Текст и перевод песни Yves Duteil - La langue de chez nous

La langue de chez nous

C'est une langue belle avec des mots superbes
Qui porte son histoire à travers ses accents
Où l'on sent la musique et le parfum des herbes
Le fromage de chèvre et le pain de froment
Et du Mont-Saint-Michel jusqu'à la Contrescarpe
En écoutant parler les gens de ce pays
On dirait que le vent s'est pris dans une harpe
Et qu'il en a gardé toutes les harmonies
Dans cette langue belle aux couleurs de Provence
Où la saveur des choses est déjà dans les mots
C'est d'abord en parlant que la fête commence
Et l'on boit des paroles aussi bien que de l'eau
Les voix ressemblent aux cours des fleuves et des rivières
Elles répondent aux méandres, au vent dans les roseaux
Parfois même aux torrents qui charrient du tonnerre
En polissant les pierres sur le bord des ruisseaux

C'est une langue belle à l'autre bout du monde
Une bulle de France au nord d'un continent
Sertie dans un étau mais pourtant si féconde
Enfermée dans les glaces au sommet d'un volcan
Elle a jeté des ponts par-dessus l'Atlantique
Elle a quitté son nid pour un autre terroir
Et comme une hirondelle au printemps des musiques
Elle revient nous chanter ses peines et ses espoirs
Nous dire que là-bas dans ce pays de neige
Elle a fait face aux vents qui soufflent de partout,
Pour imposer ses mots jusque dans les collèges
Et qu'on y parle encore la langue de chez nous

C'est une langue belle à qui sait la défendre
Elle offre les trésors de richesses infinies
Les mots qui nous manquaient pour pouvoir nous comprendre
Et la force qu'il faut pour vivre en harmonie
Et l'Île d'Orléans jusqu'à la Contrescarpe
En écoutant chanter les gens de ce pays
On dirait que le vent s'est pris dans une harpe
Et qu'il a composé toute une symphonie
Et de l'Île d'Orléans jusqu'à Contrescarpe
En écoutant chanter les gens de ce pays
On dirait que le vent s'est pris dans une harpe
Et qu'il a composé toute une symphonie

The Language of Our Home

It's a beautiful language with superb words, my love,
That carries its history through its accents so clear.
Where you can smell the music, the scent of the herbs, dear,
The goat cheese so creamy, the wheat bread so near.
And from Mont-Saint-Michel to the Contrescarpe wall,
Listening to the people of this land as they call,
It seems like the wind has been caught in a harp's thrall,
And has kept all its harmonies, both big and small.
In this beautiful language, with colours of Provence,
Where the flavour of things is already in the words intense.
It's by speaking, my darling, that the celebration commences,
And we drink in the words as readily as water, my love, hence.
The voices resemble the flow of the rivers and streams,
They respond to the meanders, the wind in the reeds' gleams.
Sometimes even the torrents that carry the thunder, it seems,
Polishing the stones on the banks of the flowing streams.

It's a beautiful language at the other end of the earth,
A bubble of France, my love, north of a continent's birth.
Set in a vice, yet so fertile, showing its worth,
Enclosed in the ice at the top of a volcano's hearth.
It has thrown bridges over the Atlantic so wide,
It has left its nest for another land, with pride.
And like a swallow in the springtime of melodies tied,
It returns to sing to us its sorrows and hopes inside.
To tell us that there, in that land of snow and ice,
It has faced the winds that blow from every device,
To impose its words, even in the colleges, so nice,
And that they still speak the language of our home, precise.

It's a beautiful language for those who know how to defend,
It offers the treasures of infinite riches to lend.
The words that we lacked to be able to comprehend,
And the strength that we need to live in harmony, my friend.
And from Île d'Orléans to the Contrescarpe wall,
Listening to the people of this land sing and call,
It seems like the wind has been caught in a harp's thrall,
And has composed a whole symphony, standing tall.
And from Île d'Orléans to the Contrescarpe wall,
Listening to the people of this land sing and call,
It seems like the wind has been caught in a harp's thrall,
And has composed a whole symphony, standing tall.