Текст и перевод песни Yves Montand - Mon Pot', Le Gitan

Mon Pot', Le Gitan

Mon pot′ le gitan c'est un gars curieux
Une gueule toute noir, des carreaux tout bleus
Y reste des heures sans dire un seul mot
Assis près du poêle au fond du bistrot

C′gars-là une roulotte s'promène dans sa tête
Et quand elle voyage jamais ne s'arrête
Des tas d′paysages sortent de ses yeux
Mon pot′ le gitan c'est un gars curieux

Mon pot′ le gitan, c'est pas un marrant
Et dans notre bistrot personne le comprend
Comme tous ces gars-là il a sa guitare
Une guitare crasseuse qui vous colle le noir

Quand y s′met à jouer la vieille roulotte
Galope dans sa tête, les joueurs de belote
S'arrêtent et plus rien, oon a mal en dedans
Mon pot′ le gitan c'est pas un marrant

Mon pot' le gitan un jour est parti
Et Dieu seul sait où il ballade sa vie
Ce type là était un grand musicien
Ça j′en étais sûr, moi je l′sentais bien

Le tôlier m'a dit qu′on est venu l'chercher
Un grand music-hall voulait l′acheter
Mon pot' le gitan il a refusé
Un haussement d′épaules et il s'est taillé

J'ai eu l′impression de perdre un ami
Et pourtant c′gars-là ne m'a jamais rien dit
Mais il m′a laissé un coin d'sa roulotte
Et dans ma petite tête j′ai du rêve qui trotte

Sa drôle de musique en moi est restée
Quand je pense à lui, m'arrive de chanter
Toi sacré gitan qui sentait l′cafard
Au fond ta musique était pleine d'espoir

Мой приятель, цыган

Мой приятель, цыган – парень занятный,
Мордашка вся черная, рубаха в клетку синюю,
Может часами молчать, ни слова не говоря,
Сидя у печки в глубине бистро.

У этого парня в голове кибитка бродит,
И когда она в пути, никогда не остановится.
Из его глаз выглядывают разные пейзажи,
Мой приятель, цыган – парень занятный.

Мой приятель, цыган, не весельчак,
И в нашем бистро его никто не понимает.
Как и все эти парни, у него есть гитара,
Грязная гитара, которая пачкает тебя чернотой.

Когда он начинает играть, старая кибитка
Скачет в его голове, игроки в белот
Останавливаются, и всё, внутри становится больно,
Мой приятель, цыган, не весельчак.

Мой приятель, цыган, однажды ушел,
И одному Богу известно, где он скитается.
Этот парень был великим музыкантом,
В этом я был уверен, я это чувствовал.

Хозяин сказал мне, что за ним пришли,
Большой мюзик-холл хотел его купить.
Мой приятель, цыган, отказался,
Пожал плечами и ушел.

У меня было ощущение, что я потерял друга,
И все же этот парень никогда ничего мне не говорил.
Но он оставил мне уголок своей кибитки,
И в моей голове бродят мечты.

Его странная музыка осталась во мне,
Когда я думаю о нем, мне хочется петь.
Ты, святой цыган, пропахший тоской,
В глубине души твоя музыка была полна надежды.