Текст и перевод песни Udo Jürgens - Auf meinem Tisch ein weißer Bogen

Auf meinem Tisch ein weißer Bogen

Auf meinem Tisch ein weißer Bogen,
Dein Name auf dem Briefumschlag.
Wie viele Stunden sind verflogen,
Wie lang′ ich hier schon warten mag.
Ich habe dir so viel zu schreiben,
Doch die Gedanken wollen hier
In meiner Feder steckenbleiben,
Als fürchteten sie das Papier.

Weißt du, ich glaub', was ist geblieben,
Warum - nein, so fängt kein Brief an.
Und ich zerreiß′, was ich geschrieben,
Und fang' nochmal von vorne an.

Auf meinem Tisch ein weißer Bogen,
Dein Name auf dem Briefumschlag.
Ich hab' den Vorhang zugezogen,
Vor meinem Fenster stirbt der Tag;
Und wie in finsteren Verliesen
Liegt, was ich dir nicht schreiben kann.
Wann kommst du, um sie aufzuschließen,
In einem Tag, in einem Jahr,
Wann!?

Die Feder kreischt über die Zeilen:
Könntest du heute bei mir sein!
Könnt′ ich die Stunden mit dir teilen,
Mir fielen tausend Dinge ein.
Ich brauchte dir nicht eins zu nennen,
Du würdest, was ich denke, seh′n;
Worte, die auf den Lippen brennen,
Auch wenn ich schweige, noch versteh'n.

Weißt du, ich glaub′, was ist geblieben,
Warum - nein, so fängt kein Brief an.
Und ich zerreiß', was ich geschrieben,
Und fang′ nochmal von vorne an.

Auf meinem Tisch ein weißer Bogen,
Dein Name auf dem Briefumschlag.
Ich hab' den Vorhang zugezogen,
Vor meinem Fenster stirbt der Tag;
Und wie in finsteren Verliesen
Liegt, was ich dir nicht schreiben kann.
Wann kommst du, um sie aufzuschließen,
In einem Tag, in einem Jahr,
Wann!?

Sur ma table, une feuille blanche

Sur ma table, une feuille blanche,
Ton nom sur l'enveloppe.
Combien d'heures se sont écoulées,
Combien de temps j'attends ici.
J'ai tellement de choses à t'écrire,
Mais mes pensées restent coincées ici
Dans ma plume, comme si elles
Craignaient le papier.

Tu sais, je pense que ce qui reste,
Pourquoi - non, une lettre ne commence pas comme ça.
Et je déchire ce que j'ai écrit,
Et je recommence à zéro.

Sur ma table, une feuille blanche,
Ton nom sur l'enveloppe.
J'ai tiré le rideau,
Devant ma fenêtre, le jour meurt ;
Et comme dans un cachot sombre
Gît ce que je ne peux pas t'écrire.
Quand viendras-tu pour les ouvrir,
Dans un jour, dans un an,
Quand!?

La plume grince sur les lignes :
Pourrais-tu être avec moi aujourd'hui !
Pourrais-je partager les heures avec toi,
Mille choses me viendraient à l'esprit.
Je n'aurais pas besoin de te les dire,
Tu verrais ce que je pense ;
Des mots qui brûlent sur mes lèvres,
Même si je me tais, tu les comprendrais.

Tu sais, je pense que ce qui reste,
Pourquoi - non, une lettre ne commence pas comme ça.
Et je déchire ce que j'ai écrit,
Et je recommence à zéro.

Sur ma table, une feuille blanche,
Ton nom sur l'enveloppe.
J'ai tiré le rideau,
Devant ma fenêtre, le jour meurt ;
Et comme dans un cachot sombre
Gît ce que je ne peux pas t'écrire.
Quand viendras-tu pour les ouvrir,
Dans un jour, dans un an,
Quand!?