La Planta 14 (with Marisa Valle Roso) (En Directo) - Víctor Manuel перевод на немецкий

La Planta 14 (with Marisa Valle Roso) (En Directo)

En la planta catorce del pozo minero
De la tarde amarilla tres hombres no volvieron
Hay sirenas, lamentos, acopasados aies
A la boca del pozo.

Dos mujeres de luto anhelando dos cuerpos
Y una madre que rumia su agonía en silencio
Es el tercero.

A las diez la luna clara
Se refleja en las sortijas del Patrón recién llegado
Con sombrero, gravedad y su aburrido gesto.
El ha sido el primero, vendrán gobernadores
Alcaldes, ingenieros.
Tratarán de calmar,
La presentida viuda que se muerde el pañuelo
No sabrán acercarse a la madre que les mira
Con los ojos resecos.

A las doce el patrón mirara su reloj
Los otros ya se fueron
Y en un punto y aparte esbozará un fastidio
Mientras piensa ¿pero donde están estos?

Ha llegado otro relevo de bomberos
Y la una menos diez era la noche
El primero muerto
Sentados en el suelo, los mineros
Se hacen cruces y reniegan de Dios
Quién diría les pillara de sorpresa la tragedia repetida
A veces el más bravo se le queda
Mirando fijamente al patrón
Con dientes apretados
Y el patrón con sombrero,
Tiene dos policías a su lado no hay cuidado

Tres horas lentas pasan
A la luz de las linternas asustadas
El cura con los ojos arrasados
Al segundo le va uniendo sobre el pecho las manos
Y un chaval de quince años
Mientras llora impotente se abraza contra un árbol
Y el chófer del patrón con su gorra de plato
Se siente desplazado, es un hombre prudente,
Bien domado.

El rocío ha calado hasta los huesos cuando sale el tercero
Le recibe con sonrisa gris azul la madrugada
Y con voces los mineros
Mientras se abrazan todos y uno de ellos
El mas fiero por no irse al patrón
Llora en el suelo.

Die Sohle 14 (mit Marisa Valle Roso) (Live)

Auf der Sohle vierzehn des Bergwerks
Kehrten am gelben Nachmittag drei Männer nicht zurück
Es gibt Sirenen, Klagen, taktmäßige Wehrufe
Am Schachtmund.

Zwei Frauen in Trauer, sich nach zwei Körpern sehnend
Und eine Mutter, die still über ihre Qual grübelt
Es ist der Dritte.

Um zehn der klare Mond
Spiegelt sich in den Ringen des gerade angekommenen Chefs
Mit Hut, Ernsthaftigkeit und seiner gelangweilten Miene.
Er war der Erste, es werden Gouverneure kommen
Bürgermeister, Ingenieure.
Sie werden versuchen zu beruhigen,
Die ahnende Witwe, die auf ihr Tuch beißt
Sie werden nicht wissen, wie sie sich der Mutter nähern sollen, die sie ansieht
Mit trockenen Augen.

Um zwölf wird der Chef auf seine Uhr schauen
Die anderen sind schon gegangen
Und beiläufig wird er Verdruss andeuten
Während er denkt: Aber wo bleiben die denn?

Eine weitere Schicht Feuerwehrleute ist angekommen
Und es war zehn vor eins in der Nacht
Der erste Tote
Auf dem Boden sitzend, die Bergleute
Bekreuzigen sich und verfluchen Gott
Wer hätte gedacht, dass die wiederholte Tragödie sie überraschen würde
Manchmal erstarrt selbst der Mutigste
Und starrt den Chef an
Mit zusammengebissenen Zähnen
Und der Chef mit Hut,
Hat zwei Polizisten an seiner Seite, keine Sorge

Drei langsame Stunden vergehen
Im Licht der verängstigten Taschenlampen
Der Priester mit tränenvollen Augen
Legt dem Zweiten die Hände auf der Brust zusammen
Und ein Junge von fünfzehn Jahren
Während er ohnmächtig weint, umklammert er einen Baum
Und der Chauffeur des Chefs mit seiner Schirmmütze
Fühlt sich fehl am Platz, er ist ein vorsichtiger Mann,
Gut gezähmt.

Der Tau ist bis auf die Knochen gedrungen, als der Dritte herauskommt
Ihn empfängt mit graublauem Lächeln die Morgendämmerung
Und mit Rufen die Bergleute
Während sie sich alle umarmen und einer von ihnen,
Der Wildeste, statt zum Chef zu gehen,
Weint auf dem Boden.