Текст и перевод песни Yves Duteil - L'écritoire (Live)

L'écritoire (Live)

Le jeune homme écrivait
Penché sur l'écritoire
éclairé de la rue par une aurore avare
Et les mots se suivaient comme le fil des ans
Sans jamais s'arrêter un instant
Le jeune écrivait
Penché sur sa mémoire
Le visage éclairé d'une lueur d'espoir
Et les mots se posaient comme le font les flamants
Dans sa tête et sur le papier blanc
Et les mots se posaient comme le font les flamants
Sans jamais hésiter un instant

Et le monde tournait pourtant
Et le monde tournait pourtant

Le bonhomme écrivait
Penché sur l'écritoire
Le soleil en tombant désséchait l'encre noire
Mais les phrases coulaient comme autant de torrents
Sans jamais se tarir un instant
Le bonhomme écrivait
Penché sur son histoire
Ses rêves d'autre vie ses rêves d'autre gloire
Et les mots racontaient le fil d'un autre temps
Dans sa tête et sur le papier blanc
Et les mots racontaient le fil d'un autre temps
Sans jamais se tromper d'un instant

Et le monde tournait pourtant
Et le monde tournait pourtant

Le vieil homme écoutait
Courbé sur son grimoire
Le regard fatigué dans la pâleur du soir
Mais les mots se taisaient comme le font les tourments
Sans jamais disparaître vraiment
Puis enfin il dormait
Tombé sur l'écritoire
éclairé de la rue par une aurore avare
Et les mots s'envolaient comme le font les flamants
De sa tête et de son papier blanc
Et les mots s'envolaient comme le font les flamants
Sans qu'ils sachent ni pour qui ni pour quand

Et le monde tournait pourtant
Et le monde tournait pourtant

The Writing Box (Live)

The young man was writing
Hunched over his writing box
Illuminated from the street by the stingy dawn
And the words followed in line like the thread of years
Never stopping for an instant
The young man was writing
Hunched over his memory
His face lit with the glow of hope
And the words settled like flamingos
In his head and on the blank paper
And the words settled like flamingos
Never hesitating for an instant

Yet the world kept turning
Yet the world kept turning

The old fellow was writing
Hunched over his writing box
The setting sun drying up the black ink
But the sentences flowed like so many torrents
Never running dry for an instant
The old fellow was writing
Hunched over his story
His dreams of another life, his dreams of another glory
And the words recounted the thread of another time
In his head and on the blank paper
And the words recounted the thread of another time
Never making a mistake for an instant

Yet the world kept turning
Yet the world kept turning

The old man was listening
Slumped over his spellbook
His eyes weary in the fading light
But the words fell silent like the torments
Never truly disappearing
And finally, he slept
Fallen on the writing box
Illuminated from the street by the stingy dawn
And the words took flight like flamingos
From his head and his blank paper
And the words took flight like flamingos
Not knowing for whom or when

Yet the world kept turning
Yet the world kept turning