Текст и перевод песни Yo Yo Mundi - Lamento Per Aureliano

Lamento Per Aureliano

(Testo di Fabrizio Meni, musiche di Paolo E. Archetti Maestri)
Ne parlo perché io li ho visti.
Avevo tredici anni quel 15 gennaio 1945. Poco più di un bambino, ma abbastanza grande per capire che quella guerra non era un gioco.
La guerra! La guerra, per chi come me c'era cresciuto dentro, era solo un modo di vivere. Gli allarmi, il coprifuoco, le code per il pane e la margarina razionati erano come dei piccoli riti così come indovinare da lontano il rumore di Pippo il ricognitore e poi contare, contare, contare in trepida attesa fino all'arrivo dei bombardieri. Correre nei rifugi era un po' come giocare a nascondino e le macerie delle case erano il teatro di avventure da supereroe.
Per mio padre, lo so bene, era tutto diverso. Lui si spaccava la schiena a lavorare in miniera e anche in ferrovia. C'era questo sorvegliante in camicia nera che lo squadrava ogni minuto, mio padre, e mio padre lì a scaricare i sacchi di cemento e carbone dai treni della Piccola Velocità.
Quando si parlava del Duce o del fascismo lo sentivo bestemmiare. A bassa voce bestemmiava, ma io lo sentivo lo stesso.
Io del fascismo non è che ne sapessi granché, e parole come Albania, Africa orientale, Macedonia erano piuttosto marche di sigarette da fumare per sentirsi più grandi.
Quello che sapevo è che ogni tanto c'erano questi pacchi dono per le famiglie numerose e il sabato fascista con la divisa da Balilla a me non dispiaceva, era sempre meglio che stare in classe con il maestro che puzzava di sigaro e voleva farmi imparare l'italiano. A casa mia quest'italiano nessuno lo parlava mai.
Ecco il fascismo che conoscevo io, niente più di questo. Io l'Impero neanche sapevo cos'era, ma la fame sì, quella la conoscevo bene. E la sapevo riconoscere nei volti della gente, volti scolpiti da una stessa mano, con lo stesso sguardo le stesse speranze: che la guerra finisse, che tutto finisse, e ci fosse pane tutti i giorni, altro che adunate fasciste e cappelli da Balilla.
Io Tom lo conoscevo bene. Per tutti noi, ragazzi di Borgo Ala, era un po' come un fratello maggiore. Faceva il panettiere e anche lui aveva il nostro stesso sguardo scavato dalla fame e quello stesso carattere, duro, tagliato con l'accetta che può nascere soltanto qui, in questa scuola di miseria, fatta di giorni e giorni a lavorare duro per tirare a campare.
Un giorno, poi, l'hanno chiamato ed è dovuto partire per il fronte. Allora il pane ha smesso di farlo e si è ritrovato con un fucile in mano e una divisa che si confondeva alla pelle. E' stato in quel momento che ho iniziato a capire che da qualche parte qualcosa non andava, la guerra, i bombardamenti, quei ragazzi poco più grandi di me che partivano per chissà dove
La notte accompagnavo mio padre a far legna, usavamo la dinamite che rubava in miniera. Faceva freddo e mio padre bestemmiava sempre più ad alta voce, e quelle bestemmie di mio padre io cominciavo a capirle.
Poi alla fine del '43 Tom riuscì a tornare dal fronte. E raccontò, raccontò che la guerra noi la facevamo ad altri come noi, a gente che aveva il nostro stesso sguardo da fame, giovani francesi che coltivavano la vigna come noi e facevano il pane come noi.
E c'era davvero qualcosa che non andava in questa guerra. Raccontò dei Tedeschi che arrestavano gli ebrei e li ammassavano a Borgo San Dalmazzo per poi spedirli chissà dove.
Ci raccontò che era riuscito a scappare unendosi ai partigiani di Val Susa e lì tra le montagne aveva visto l'intero paese di Boves bruciare e che erano stati i Tedeschi a farlo bruciare. E se non fosse stato che era Tom a raccontarle quelle storie, non ci avremmo creduto mai. Perché in fondo per noi la guerra non era altro che giovinezza in marcia e la strada diritta come una spada e l'avvenire della patria e nomi di giovani eroi da imparare a memoria.
Poi Tom se ne andò. Ci guardò e se ne andò.
Me ne vado a combattere - disse - me ne vado a combattere per la libertà.
Non lo vidi più Tom, ma il suo nome sì, il suo nome lo sentivo ovunque. Tutti parlavano di lui, dei suoi partigiani, delle loro gesta sulle colline, di come combattevano e io me li immaginavo, erano i miei eroi: i partigiani delle Banda Tom. E c'era chi Tom lo chiamava il bandito rosso o Tom l'imprendibile.
Poi ricordo il freddo di quel gennaio del 1945, ricordo la neve. E ricordo cosa raccontavano di quell'ultima impresa. Si diceva che la madre di Tom era stata sbattuta in carcere, si diceva che Tom aveva provato a liberarla, ma non c'era riuscito e allora si era preso i cavalli della milizia fascista, li aveva presi e portati con sé, su per le colline, lo avevano seguito e braccato.
I fascisti avevano seguito le tracce sulla neve e in una cascina ai piedi di Casorzo avevano preso uno che stava di vedetta e l'avevano riempito di botte finché questo non aveva parlato, rivelando dov'è si nascondevano Tom e gli altri della banda.
Li presero uno ad uno, portandoli via durante la notte. Li avevano legati con il fil di ferro.
I polsi sanguinavano e gli occhi erano pesti, ma i loro sguardi fieri.
E io me li ricordo bene perché io li ho visti. Li avevano massacrati di botte e coperti di insulti e li avevano costretti ad un'assurda processione per le vie di Casale con un cartello appeso al collo con scritto ecco i leoni di Tom .
E ancora a schiaffeggiarli, a menarli, a sputargli addosso, davanti a tutti.
E loro in silenzio, i volti privi di odio e trionfanti e liberi.
E allora ho imprecato anch'io, come mio padre, per la prima volta nella mia vita: davanti a quello scempio, contro il duce e gli altri piccoli duce della mia città, contro quei fascisti che avevano fatto fucilare i ragazzi di Tom senza neanche un prete che potesse stargli accanto. Li avevano fatti fucilare costringendo altri ragazzi come loro a sparare.
Avevano lasciato i corpi dei ragazzi di Tom per due giorni e due notti lì nel fango e nella neve. Ricordo le casse da morto fatte in fretta e ricordo gli uomini che dovevano seppellirli, ricordo che avevano spezzato i cadaveri congelati con il picco e il badile per farceli entrare in tutta fretta in quelle casse. E ricordo che i fascisti andavano sulle tombe ad oltraggiarli, i ragazzi di Tom, e sparavano sulle croci o strappavano via i fiori rossi portati dalle madri.
Da quel momento il mio unico desiderio era di vederli morti tutti, i fascisti.
Avevo tredici anni quel 15 gennaio 1945, ma ero già grande abbastanza per capire quanto fosse assurda quella guerra che aveva portato via Tom, il mio fratello maggiore.

Lamento Per Aureliano

(Paroles de Fabrizio Meni, musiques de Paolo E. Archetti Maestri)
J'en parle parce que je les ai vus.
J'avais treize ans ce 15 janvier 1945. Un peu plus qu'un enfant, mais assez grand pour comprendre que cette guerre n'était pas un jeu.
La guerre ! La guerre, pour quelqu'un comme moi qui avait grandi avec, n'était qu'un mode de vie. Les alertes, le couvre-feu, les files d'attente pour le pain et la margarine rationnés étaient comme de petits rituels, tout comme deviner au loin le bruit de Pippo, l'avion de reconnaissance, puis compter, compter, compter dans une attente fébrile jusqu'à l'arrivée des bombardiers. Courir dans les abris, c'était un peu comme jouer à cache-cache et les décombres des maisons étaient le théâtre d'aventures de super-héros.
Pour mon père, je le sais bien, c'était tout autre chose. Il se cassait le dos à travailler à la mine et aussi au chemin de fer. Il y avait ce contremaître en chemise noire qui le scrutait à chaque instant, mon père, et mon père déchargeait les sacs de ciment et de charbon des trains de la Petite Vitesse.
Quand on parlait du Duce ou du fascisme, je l'entendais jurer. Il jurait à voix basse, mais je l'entendais quand même.
Moi, je ne savais pas grand-chose du fascisme, et des mots comme Albanie, Afrique orientale, Macédoine étaient plutôt des marques de cigarettes à fumer pour se sentir plus grand.
Ce que je savais, c'est que de temps en temps, il y avait ces colis-cadeaux pour les familles nombreuses et le samedi fasciste avec l'uniforme de Balilla ne me plaisait pas, c'était toujours mieux que d'être en classe avec le maître qui puait le cigare et voulait me faire apprendre l'italien. Chez moi, personne ne parlait jamais cet italien.
Voilà le fascisme que je connaissais, rien de plus. Je ne savais même pas ce qu'était l'Empire, mais la faim, oui, celle-là je la connaissais bien. Et je savais la reconnaître sur les visages des gens, des visages sculptés par une même main, avec le même regard, les mêmes espoirs : que la guerre finisse, que tout finisse, et qu'il y ait du pain tous les jours, au lieu de rassemblements fascistes et de chapeaux de Balilla.
Je connaissais bien Tom. Pour nous tous, les jeunes de Borgo Ala, il était un peu comme un grand frère. Il était boulanger et lui aussi avait notre même regard creusé par la faim et ce même caractère, dur, taillé à la serpe, qui ne peut naître qu'ici, dans cette école de misère, faite de jours et de jours à travailler dur pour joindre les deux bouts.
Un jour, puis, on l'a appelé et il a dû partir au front. Alors, il a cessé de faire le pain et s'est retrouvé avec un fusil à la main et un uniforme qui se confondait avec sa peau. C'est à ce moment-là que j'ai commencé à comprendre que quelque part, quelque chose n'allait pas, la guerre, les bombardements, ces jeunes gens à peine plus âgés que moi qui partaient pour on ne sait où.
La nuit, j'accompagnais mon père chercher du bois, on utilisait la dynamite qu'il volait à la mine. Il faisait froid et mon père jurait de plus en plus fort, et ces jurons de mon père, je commençais à les comprendre.
Puis, à la fin de l'année 43, Tom a réussi à revenir du front. Et il a raconté, raconté que la guerre, nous la faisions à d'autres comme nous, à des gens qui avaient notre même regard de faim, de jeunes Français qui cultivaient la vigne comme nous et faisaient le pain comme nous.
Et il y avait vraiment quelque chose qui n'allait pas dans cette guerre. Il a raconté que les Allemands arrêtaient les Juifs et les rassemblaient à Borgo San Dalmazzo pour ensuite les envoyer on ne sait où.
Il nous a raconté qu'il avait réussi à s'échapper en rejoignant les partisans du Val de Suse et là, dans les montagnes, il avait vu le village entier de Boves brûler et que c'étaient les Allemands qui l'avaient incendié. Et si ce n'était Tom qui racontait ces histoires, nous n'y aurions jamais cru. Parce qu'au fond, pour nous, la guerre n'était rien d'autre que la jeunesse en marche et la route droite comme une épée et l'avenir de la patrie et des noms de jeunes héros à apprendre par cœur.
Puis Tom est parti. Il nous a regardés et il est parti.
Je vais me battre, a-t-il dit, je vais me battre pour la liberté.
Je n'ai plus revu Tom, mais son nom oui, j'entendais son nom partout. Tout le monde parlait de lui, de ses partisans, de leurs exploits sur les collines, de la façon dont ils combattaient et je les imaginais, c'étaient mes héros : les partisans de la Bande à Tom. Et il y avait ceux qui appelaient Tom le bandit rouge ou Tom l'insaisissable.
Puis je me souviens du froid de ce mois de janvier 1945, je me souviens de la neige. Et je me souviens de ce qu'on racontait sur ce dernier exploit. On disait que la mère de Tom avait été jetée en prison, on disait que Tom avait essayé de la libérer, mais qu'il n'avait pas réussi et alors il avait pris les chevaux de la milice fasciste, il les avait pris et emmenés avec lui, dans les collines, on l'avait poursuivi et traqué.
Les fascistes avaient suivi les traces dans la neige et dans une ferme au pied de Casorzo, ils avaient attrapé un homme qui était de garde et l'avaient roué de coups jusqu'à ce qu'il parle, révélant où se cachaient Tom et les autres membres du groupe.
Ils les ont pris un par un, les emmenant pendant la nuit. Ils les avaient attachés avec du fil de fer.
Leurs poignets saignaient et leurs yeux étaient tuméfiés, mais leurs regards étaient fiers.
Et je me souviens bien d'eux parce que je les ai vus. Ils les avaient massacrés de coups et couverts d'insultes et les avaient forcés à une absurde procession dans les rues de Casale avec une pancarte accrochée au cou sur laquelle était écrit "Voici les lions de Tom".
Et encore les gifler, les frapper, leur cracher dessus, devant tout le monde.
Et eux silencieux, les visages sans haine, triomphants et libres.
Et alors j'ai maudit moi aussi, comme mon père, pour la première fois de ma vie : devant ce carnage, contre le duce et les autres petits duces de ma ville, contre ces fascistes qui avaient fait fusiller les hommes de Tom sans même un prêtre pour les accompagner. Ils les avaient fait fusiller en forçant d'autres jeunes comme eux à tirer.
Ils avaient laissé les corps des hommes de Tom pendant deux jours et deux nuits dans la boue et la neige. Je me souviens des cercueils fabriqués à la hâte et je me souviens des hommes qui devaient les enterrer, je me souviens qu'ils avaient brisé les cadavres gelés à la pioche et à la pelle pour les faire entrer à la hâte dans ces cercueils. Et je me souviens que les fascistes allaient sur les tombes pour les outrager, les hommes de Tom, et tiraient sur les croix ou arrachaient les fleurs rouges apportées par les mères.
A partir de ce moment-là, mon seul désir était de les voir tous morts, les fascistes.
J'avais treize ans ce 15 janvier 1945, mais j'étais déjà assez grand pour comprendre à quel point cette guerre qui avait emporté Tom, mon grand frère, était absurde.