My Protagonist Kim Carson - William S. Burroughs перевод на немецкий

My Protagonist Kim Carson

Uh, this is, uh,
From a Western in progress, entitled The Place of Dead Roads.
And my protagonist Kim Carson finds
Himself in deadly conflict with Mr.
Hart - the press tycoon, and Old Man Bickford - a beef and oil baron.
And Bickford has a special price on Kim's head,
Because Kim killed Old Man Bickford's son in a gunfight...
Real Western...
Yeah
For three days,
Kim camped on the Macy Tops, sweeping the valley with his binoculars.
A cloud of dust headed south told him
They figured he'd arrive south from Mexico.
He'd headed north instead, into a land of sandstone formations.
And everywhere caves pocked into the
Red rock like bubbles in boiling oatmeal.
Some of the caves had been lived in, at one time or another.
Rusty tin cans, pottery shards, cartridge cases.
Kim found an arrowhead, six inches long, chipped from obsidian.
And a smaller arrowhead of rose colored flint.
Dusk was falling and blue shadows gathered
In the Sangre de Cristo Mountains to the east
Sangre de Cristo.
Blood of Christ.
Rivers of blood.
Mountains of blood.
Does Christ never get tired of bleeding?
It is raining in the Jimenez Mountains. "
It is raining Anita Huffington" - Last
Words of General Grant, spoken to his nurse.
Circuits in his brain flickering out like lightning in gray clouds
Pottery shards, arrowheads, rusting fish hooks.
You can see there was a cabin here once.
A hypodermic syringe glints in the sun
He holds the rose flint arrow head in his hand.
And he fondles the obsidian arrowhead, so fragile. "
Do they break every time they were used like bee stings?", he wonders.
Somebody made this arrowhead.
It had a creator long ago.
This arrowhead is the only proof of his existence.
So living things can also be seen as artefacts designed for a purpose.
So perhaps the human artefact had a creator?
Perhaps the stranded space traveller needed the human
Vessel to continue his voyage and he made it for that purpose?
He died before he could use it, he found another escape route.
This artefact shaped to fill a forgotten need,
Now has no more meaning or purpose than this arrow
Head without the arrow and the bow, the arm and the eye.
Or perhaps the human artefact was the creators'
Last card, played in an old game many light years ago
Chill in an empty space, Kim gathers wood for a fire.
The stars are coming out.
There's the Big Dipper.
His father points to Betelgeuse in the night sky over St.
Louis.
His fathers grey face on a pillow.
Helpless pieces in the game he plays on this checker board
Of nights and days - so fragile - shivers and gathers wood.
Slave gods in the firmament
He remembers his fathers' last words: "
Stay outta churches, son.
All I got a key to is the shit house...
And swear to me you will never wear a policeman's badge."
Hither and thither, moves and checks and slaves.
And one by one, back in the closet lays.
Rusty tin cans, pottery shards, cartridge cases,
Arrow heads, a hypodermic syringe glints in the sun

Mein Protagonist Kim Carson

Äh, das ist, äh,
Aus einem Western in Arbeit, betitelt The Place of Dead Roads.
Und mein Protagonist Kim Carson findet
Sich in einem tödlichen Konflikt mit Mr.
Hart – dem Pressemagnaten, und Old Man Bickford – einem Rinder- und Ölbaron.
Und Bickford hat ein besonderes Kopfgeld auf Kim ausgesetzt,
Weil Kim Old Man Bickfords Sohn in einer Schießerei getötet hat...
Echter Western...
Ja
Drei Tage lang,
lagerte Kim auf den Macy Tops und suchte das Tal mit seinem Fernglas ab.
Eine Staubwolke, die nach Süden zog, verriet ihm,
dass sie annahmen, er käme von Süden aus Mexiko.
Stattdessen war er nach Norden gezogen, in ein Land aus Sandsteinformationen.
Und überall waren Höhlen eingekerbt in den
roten Fels wie Blasen in kochendem Haferbrei.
Einige der Höhlen waren irgendwann einmal bewohnt gewesen.
Rostige Blechdosen, Keramikscherben, Patronenhülsen.
Kim fand eine Pfeilspitze, sechs Zoll lang, aus Obsidian geschlagen.
Und eine kleinere Pfeilspitze aus rosafarbenem Feuerstein.
Die Dämmerung brach herein und blaue Schatten sammelten sich
in den Sangre de Cristo Mountains im Osten
Sangre de Cristo.
Blut Christi.
Flüsse aus Blut.
Berge aus Blut.
Wird Christus niemals müde zu bluten?
Es regnet in den Jimenez Mountains. "
Es regnet Anita Huffington" – Letzte
Worte von General Grant, gesprochen zu seiner Krankenschwester.
Schaltkreise in seinem Gehirn flackerten aus wie Blitze in grauen Wolken
Keramikscherben, Pfeilspitzen, rostende Angelhaken.
Man kann sehen, dass hier einst eine Hütte stand.
Eine Injektionsspritze glitzert in der Sonne
Er hält die Pfeilspitze aus rosa Feuerstein in seiner Hand.
Und er liebkost die Obsidian-Pfeilspitze, so zerbrechlich. "
Zerbrechen sie jedes Mal, wenn sie benutzt wurden, wie Bienenstachel?", fragt er sich.
Jemand hat diese Pfeilspitze gemacht.
Sie hatte vor langer Zeit einen Schöpfer.
Diese Pfeilspitze ist der einzige Beweis seiner Existenz.
So können auch Lebewesen als Artefakte betrachtet werden, die für einen Zweck entworfen wurden.
Hatte also vielleicht das menschliche Artefakt einen Schöpfer?
Vielleicht brauchte der gestrandete Raumreisende das menschliche
Gefäß, um seine Reise fortzusetzen, und er schuf es zu diesem Zweck?
Er starb, bevor er es benutzen konnte, er fand einen anderen Fluchtweg.
Dieses Artefakt, geformt, um ein vergessenes Bedürfnis zu stillen,
hat nun nicht mehr Bedeutung oder Zweck als diese Pfeil-
spitze ohne den Pfeil und den Bogen, den Arm und das Auge.
Oder vielleicht war das menschliche Artefakt die letzte Karte der Schöpfer,
gespielt in einem alten Spiel vor vielen Lichtjahren
Kälte in einem leeren Raum, Kim sammelt Holz für ein Feuer.
Die Sterne kommen heraus.
Da ist der Große Wagen.
Sein Vater zeigt auf Beteigeuze am Nachthimmel über St.
Louis.
Das graue Gesicht seines Vaters auf einem Kissen.
Hilflose Figuren in dem Spiel, das er spielt auf diesem Schachbrett
aus Nächten und Tagen – so zerbrechlich – zittert und sammelt Holz.
Sklavengötter am Firmament
Er erinnert sich an die letzten Worte seines Vaters: "
Halt dich von Kirchen fern, mein Sohn.
Alles, wozu ich einen Schlüssel habe, ist das Scheißhaus...
Und schwöre mir, dass du niemals die Marke eines Polizisten tragen wirst."
Hin und her zieht, gibt Schach und schlägt.
Und legt sie nacheinander zurück in die Kiste.
Rostige Blechdosen, Keramikscherben, Patronenhülsen,
Pfeilspitzen, eine Injektionsspritze glitzert in der Sonne