Текст и перевод песни Yves Montand - La butte rouge

La butte rouge

Sur c'te butte là, y avait pas d'gigolette,
Pas de marlous, ni de beaux muscalins.
Ah, c'était loin du moulin d'la galette,
Et de Paname, qu'est le roi des pat'lins.
C'qu'elle en a bu, du beau sang, cette terre,
Sang d'ouvrier et sang de paysan,
Car les bandits, qui sont cause des guerres,
N'en meurent jamais, on n'tue qu'les innocents.
La Butte Rouge, c'est son nom, l'baptème s'fit un matin
Où tous ceux qui grimpèrent, roulèrent dans le ravin
Aujourd'hui y a des vignes, il y pousse du raisin
Qui boira d'ce vin là, boira l'sang des copains
Sur c'te butte là, on n'y f'sait pas la noce,
Comme à Montmartre, où l'champagne coule à flôts.
Mais les pauv' gars qu'avaient laissé des gosses,
I f'saient entendre de terribles sanglots.
C'qu'elle en a bu, des larmes, cette terre,
Larmes d'ouvrier et larmes de paysan,
Car les bandits, qui sont cause des guerres,
Ne pleurent jamais, car ce sont des tyrans.
La Butte Rouge, c'est son nom, l'baptème s'fit un matin
Où tous ceux qui grimpèrent, roulèrent dans le ravin
Aujourd'hui y a des vignes, il y pousse du raisin
Qui boit de ce vin là, boira les larmes des copains
Sur c'te butte là, on y r'fait des vendanges,
On y entend des cris et des chansons.
Filles et gars, doucement, y échangent,
Des mots d'amour, qui donnent le frisson.
Peuvent-ils songer dans leurs folles étreintes,
Qu'à cet endroit où s'échangent leurs baisers,
J'ai entendu, la nuit, monter des plaintes,
Et j'y ai vu des gars au crâne brisé.
La Butte Rouge, c'est son nom, l'baptème s'fit un matin
Où tous ceux qui grimpèrent, roulèrent dans le ravin
Aujourd'hui y a des vignes, il y pousse du raisin
Mais moi j'y vois des croix, portant l'nom des copains.

Красный холм

На этом холме, милая, не было проституток,
Ни сутенеров, ни щеголей.
Ах, это было далеко от Мулен де ла Галетт,
И от Парижа, короля обманщиков.
Сколько же он выпил, прекрасной крови, этот холм,
Крови рабочих и крови крестьян,
Ведь бандиты, что разжигают войны,
Никогда не умирают, убивают лишь невинных.
Красный Холм, так его зовут, крестили однажды утром,
Когда все, кто взбирался, скатились в овраг.
Сегодня там виноградники, растет виноград,
Кто выпьет это вино, выпьет кровь друзей.
На этом холме, дорогая, не гуляли,
Как на Монмартре, где шампанское льется рекой.
Но бедняки, оставившие детей,
Издавали ужасные рыдания.
Сколько же он выпил, слез, этот холм,
Слез рабочих и слез крестьян,
Ведь бандиты, что разжигают войны,
Никогда не плачут, ведь они тираны.
Красный Холм, так его зовут, крестили однажды утром,
Когда все, кто взбирался, скатились в овраг.
Сегодня там виноградники, растет виноград,
Кто выпьет это вино, выпьет слезы друзей.
На этом холме, любимая, снова сбор винограда,
Слышны крики и песни.
Девушки и парни, нежно обмениваются,
Словами любви, от которых мурашки по коже.
Могут ли они думать в своих безумных объятиях,
Что в этом месте, где они обмениваются поцелуями,
Я слышал ночью, как поднимаются стоны,
И видел парней с проломленными черепами.
Красный Холм, так его зовут, крестили однажды утром,
Когда все, кто взбирался, скатились в овраг.
Сегодня там виноградники, растет виноград,
Но я вижу там кресты, с именами друзей.