Текст и перевод песни Whiskey Myers - Mud

Mud

Oh Lord, won't you let me stay in the place where I was born?
In the fields Granddaddy tilled and all my seeds are sown
Ain't no love for a poor dirt farmer, a genuine son of the south
And the water's high and the bills are too and levy tumblin' down

Daddy owed the banker man
So we was drownin' before the flood
That river washed us all away
Left us right here in the mud
Yeah, in the mud

We built this house upon the Mississippi back in 1879
Over a hundred years, my family's been here barely scrapin' by
We just some good old country folk
Tryin' to weather the storm
How we gonna pay when the interest rates
Done got higher than the corn?

Ain't no man gonna take it away
Six feet down in the blood
Still the crops they don't come alive
And you'll die, right here in the mud
Yeah, in the mud

Who's this creepin' through the sticks?
Let me talk at 'em with my 30 ought six
A couple city guys with suits and ties
Bet they can't feel this crosshair right between their eyes

I got no place to go and no place to run
Just a dirt farmer's boy with his Granddaddy's gun
Step across that line, I'm gonna tell you, son
We all gonna die, right here in the mud
Yeah, in the mud

Boue

Oh Seigneur, ne veux-tu pas me laisser rester à l'endroit où je suis né ?
Dans les champs que grand-père a labourés et où toutes mes graines sont semées
Il n'y a pas d'amour pour un pauvre paysan, un véritable fils du Sud
Et l'eau est haute et les factures aussi, et la digue s'effondre

Papa devait de l'argent au banquier
Donc, on se noyait avant la crue
Cette rivière nous a tous emportés
Nous a laissés ici, dans la boue
Oui, dans la boue

On a construit cette maison sur le Mississippi en 1879
Pendant plus de cent ans, ma famille a été ici, à peine à joindre les deux bouts
On est juste de bons vieux gens du pays
Essayant de résister à la tempête
Comment on va payer quand les taux d'intérêt
Sont devenus plus élevés que le maïs ?

Aucun homme ne va nous la prendre
Six pieds sous terre dans le sang
Les récoltes ne reprennent toujours pas vie
Et tu mourras, ici, dans la boue
Oui, dans la boue

Qui est-ce qui se faufile dans les bois ?
Laisse-moi leur parler avec mon trente-six
Deux mecs de la ville en costume et en cravate
Je parie qu'ils ne sentent pas ce viseur entre leurs yeux

Je n'ai nulle part où aller et nulle part où courir
Juste un fils de paysan avec l'arme de grand-père
Franchis cette ligne, je te le dis, mon fils
On va tous mourir, ici, dans la boue
Oui, dans la boue