Текст и перевод песни Watsky - Tiny Glowing Screens, Pt. 2

Tiny Glowing Screens, Pt. 2

There's 7 billion 46 million people on the planet
And most of us have the audacity to think we matter
Hey, you hear the one about the comedian who croaked?
Someone stabbed him in the heart, just a little poke
But he keeled over 'cause he went into battle wearing chain mail made of jokes
Hey, you hear the one about the screenwriter who passed away?
He was giving elevator pitches and the elevator got stuck halfway
He ended up eating smushed sandwiches they pushed through a crack in the door
And repeating the same crappy screenplay idea about talking dogs 'til his last day
Hey, you hear the one about the fisherman who passed?
He didn't jump off that ledge
He just stepped out into the air and pulled the ground up towards him really fast
Like he was pitching a line and went fishing for concrete
The earth is a drum and he's hitting it on beat
The reason there's smog in Los Angeles is 'cause if we could see the stars
If we could see the context of the universe in which we exist
And we could see how small each one of us is
Against the vastness of what we don't know
No one would ever audition for a McDonalds commercial again
And then where would we be?
No frozen dinners and no TV
And is that a world we want to text in?
Either someone just microwaved popcorn
Or I hear the sound of a thousand people pulling their heads out of their asses in rapid succession
The people are hunched over in Boston
They're starting app stores and screen printing companies in San Francisco
They're grinning in Los Angeles like they've got fishhooks in the corners of their mouth
But don't paint me like the good guy 'cause every time I write
I get to choose the angle that you view me and select the nicest light
You wouldn't respect me if you heard the typewriter chatter tap tap
Tapping through my mind at night
The same stupid tape loop of old sitcom dialogue
And tattered memories of a girl I got to grind on in high school
Filed carefully on rice paper
My heart is a colored pencil
But my brain is an eraser
I don't want a real girl, I want to trace her from a catalogue
Truth be told I'm unlikely to hold you down
Cause my soul is a crowded subway train
And people keep deciding to get on the next one that rolls through town
I'm joining a false movement in San Francisco
I'm frowning and hunched over in Boston
I'm smiling in Los Angeles like I've got fishhooks in the corners of my mouth
And I'm celebrating on weekends
Because there are 7 billion 47 million people on the planet
And I have the audacity to think I matter
I know it's a lie but I prefer it to the alternative
Because I've got a tourniquet tied at my elbow / I've got
A blunt wrap filled with compliments and I'm burnin it
You say to go to sleep but I been bouncing off my bedroom walls since I was hecka small
We're every age at once and tucked inside ourselves like Russian nesting dolls
My mother is an 8 year old girl
My grandson is a 74 year old retiree whose kidneys just failed
And that's the glue between me and you
That's the screws and nails
We live in a house made of each other
And if that sounds strange that's because it is
Someone please freeze time so I can run around turning everyone's pockets inside out
And remember, you didn't see shit

Крошечные светящиеся экраны, часть 2

На планете 7 миллиардов 46 миллионов человек,
и у большинства из нас хватает нахальства думать, что мы важны.
Эй, ты слышала про комика, который сыграл в ящик?
Кто-то ударил его в сердце, всего лишь маленький тычок,
но он свалился, потому что пошел в бой в кольчуге из шуток.
Эй, ты слышала про сценариста, который умер?
Он презентовал идеи в лифте, и лифт застрял на полпути.
В итоге он ел раздавленные бутерброды, которые просовывали в щель под дверью,
и повторял одну и ту же паршивую идею сценария про говорящих собак до последнего дня.
Эй, ты слышала про рыбака, который погиб?
Он не прыгал с этого уступа.
Он просто шагнул в воздух и очень быстро подтянул к себе землю,
как будто закинул леску и ловил бетон.
Земля — это барабан, и он бьет по ней в такт.
Причина смога в Лос-Анджелесе в том, что если бы мы могли видеть звезды,
если бы мы могли видеть контекст вселенной, в которой мы существуем,
и мы могли бы видеть, насколько мал каждый из нас
по сравнению с безмерностью того, чего мы не знаем,
никто бы больше никогда не пошел на прослушивание для рекламы Макдональдса.
И где бы мы тогда оказались?
Никаких замороженных обедов и никакого телевизора.
И это тот мир, в котором мы хотим писать сообщения?
Либо кто-то только что разогрел попкорн в микроволновке,
либо я слышу звук тысячи людей, один за другим вытаскивающих головы из своих задниц.
Люди сгорбились в Бостоне,
они открывают магазины приложений и компании по трафаретной печати в Сан-Франциско,
они ухмыляются в Лос-Анджелесе, как будто у них рыболовные крючки в уголках рта.
Но не изображай меня хорошим парнем, потому что каждый раз, когда я пишу,
я могу выбрать ракурс, с которого ты меня видишь, и подобрать самый лучший свет.
Ты бы не уважала меня, если бы слышала, как стучит пишущая машинка,
выстукивая в моей голове по ночам
ту же глупую зацикленную пленку диалогов из старых ситкомов
и потрепанные воспоминания о девушке, с которой я терся в старшей школе,
аккуратно сложенные на рисовой бумаге.
Мое сердце — цветной карандаш,
но мой мозг — ластик.
Мне не нужна настоящая девушка, я хочу срисовать ее из каталога.
По правде говоря, я вряд ли смогу удержать тебя,
потому что моя душа — переполненный вагон метро,
и люди постоянно решают сесть на следующий, который проезжает через город.
Я присоединяюсь к фальшивому движению в Сан-Франциско,
я хмурюсь и горблюсь в Бостоне,
я улыбаюсь в Лос-Анджелесе, как будто у меня рыболовные крючки в уголках рта,
и я праздную по выходным,
потому что на планете 7 миллиардов 47 миллионов человек,
и у меня хватает нахальства думать, что я важен.
Я знаю, что это ложь, но я предпочитаю ее альтернативе,
потому что у меня жгут на локте / у меня
косяк, наполненный комплиментами, и я его курю.
Ты говоришь мне идти спать, но я отскакиваю от стен своей спальни с тех пор, как был совсем маленьким.
Мы все возраста сразу и спрятаны внутри себя, как русские матрешки.
Моя мать — 8-летняя девочка,
мой внук — 74-летний пенсионер, у которого только что отказали почки,
и это клей между мной и тобой,
это винты и гвозди.
Мы живем в доме, сделанном друг из друга,
и если это звучит странно, то это потому, что так и есть.
Кто-нибудь, пожалуйста, остановите время, чтобы я мог пробежать и вывернуть всем карманы наизнанку.
И помни, ты ничего не видела.