Текст и перевод песни Toteking - IDEA

IDEA

Baghira, ¿qué pasa, hermano?
Oye, ya tienes en el correo lo que he graba′o con tu instrumental
Espero que te mole
Al final lo que he hecho aquí es un poco
Lo que siempre me preguntan
¿Cómo creo, no?, ¿cómo viene una idea a mi cabeza?
Y cómo la plasmo, mira

Idea nace a las dos, viene a por mí
La noto bajar desvelándome, ella quiere existir
En la rotonda del orbital por la estrecha nariz
Se incorpora a la yugular y la subclavia, por fin

En la braquial pilla un ticket del peaje a pagar
Y ve los tattoos de mi piel, ese agradable mural
Del antebrazo al anular ve mi anillo brillar
Y piensa que ha llega'o el final, mis dedos van a parir

Agarro el móvil con la izquierda
Y trazo el doble patrón
Y dejo a Idea descansando en el Samsung Notes
Y ahora no puedo dormir (no)
Quiero verla crecer
Me tapo con la manta pa′ no despertar a mi mujer

Y se despierta igualmente, así que bajo al salón
Y en la escalera voy pensando:
"¿Quién pagó esta mansión?
¿Cómo he llegao hasta aquí?
Si yo era un pobre chaval
Criao en un VPO
Y hoy me apellidan el King"

En la nevera guardo hielo y el Matusa dos tres
Pa' ocasiones como estas, pa' aliviar el estrés
Cruzo el patio y la luna hace un saludo de ujier
Todo el barrio está durmiendo, soy el único en pie

En el estudio hay otro hogar de ceniza y apuntes
Hay polvo en los cacharros como nieve en las cumbres
Enciendo el Avalon, el micro y sus válvulas se funden
Como amantes de la urbe siguiendo sus costumbres

Paso a Idea del teléfono al folio
Y mis bafles cantan nanas en su nuevo dormitorio
Abro mi carpeta de beats pa′ buscar el idóneo (¿cuál?)
Y debo navegar entre dos mil, va a empezá′ el agobio

Si visto a Idea classic, me dirán que no le pega
Si visto a Idea trending, me dirán que es una hortera
Si la hago boom bap, dirán vieja escuela
Si la hago drumless, dirán
"¿Ese bombo cuándo rompe, cuándo empieza?"

Mi cabeza ordena ideas turbias como siempre
Y ahora dudo de pa' qué escribir si ya he hecho tantos temas (¿pa′ qué?)
Entonces pienso en Woody Allen que hace peli al año
Y digo: "sigue Tote, el día que pares mueres de pena"

Y escribo y escribo, y crece mi idea
Y pasa por fases, me alegra y cabrea
Y tacho y discuto, y si grito en momentos es porque
Soy andaluz, hago ruido afuera pa' tapá′ el de dentro

Entonces caigo en que no le he hecho un estribillo (no)
No hay nada populista y fácil que puedan cantá' en directo (qué va)
Y el día que presente a Idea en público
Podría parecerse a "puzzle" y se aburren con largos textos (tal cual)

Dudo de si hacerlo, no quiero parecerme a nadie
La industria de la música ya está provista de cobardes
Así que sigo con mis líneas y cuido a Idea
Le doy forma en esta noche oscura hasta que el sol venga a buscarme

Acabo tarde
Salgo del estudio, son las siete
Y un pájaro se acerca a saludarme
La luz viene a cegarme
Ruidos en la mañana de currantes
Aroma a café, ideas rumiantes

Mi chica desayuna en el salón, corro a contarle
Que estuve en el estudio hasta tarde y que voy de empalme
Un beso y me despido
Y tal vez algo del frigo calme el ruido del hambre
Chico, antes de acostarme

Subo la escalera y abandono el salón (yeh)
Y al primer tramo me pregunto: "¿será una buena canción?"
Porque Idea me trata a veces como a su mascota, bro
Y yo parezco el mono que hace la pelota al criador del zoo

Entro a la cama, ahora ya puedo caer
Se han cumplido los horarios del que vive al revés
Idea ya es una adulta independiente, lo sé
Cuando la cante en concierto ya podrá fallecer

Y vuelta a volver
Vuelta a volver
Y vuelta a volver y a volver y a volver

Eh you, aquí está, Baghira, hermano
Te mando el audio, te lo dejo, ¿vale?
Me voy a acostar que estoy to reventa′o
Mañana lo escucho, así mora'o

IDEA

Baghira, what's up, bro?
Hey, I just sent you the track I recorded over your beat.
I hope you dig it.
In the end, what I did here is kinda...
It's what people always ask me.
How do I create, you know? How does an idea come to my head?
And how do I capture it? Check it out.

Idea is born at two AM, she comes for me.
I feel her descending, keeping me awake, she wants to exist.
Through the roundabout of my orbital, down the narrow nose.
She joins the jugular and the subclavian, finally.

In the brachial, she grabs a toll ticket to pay.
And sees the tattoos on my skin, that pleasant mural.
From the forearm to the ring finger, she sees my ring shine.
And thinks she's reached the end, my fingers are about to give birth.

I grab my phone with my left hand.
And trace the double pattern.
I leave Idea resting in Samsung Notes.
And now I can't sleep (no).
I want to see her grow.
I cover myself with the blanket so I don't wake up my wife.

And she wakes up anyway, so I go down to the living room.
And on the stairs, I'm thinking:
"Who paid for this mansion?
How did I get here?
If I was just a poor kid,
Raised in public housing,
And today they call me the King?"

In the fridge, I keep ice and Matusalem 23.
For occasions like these, to relieve stress.
I cross the patio and the moon makes a usher's greeting.
The whole neighborhood is sleeping, I'm the only one awake.

In the studio, there's another home of ash and notes.
There's dust on the equipment like snow on the peaks.
I turn on the Avalon, the mic and its tubes fuse.
Like urban lovers following their customs.

I move Idea from the phone to the paper.
And my speakers sing lullabies in her new bedroom.
I open my folder of beats to find the perfect one (which one?).
And I have to navigate through two thousand, the anxiety is about to start.

If I dress Idea classic, they'll say it doesn't suit her.
If I dress Idea trendy, they'll say she's tacky.
If I make her boom bap, they'll say old school.
If I make her drumless, they'll say
"When does that kick drum hit, when does it start?"

My head sorts out murky ideas as always.
And now I doubt why I write if I've already done so many songs (why?).
Then I think of Woody Allen who makes a movie a year.
And I say: "Keep going, Tote, the day you stop, you'll die of sadness."

And I write and write, and my idea grows.
And she goes through phases, makes me happy and angry.
And I cross out and argue, and if I shout at times it's because
I'm Andalusian, I make noise outside to cover the one inside.

Then I realize I haven't made a chorus for her (no).
There's nothing populist and easy for them to sing live (no way).
And the day I present Idea in public,
It could be like "puzzle" and they get bored with long texts (exactly).

I hesitate to do it, I don't want to look like anyone else.
The music industry is already full of cowards.
So I continue with my lines and take care of Idea.
I shape her in this dark night until the sun comes to get me.

I finish late.
I leave the studio, it's seven.
And a bird comes to greet me.
The light comes to blind me.
Noises in the workers' morning.
Coffee aroma, ruminating ideas.

My girl has breakfast in the living room, I run to tell her.
That I was in the studio until late and I'm going on a roll.
A kiss and I say goodbye.
And maybe something from the fridge will calm the noise of hunger.
Man, before I go to bed.

I go up the stairs and leave the living room (yeah).
And at the first landing I ask myself: "Will it be a good song?"
Because Idea sometimes treats me like her pet, bro.
And I look like the monkey who plays ball with the zoo keeper.

I get into bed, now I can finally fall.
The schedule of the one who lives backwards has been fulfilled.
Idea is already an independent adult, I know.
When I sing her in concert, she can finally pass away.

And back to start again.
Back to start again.
And back to start again and again and again.

Hey you, here it is, Baghira, bro.
I'm sending you the audio, I'm leaving it with you, okay?
I'm going to bed, I'm beat.
I'll listen to it tomorrow, when I'm more awake.