El Loco - Virus перевод на немецкий

El Loco

Y en aquel fondo del pozo que cavé algún día
Había una persona muriendo en su lenta agonía
No sé su nombre, no reconozco su rostro
Pero es el monstruo que veo todos los días

Partes de espejos rotos descansan sobre su cuerpo
Quemando recuerdos, flores marchitan
Las cosas de una mala vida
Ta vez de dos
Más nudos en la garganta que en la soga de un suicida

Plumas de cuervos muertos caen como hojas secas
Restos de quién no escapa cuando la jaula está abierta
Frente al espejo la vida nuestra las dos caras
No muere quién dispara, muere quien falla el intento

Y yo soy el intento de esa persona que
Me imaginé y no pude ser desde hace mucho tiempo
No sé si esta es la realidad o sea parte de un cuento, si
Porque soy el reflejo de quién no soy

Y en aquel fondo del pozo que cavé algún día
Había una persona muriendo en su lenta agonía
No sé su nombre, no reconozco su rostro
Pero es el monstruo que veo todos los días

Partes de espejos rotos descansan sobre su cuerpo
Quemando recuerdos, flores marchitan
Las cosas de una mala vida
Mas bien de dos
Más nudos en la garganta que en la soga de un suicida

Plumas de cuervos muertos caen como hojas secas
Restos de quién no escapa cuando la jaula está abierta
Frente al espejo la vida nuestra las dos caras
No muere quién dispara, muere quien falla el intento

Y yo soy el intento de esa persona que
Me imaginé y no pude ser desde hace mucho tiempo
No sé si esta es la realidad o sea parte de un cuento, si
Porque soy el reflejo de quién no soy

Der Verrückte

Und am Grund jenes Brunnens, den ich einst grub,
lag ein Mensch, sterbend in seinem langsamen Todeskampf.
Ich kenne seinen Namen nicht, ich erkenne sein Gesicht nicht,
aber er ist das Monster, das ich jeden Tag sehe.

Scherben zerbrochener Spiegel ruhen auf seinem Körper,
verbrennen Erinnerungen, verwelkte Blumen,
die Dinge eines schlechten Lebens,
vielleicht von zweien.
Mehr Knoten im Hals als am Strick eines Selbstmörders.

Federn toter Krähen fallen wie trockene Blätter,
Überreste dessen, der nicht entkommt, wenn der Käfig offen steht.
Vor dem Spiegel zeigt das Leben uns beide Gesichter,
nicht derjenige stirbt, der schießt, sondern der, der beim Versuch scheitert.

Und ich bin der Versuch jener Person, die
ich mir vorgestellt habe und seit langer Zeit nicht mehr sein konnte.
Ich weiß nicht, ob dies die Realität ist oder Teil einer Geschichte,
denn ich bin das Spiegelbild dessen, der ich nicht bin.

Und am Grund jenes Brunnens, den ich einst grub,
lag ein Mensch, sterbend in seinem langsamen Todeskampf.
Ich kenne seinen Namen nicht, ich erkenne sein Gesicht nicht,
aber er ist das Monster, das ich jeden Tag sehe.

Scherben zerbrochener Spiegel ruhen auf seinem Körper,
verbrennen Erinnerungen, verwelkte Blumen,
die Dinge eines schlechten Lebens,
eher von zweien.
Mehr Knoten im Hals als am Strick eines Selbstmörders.

Federn toter Krähen fallen wie trockene Blätter,
Überreste dessen, der nicht entkommt, wenn der Käfig offen steht.
Vor dem Spiegel zeigt das Leben uns beide Gesichter,
nicht derjenige stirbt, der schießt, sondern der, der beim Versuch scheitert.

Und ich bin der Versuch jener Person, die
ich mir vorgestellt habe und seit langer Zeit nicht mehr sein konnte.
Ich weiß nicht, ob dies die Realität ist oder Teil einer Geschichte,
denn ich bin das Spiegelbild dessen, der ich nicht bin.