Текст и перевод песни William S. Burroughs - My Protagonist Kim Carson

My Protagonist Kim Carson

Uh, this is, uh,
From a Western in progress, entitled The Place of Dead Roads.
And my protagonist Kim Carson finds
Himself in deadly conflict with Mr.
Hart - the press tycoon, and Old Man Bickford - a beef and oil baron.
And Bickford has a special price on Kim's head,
Because Kim killed Old Man Bickford's son in a gunfight...
Real Western...
Yeah
For three days,
Kim camped on the Macy Tops, sweeping the valley with his binoculars.
A cloud of dust headed south told him
They figured he'd arrive south from Mexico.
He'd headed north instead, into a land of sandstone formations.
And everywhere caves pocked into the
Red rock like bubbles in boiling oatmeal.
Some of the caves had been lived in, at one time or another.
Rusty tin cans, pottery shards, cartridge cases.
Kim found an arrowhead, six inches long, chipped from obsidian.
And a smaller arrowhead of rose colored flint.
Dusk was falling and blue shadows gathered
In the Sangre de Cristo Mountains to the east
Sangre de Cristo.
Blood of Christ.
Rivers of blood.
Mountains of blood.
Does Christ never get tired of bleeding?
It is raining in the Jimenez Mountains. "
It is raining Anita Huffington" - Last
Words of General Grant, spoken to his nurse.
Circuits in his brain flickering out like lightning in gray clouds
Pottery shards, arrowheads, rusting fish hooks.
You can see there was a cabin here once.
A hypodermic syringe glints in the sun
He holds the rose flint arrow head in his hand.
And he fondles the obsidian arrowhead, so fragile. "
Do they break every time they were used like bee stings?", he wonders.
Somebody made this arrowhead.
It had a creator long ago.
This arrowhead is the only proof of his existence.
So living things can also be seen as artefacts designed for a purpose.
So perhaps the human artefact had a creator?
Perhaps the stranded space traveller needed the human
Vessel to continue his voyage and he made it for that purpose?
He died before he could use it, he found another escape route.
This artefact shaped to fill a forgotten need,
Now has no more meaning or purpose than this arrow
Head without the arrow and the bow, the arm and the eye.
Or perhaps the human artefact was the creators'
Last card, played in an old game many light years ago
Chill in an empty space, Kim gathers wood for a fire.
The stars are coming out.
There's the Big Dipper.
His father points to Betelgeuse in the night sky over St.
Louis.
His fathers grey face on a pillow.
Helpless pieces in the game he plays on this checker board
Of nights and days - so fragile - shivers and gathers wood.
Slave gods in the firmament
He remembers his fathers' last words: "
Stay outta churches, son.
All I got a key to is the shit house...
And swear to me you will never wear a policeman's badge."
Hither and thither, moves and checks and slaves.
And one by one, back in the closet lays.
Rusty tin cans, pottery shards, cartridge cases,
Arrow heads, a hypodermic syringe glints in the sun

Mon protagoniste Kim Carson

Euh, ceci est, euh,
Tiré d'un Western en cours d'écriture, intitulé "Là où meurent les chemins".
Et mon protagoniste, Kim Carson, se retrouve
Dans un conflit mortel avec M.
Hart - le magnat de la presse, et le vieil homme Bickford - un baron du pétrole et du bétail.
Et Bickford a mis un prix spécial sur la tête de Kim,
Parce que Kim a tué le fils du vieil homme Bickford lors d'une fusillade...
Un vrai Western...
Ouais
Pendant trois jours,
Kim a campé sur les Macy Tops, balayant la vallée avec ses jumelles.
Un nuage de poussière se dirigeant vers le sud lui a indiqué
Qu'ils pensaient qu'il arriverait du Mexique par le sud.
Il s'était dirigé vers le nord, dans une terre de formations de grès.
Et partout des grottes creusées dans la
Roche rouge comme des bulles dans du porridge d'avoine bouillant.
Certaines grottes avaient été habitées, à un moment ou à un autre.
Des boîtes de conserve rouillées, des tessons de poterie, des douilles de cartouches.
Kim a trouvé une pointe de flèche, de quinze centimètres de long, taillée dans de l'obsidienne.
Et une pointe de flèche plus petite en silex de couleur rose.
Le crépuscule tombait et des ombres bleues se rassemblaient
Dans les montagnes Sangre de Cristo à l'est.
Sangre de Cristo.
Sang du Christ.
Rivières de sang.
Montagnes de sang.
Le Christ ne se lasse-t-il jamais de saigner ?
Il pleut dans les montagnes Jimenez. "
Il pleut Anita Huffington" - Derniers
Mots du général Grant, adressés à son infirmière.
Les circuits de son cerveau vacillent comme des éclairs dans des nuages ​​gris.
Des tessons de poterie, des pointes de flèches, des hameçons rouillés.
On voit bien qu'il y avait une cabane ici autrefois.
Une seringue hypodermique scintille au soleil.
Il tient la pointe de flèche en silex rose dans sa main.
Et il caresse la pointe de flèche en obsidienne, si fragile. "
Est-ce qu'elles se cassent à chaque fois qu'elles sont utilisées comme des piqûres d'abeilles ?", se demande-t-il.
Quelqu'un a fabriqué cette pointe de flèche.
Elle a eu un créateur il y a longtemps.
Cette pointe de flèche est la seule preuve de son existence.
Ainsi, les êtres vivants peuvent également être considérés comme des artefacts conçus dans un but précis.
Alors peut-être que l'artefact humain a eu un créateur ?
Peut-être que le voyageur spatial échoué avait besoin du vaisseau humain
Pour poursuivre son voyage et il l'a conçu dans ce but ?
Il est mort avant de pouvoir l'utiliser, il a trouvé une autre issue.
Cet artefact façonné pour répondre à un besoin oublié,
N'a désormais plus de sens ni de but que cette flèche
Sans la flèche et l'arc, le bras et l'œil.
Ou peut-être que l'artefact humain était la dernière carte des créateurs,
Jouée dans un vieux jeu il y a de nombreuses années-lumière.
Frissonnant dans un espace vide, Kim rassemble du bois pour faire un feu.
Les étoiles commencent à apparaître.
Voilà la Grande Ourse.
Son père lui montre Bételgeuse dans le ciel nocturne au-dessus de Saint-
Louis.
Le visage gris de son père sur un oreiller.
Des pions impuissants dans le jeu qu'il joue sur ce damier
De nuits et de jours - si fragile - il frissonne et ramasse du bois.
Dieux esclaves dans le firmament.
Il se souvient des derniers mots de son père :"
Ne traîne pas dans les églises, fiston.
Tout ce pour quoi j'ai une clé, c'est les chiottes...
Et jure-moi que tu ne porteras jamais de badge de policier."
Çà et là, il bouge, attaque et réduit en esclavage.
Et un par un, il les remet au placard.
Des boîtes de conserve rouillées, des tessons de poterie, des douilles de cartouches,
Des pointes de flèches, une seringue hypodermique scintille au soleil.