Текст и перевод песни Timur Shaov - Говенная песня

Говенная песня

За многие ночи бессонные
Я песню одну написал.
Она получилась говённая,
Я спел её и зарыдал.

Как с этой бедою мне справиться!
Я выпил, но не помогло.
Жене спел – а вдруг ей понравится! –
Супруга сказала: Фуфло.

С цветной репродукции зыркая,
Джоконда дразнила меня
Своей имбецильной улыбкою:
Ну что, мол, опять, мол, фигня?

Нет в мире печальнее повести,
А люди ведь скажут потом:
Откуда же столько говённости
В черкесском парнишке простом?

Жил безумно, безумно, безумно, кутил, веселился,
Жизнь бездарно, бездарно, бездарно сквозь пальцы текла.
Ах, зачем я на свет появился?
Ах, зачем меня мать родила?

Ну, не было, блин, вдохновения,
И я, что сумел, написал.
У музы, видать, несварение,
И здесь не поможет фестал.

Душевного нету страдания –
Одни рефлексии да лень.
Осталось заняться вязанием,
Сидеть и вязать целый день.

Ни вьюги, ни няни, ни цензора.
Меня бы в именье сослать!
Но щас – даже пасквиль напишешь на Цезаря,
А ему – высочайше плевать.

Стучались соседи взбешённые,
Мой кот навсегда убежал,
А я свою песню говённую
Упрямо сквозь слёзы орал.

Как ломает, гнетёт, приземляет нас проза мирская
В этой су... в этой су..., в этой суетности бытия!
Ой ты, доля моя бардовская,
Барданутая доля моя!

Но нашёл я проблемы решение,
Собрав оптимизм в кулак,
Взглянул я с другой точки зрения,
Взглянул я примерно вот так:

Ну, было две ночи бессонные!
Ну, песенку я написал!
А вышла настолько говённая,
Что я даже закайфовал!

Как с этой бедою мне справиться,
Я знаю: налью – отлегло.
Жене спел – а вдруг ей понравится?
Ну, супруга, конечно, сказала: Фуфло

Ой, ну извиняйте, мы сами не местные,
Украли у нас кошелёк.
Да на паперти с говённою песнею
Добуду я хлеба кусок.

В глобальной вселенской симфонии,
Где каждая нота верна,
Говённость нужна для гармонии,
Как грязь поросёнку нужна.

Найду ли я в ком понимание?
Я чистой идее служу. И все же
Займусь на досуге вязанием
И свитер говённый свяжу.

Chanson de merde

Pour toutes ces nuits blanches
J'ai écrit une chanson.
Elle est sortie merdique,
Je l'ai chantée et j'ai pleuré.

Comment me débarrasser de ce problème ?
J'ai bu, mais ça n'a rien fait.
J'ai chanté à ma femme – peut-être qu'elle l'aimerait ! –
Ma femme a dit : C'est de la merde.

Regardant depuis la reproduction en couleur,
La Joconde se moquait de moi
Avec son sourire imbécile :
Eh bien, dis-moi, encore une fois, de la merde ?

Il n'y a pas d'histoire plus triste dans le monde,
Et les gens diront plus tard :
D'où vient tant de merde
Dans ce simple jeune homme tcherkesse ?

J'ai vécu follement, follement, follement, j'ai fait la fête, je me suis amusé,
La vie, sans valeur, sans valeur, sans valeur, s'écoulait entre mes doigts.
Oh, pourquoi suis-je né ?
Oh, pourquoi ma mère m'a-t-elle mis au monde ?

Eh bien, il n'y avait pas d'inspiration, putain,
Et j'ai écrit ce que j'ai pu.
La muse a dû avoir une indigestion,
Et le Festal ne pourra rien y faire.

Il n'y a pas de souffrance intérieure –
Seules des réflexions et de la paresse.
Il ne reste plus qu'à se mettre au tricot,
S'asseoir et tricoter toute la journée.

Ni bourrasque, ni nounou, ni censeur.
On devrait m'envoyer en exil dans un domaine !
Mais maintenant, même si tu écris une satire sur César,
Il s'en fiche royalement.

Mes voisins en colère sont venus frapper à la porte,
Mon chat s'est enfui pour toujours,
Et j'ai crié obstinément ma chanson de merde
À travers mes larmes.

Comme la prose mondaine nous brise, nous opprime, nous ramène sur terre
Dans ce... dans ce... dans cette agitation de la vie !
Oh, mon destin de barde,
Mon destin de barde !

Mais j'ai trouvé une solution à ce problème,
Rassemblement de l'optimisme dans mon poing,
J'ai regardé d'un autre point de vue,
J'ai regardé environ comme ça :

Eh bien, j'ai eu deux nuits blanches !
Eh bien, j'ai écrit une chanson !
Et elle est sortie tellement merdique,
Que j'ai même kiffer !

Comment me débarrasser de ce problème,
Je sais : je vais en boire, ça ira mieux.
J'ai chanté à ma femme – peut-être qu'elle l'aimerait ?
Eh bien, ma femme a dit, bien sûr : C'est de la merde

Oh, excusez-moi, nous ne sommes pas du coin,
On nous a volé notre portefeuille.
Oui, sur le trottoir avec ma chanson de merde
Je vais me procurer du pain.

Dans la symphonie cosmique globale,
Où chaque note est juste,
La merde est nécessaire à l'harmonie,
Comme la boue est nécessaire au cochon.

Est-ce que je trouverai quelqu'un qui me comprenne ?
Je sers l'idée pure. Et pourtant
Je vais me mettre au tricot pendant mon temps libre
Et tricoter un pull de merde.