Текст и перевод песни Yves Montand - Sir Godfrey - Live à l'Olympia

Sir Godfrey - Live à l'Olympia

Sir Godfrey est l′homme de Londres
C'est l′intime des gens du monde
Son parfait humour fait les beaux jours
De l'empire britannique
Il est snob à plus d'un titre
A son ch′val il donne des huîtres
Et fuit avec horreur toutes les jeunes filles en fleur
Cet homme un peu à part
Passe des heures au billard
Sans le moindre petit accroc
A chaque week-end il part
Pour la chasse aux canards
Ou le golf de casino
C′est le genre vieux garçon
Il tond son gazon
Par petits morceaux
A coups d'ciseaux
Il tomb′ra sur un ostrogot d'une grande famille
Qui voudra caser sa fille
Alors tout s′ra parfait pour ce cher Sir Godfrey
Mais on ne sait guère que cet homme exemplaire
En réalité s'appelle Smith
Et que depuis toujours chez Smith on est gangster
De père en fils
Attaques à main armée, hold-up en tous genres
Vieille renommée. maison de confiance
Eté comme hiver
Aujourd′hui comme hier
On est fils d'Albion, on respecte la tradition
Le brouillard descend sur Londres
Dans la nuit se glisse une ombre
Celle de Sir Godfrey, le roi du requiem
Systématique le voici à l'heure du crime
" L beg your pardon sir...
Your money please... please. Thank you sir "
Il traite toutes ses affaires dans les quartiers déserts
Oui mais si par hasard il entre dans un bar
Quelque part dans le Soho
Tous les mouvais garçons figés comme des glaçons
Ont soudain froid dans le dos
Sans dire un seul mot, il fait son boulot
Un trou dons la peau, un coup d′chopeou
A ceux qui manquent de policemen pour les défendre
Puis Godfrey va se faire pendre
Ailleurs et sans histoire disparaît dans l′brouillard
Trois heures qui sonnent, c'est le moment
Sir Godtrey frissonne, voici un autre client
- Ho... I beg your pardon sir. What time is it please?
- Three o′clock
- Three o'clock? oh, thank you sir, thank you
It′s kind of you and... good night!

Sir Godfrey - Live à l'Olympia

Sir Godfrey is the man of London town
He's in the know, he gets around
His perfect humor is the highlight
Of the British Empire
He's a snob of note
He feeds his horse oysters
And runs away in horror from all young ladies in bloom
This man is a bit of a character
He spends hours at the billiard table
Without any mistakes
Every weekend he goes off
To shoot ducks
Or play golf at the casino
He's the typical old bachelor
He mows his lawn
In small pieces
With scissors
He'll run into a Visigoth from a great family
Who wants to marry his daughter off
Then everything will be perfect for dear Sir Godfrey
But little do we know that this exemplary man
Is actually named Smith
And that the Smiths have always been gangsters
From father to son
Armed robberies, hold-ups of all kinds
Old reputation, trusted brand
Summer and winter
Today and yesterday
We are sons of Albion, we respect tradition
The fog descends on London
In the night a shadow slips
That of Sir Godfrey, the king of requiem
Systematic, he's there at the hour of crime
"L beg your pardon sir...
Your money please... please. Thank you sir "
He takes care of all his business in deserted neighborhoods
Yes, but if by chance he walks into a bar
Somewhere in Soho
All the bad boys frozen like ice cubes
Suddenly have a chill down their spines
Without saying a word, he does his job
A hole in the skin, a tip of the hat
To those who lack policemen to defend them
Then Godfrey goes to hang himself
Somewhere else and without a fuss disappears into the fog
Three o'clock chimes, it's the moment
Sir Godtrey shivers, here comes another client
- "Ho... I beg your pardon sir. What time is it please?"
- "Three o'clock"
- "Three o'clock? Oh, thank you sir, thank you"
It's kind of you and... good night!"