Текст и перевод песни Top of the Poppers - The Boxer

The Boxer

I am just a poor boy.
Though my story′s seldom told,
I have squandered my resistance
For a pocketful of mumbles,
Such are promises
All lies and jest
Still, a man hears what he wants to hear
And disregards the rest.
When I left my home
And my family,
I was no more than a boy
In the company of strangers
In the quiet of the railway station,
Running scared,
Laying low,
Seeking out the poorer quarters
Where the ragged people go,
Looking for the places
Only they would know.
Lie-la-lie...
Asking only workman's wages
I come looking for a job,
But I get no offers,
Just a come-on from the whores
On Seventh Avenue
I do declare,
There were times when I was so
Lonesome
I took some comfort there.
Lie-la-lie...
Then I′m laying out my winter clothes
And wishing I was gone,
Going home
Where the New York City winters
Aren't bleeding me,
Leading me,
Going home.
In the clearing stands a boxer,
And a fighter by his trade
And he carries the reminders
Of ev'ry glove that laid him down
And cut him till he cried out
In his anger and his shame,
"I am leaving, I am leaving."
But the fighter still remains
Lie-la-lie...

Le Boxeur

Je ne suis qu'un pauvre garçon.
Bien que mon histoire soit rarement racontée,
J'ai gaspillé ma résistance
Pour une poignée de marmonnements,
Ce sont des promesses
Tous des mensonges et des plaisanteries
Mais un homme entend ce qu'il veut entendre
Et ignore le reste.
Quand j'ai quitté ma maison
Et ma famille,
Je n'étais qu'un garçon
En compagnie d'étrangers
Dans le calme de la gare,
Courant effrayé,
Se cachant,
Cherchant les quartiers les plus pauvres
Où les gens en haillons vont,
Cherchant les endroits
Que seuls eux connaissent.
Lie-la-lie...
Demandant seulement le salaire d'un ouvrier
Je viens chercher du travail,
Mais je ne reçois aucune offre,
Juste un appel des putes
Sur la Septième Avenue
Je déclare,
Il y a eu des moments où j'étais si
Seul
Que j'ai trouvé du réconfort là-bas.
Lie-la-lie...
Ensuite, je sors mes vêtements d'hiver
Et je souhaite être parti,
Rentrer à la maison
Où les hivers de New York City
Ne me saignent pas,
Ne me dirigent pas,
Rentrer à la maison.
Dans la clairière se dresse un boxeur,
Et un combattant de son métier
Et il porte les souvenirs
De chaque gant qui l'a mis au tapis
Et l'a coupé jusqu'à ce qu'il crie
Dans sa colère et sa honte,
« Je pars, je pars. »
Mais le combattant reste
Lie-la-lie...