwei schlaflose Nächte nur!
Ein Liedchen schrieb ich mir aus!
Geriet es so unglaublich bescheiden,
Dass ich begeistert war davon!

Wie dies Übel bewältig ich nun?
Ich weiß: Einschenken – und alles wird gut.
Sang meiner Frau – ob es ihr wohl gefällt?
Nun, die Frau sagte natürlich: "Pfui, Plunder!"

Oh, entschuldige, sind wir nicht ortskundig hier eben,
Uns stahl man das ganze Portemonnaie.
Doch am Bettelpfad mit dem erbärmlichen Liedchen
Erwerb ich wohl mir ein Stück Brot.

Im klangvollen Weltall-Sinfonieorchester,
Wo jede Note ihre Harmonie trägt,
Braucht es das Grob'sche für das Gleichgewicht,
Wie Schweinchen den Schlamm ja benötigt.

Werde ich jemals Verständnis dafür finden?
Ich diene zwar reinen Idealen nun. Dennoch,
Werde ich freizeits mich dem Stricken jetzt weihn
Und verknüpfe scheußlichen Pulli.