Текст и перевод песни Edith Piaf - Je hais les dimanches (Live)

Je hais les dimanches (Live)

Tous les jours de la semaine
Sont vides et sonnent le creux
Bien pire que la semaine
Y a le dimanche prétentieux
Qui veut paraître rose
Et jouer les généreux
Le dimanche qui s'impose
Comme un jour bienheureux
Je hais les dimanches!
Je hais les dimanches!
Dans la rue y a la foule
Des millions de passants
Cette foule qui coule
D'un air indifférent
Cette foule qui marche
Comme à un enterrement
L'enterrement d'un dimanche
Qui est mort depuis longtemps.
Je hais les dimanches!
Je hais les dimanches!
Tu travailles toute la semaine et le dimanche aussi
C'est peut-être pour ça que je suis de parti pris
Chéri, si simplement tu étais près de moi
Je serais prête à aimer tout ce que je n'aime pas
Les dimanches de printemps
Tout flanqués de soleil
Qui effacent en brillant
Les soucis de la veille
Dimanche plein de ciel bleu
Et de rires d'enfants
De promenades d'amoureux
Aux timides serments
Et de fleurs aux branches
Et de fleurs aux branches
Et parmi la cohue
Des gens, qui, sans se presser
Vont à travers les rues
Nous irions nous glisser
Tous deux, main dans la main
Sans chercher à savoir
Ce qu'il y aura demain
N'ayant pour tout espoir
Que d'autres dimanches
Que d'autres dimanches
Et tous les honnêtes gens
Que l'on dit bien pensants
Et ceux qui ne le sont pas
Et qui veulent qu'on le croit
Et qui vont à l'église
Parce que c'est la coutume
Qui changent de chemises
Et mettent un beau costume
Ceux qui dorment vingt heures
Car rien ne les en empêche
Ceux qui se lèvent de bonne heure
Pour aller à la pêche
Ceux pour qui c'est le jour
D'aller au cimetière
Et ceux qui font l'amour
Parce qu'ils n'ont rien à faire
Envieraient notre bonheur
Tout comme j'envie le leur
D'avoir des dimanches
De croire aux dimanches
D'aimer les dimanches
Quand je hais les dimanches...

I Hate Sundays (Live)

Every day of the week
Is empty and sounds hollow
Much worse than the week
There is the pretentious Sunday
Who wants to appear rosy
And play the generous
The Sunday that imposes itself
As a blessed day
I hate Sundays!
I hate Sundays!
In the street there is the crowd
Millions of passers-by
This crowd that flows
With an indifferent air
This crowd that walks
As if to a funeral
The funeral of a Sunday
Who has been dead for a long time.
I hate Sundays!
I hate Sundays!
You work all week and on Sunday too
Maybe that's why I'm biased
Darling, if you were simply near me
I would be ready to love everything I don't love
Spring Sundays
All flanked by sunshine
Which erase by shining
The worries of the day before
Sunday full of blue sky
And children's laughter
Of lovers' walks
With timid vows
And flowers on the branches
And flowers on the branches
And among the crowd
Of people, who, without rushing
Go through the streets
We would go and slip
Both of us, hand in hand
Without trying to know
What there will be tomorrow
Having no hope
Than other Sundays
Than other Sundays
And all the honest people
Who are said to be right-thinking
And those who are not
And who want to be believed
And who go to church
Because it's the custom
Who change their shirts
And put on a nice suit
Those who sleep twenty hours
For nothing prevents them
Those who get up early
To go fishing
Those for whom it is the day
To go to the cemetery
And those who make love
Because they have nothing to do
Would envy our happiness
Just as I envy theirs
To have Sundays
To believe in Sundays
To love Sundays
When I hate Sundays...