Gledespunkter - Vamp перевод на немецкий

Gledespunkter

Liker tidlige morgener
som nettopp har begynt å pakke ut dagen.
Et avisbud sykler ruta si.
Langt borte starter en trailer
og bokfinken åpner skrinet med sangene sine

Kråka, den pjuskete feieren,
flyr lavt mot vestavinden. Med vingenes
sprukne sopelimer
koster den sot av skyene, så blankt regn spyler byen. Iblant inspiserer den gatene som en barket uteligger, mønstrer pyntelige folk, nybonte biler og sier kra, kråkemål for skitt au!
Tøff kar. Liker den.

Liker politikere også.
Og andre rovdyr.De av dem
som våger å løfte bakfoten,
pisse på preiket
og tilstå at makt er et godt bein å gnage på.
Skvære bøller. Liker dem.

Også røster.
som skramler av tønner og oljefat liker jeg.
De lemper tung latter opp fra lungene
og smører strupehodet
med en halvliter liv.

Før køyetid
gynger de små, søvnige ord
på kne.

Til og med oppkomlingen liker jeg:
Rå kraft og ren biologi.
Et svaksynt neshorn med øre for klingende mynt brøyter seg vei gjennom den tørre fernissen av god smak, tradisjon og tredjegenerasjonsgress.
Finner kilden,
tømmer den.

Og tilliten!
Hver gang den snekrer hjerneceller for taktikk har den ti tommeltotter.
Den er enten født for tidlig eller for sent, tilhører en fremmed verden og voldtas av enhver sjøkgodhet som erigerer gjennom gatene.

Liker varmen
som går fra det ene mennesket til det andre uten å ta betaling for det.
En kanyle har sugd opp dråper fra Golfstrømmen.
Nå glir den innover i kroppen,
bryter råk i de islagte fjordene der
og lar det søkklastede livet dunke etter til kais.

Liker gleden. Et lite stjerneras
knitrer hull på himmelen av svarte tanker.
Månen sender sine lyse stengler ned
for ildfluene til å knoppe seg og blomstre på.
Og selvmorderen
ombestemmer seg

Nysnøen stuer all støy
inn i rom uten akustikk.
Jeg liker den.
På morgenfortauet
begynner verden på nytt.
Renheten farger av,
og fyrbøterhjertet mitt blir kritthvitt.

Men også regnet liker jeg.
Det væter byen
og klistrer den som et frimerke på landskapet.
Om natta kommer drømmen, den flittige postmannen, og sender konvolutten til Rio i karnevalstida.
Regnet trommer på taket.
Gamle uteseilere danser samba i søvne.

Liker den fremmede kafeen
som koker av folk og likevel har en ledig stol.
med en flaske vin
oljer jeg den hissige strømsjøen i blodet mitt.
Bølgene legger seg.
Og midt i stormen av prat og surr
berger jeg forliste sekunder.

Munnspillet liker jeg.
På hjemvei fra endeløst pjatt og knuste netter limer det potteskårne sammen til en brukbar vase,
fyller den med regn av musikk og stikker morgendagen nedi som et utsprunget håp.

Blickpunkte

Ich mag frühe Morgen
die gerade erst begonnen haben, den Tag auszupacken.
Ein Zeitungsjunge fährt seine Runde.
Weit weg startet ein Traktor
und der Buchfink öffnet seine Schatulle mit Gesängen.

Die Krähe, der zerzauste Dienstbote mit Abweichung,
fliegt tief gegen den Westwind. Mit den
rissigen Besen ihrer Flügel
kehrt sie Ruß von den Wolken, sodass blanker Regen die Stadt abspült. Gelegentlich inspiziert sie die Straßen wie ein lärmender Obdachloser, musternd ordentliche Leute, nagelneue Autos und sagt kra, Krähensprache für Dreck au!
Harter Typ. Ich mag sie.

Ich mag auch Politiker.
Und andere Raubtiere. Jene von ihnen,
die es wagen, das Hinterbein zu heben,
auf die Predigt zu pissen
und zuzugeben, dass Macht ein guter Knochen zum Knabbern ist.
Kracher Bullen. Ich mag sie.

Auch Stimmen,
die von Fässern und Öltanks rumpeln, mag ich.
Sie wuchten schweres Lachen aus den Lungen
und schmieren den Kehlkopf
mit einem halben Liter Leben.

Vor der Melkzeit
wippen die kleinen, schläfrigen Wörter
auf Knien.

Sogar den Emporkömmling mag ich:
Rohe Kraft und reine Biologie.
Ein kurzsichtiges Nashorn mit einem Ohr für klingende Münze bahnt sich seinen Weg durch den Lack trockenen Anstands, Tradition und Drittgenerations-Gras.
Findet die Quelle,
entleert sie.

Und das Vertrauen!
Jedes Mal, wenn es Hirnzellen für Taktik zimmert, hat es zehn Daumen.
Es ist entweder zu früh oder zu spät geboren, gehört zu einer fremden Welt und wird von jeder Otter-Güte vergewaltigt, die erigiert durch die Straßen wandert.

Ich mag die Wärme
die von dem einen zum anderen Menschen geht, ohne dafür bezahlt zu werden.
Eine Kanüle hat Tropfen vom Golfstrom aufgesaugt.
Jetzt gleitet sie hinein in den Körper,
bricht Spalten in die vereisten Fjorde dort
und lässt das hochseetüchtige Leben stampfen bis an die Kais.

Ich mag die Freude. Ein kleiner Sternenrochen
knistert Löcher in den Himmel aus schwarzen Gedanken.
Der Mond sendet seine hellen Stängel hinab,
damit sich die Glühwürmchen knospen und entfalten können.
Und der Selbstmörder
entscheidet sich um.

Der Neuschnee staut allen Lärm
in Räume ohne Akustik.
Ich mag ihn.
Auf dem Morgenbürgersteig
beginnt die Welt neu.
Die Reinheit verblasst,
und mein Heizerherz wird kreideweiß.

Aber auch den Regen mag ich.
Er netzt die Stadt
und klebt sie wie eine Briefmarke auf die Landschaft.
In der Nacht kommt der fleißige Postbote, der Traum, und schickt den Umschlag nach Rio zur Karnevalszeit.
Der Regen trommelt auf das Dach.
Alte Küstensegler tanzen Samba im Schlaf.

Ich mag das fremde Café
das von Leuten kocht und trotzdem einen freien Stuhl hat.
Mit einer Flasche Wein
öle ich die kollernde Stromsee in meinem Blut.
Die Wellen legen sich.
Und mitten im Sturm aus Gerede und Schwirren
berge ich gescheiterte Sekunden.

Die Mundharmonika mag ich.
Auf dem Heimweg von endlosem Geplapper und zerschlagenen Nächten klebt sie Scherben zu einer brauchbaren Vase zusammen,
fühlt sie mit nassem Musikenregen und steckt den kommenden Tag wie gewachsene Hoffnung hinein.