La femme de l'árabe - Toan перевод на немецкий

La femme de l'árabe

Leur amour est né dans les sixties dans un village français
Où être un couple mixte, valait mieux ne pas y penser
Elle l'avait choisi pour l'arrogance de ses boucles brunes
Et lui, parce qu'elle était douce comme la lune
Il avait blanchi son prénom et les gens l'appelaient Jacques
Mais dans le bourg c'était le bougne ou le boucaque
Il coiffait les injures en répondant par un sourire
Et si ca s'échaudait il était dernier à courir
Il s'était mis au rugby pour mieux s'assimiler
Et pour leurs coller deux trois marrons discrets sous la mêlée
Mais un jour de beau temps Jacques est tombé sur la pelouse
Un mauvais coup pendant le match, couronne de roses rouges

On l'appelait la femme de l'arabe
L'espagnole caminant sur les cantons arides
Elle l'aimait comme la mer aime la rade
L'arabe. Son éventail balayait les commérages

Elle serre son nom contre elle comme un talisman kabyle
Elle a fleuri son souvenir même les jours de grêle
Son linge de lit était brodé de ses initiales
Elle pouvait rêver contre lui et prolonger leur idylle
Une de ces personnes discrètes pour qui vivre, c'est donner
Gardant sa peine dans sa poche, comme un mouchoir replié
Elle m'a gardé, m'a élevé, elle était ma deuxième maman
Se dédier aux enfants des autres c'était son tempérament
Les éclats de rire dans le jardin, les poches tachées de cerise
L'amertume des amandes a l'âge des premières bêtises
Elle a veillé sur lui, j'aime à penser qu'il veille sur elle
Au fait son prénom n'était pas Jacques... Il s'appelait Mohamed

Die Frau des Arabers

Ihre Liebe begann in den Sechzigern in einem französischen Dorf
Wo es besser war, nicht daran zu denken, ein gemischtes Paar zu sein
Sie wählte ihn wegen der Arroganz seiner braunen Locken
Und er, weil sie sanft war wie der Mond
Er hatte seinen Namen gebleicht und man nannte ihn Jacques
Doch im Dorf war er der "Bougnoule" oder der "Boucaque"
Er kämmte Beleidigungen fort indem er mit einem Lächeln antwortete
Und wenn es hitzig wurde, war er der Letzte der rannte
Er spielte Rugby um sich besser zu assimilieren
Und um ihnen heimlich ein paar Tritte im Gedränge zu versetzen
Doch eines schönen Tages fiel Jacques auf dem Rasen
Ein Foul während des Spiels, eine Krone aus roten Rosen

Man nannte sie die Frau des Arabers
Die Spanierin, die durch trockene Lande lief
Sie liebte ihn wie das Meer den Hafen liebt
Der Araber. Ihr Fächer fegte die Klatschgeschichten weg

Sie hält seinen Namen wie ein kabylisches Amulett an sich
Sie ließ die Erinnerung blühen selbst an Hageltagen
Ihre Bettwäsche war mit seinen Initialen bestickt
Sie konnte an ihn geschmiegt träumen und ihre Idylle verlängern
Eine dieser stillen Menschen für die Leben geben bedeutet
Die ihren Kummer wie ein gefaltetes Taschentuch in der Tasche behielt
Sie betreute mich, erzog mich, sie war meine zweite Mutter
Sich Kindern anderer zu widmen war ihre Natur
Das laute Lachen im Garten, Taschen mit Kirschflecken
Die Bitternis der Mandeln im Alter der ersten Streiche
Sie wachte über ihn, ich mag denken dass er jetzt über sie wacht
Übrigens war sein Name nicht Jacques... Er hieß Mohamed