This About the City... - cLOUDDEAD перевод на французский

This About the City...

dose one and why?:
on our perpetual bus ride home, slowly,
we were all muzzle moutheded and
rushing ice cream to the fridge at the crib.
it's the same old new moon,
gagging on the abc so on
that our colons have for us.
nnow back to the bus:

enter three blacks. a couple plus another;
his half finished hair:
white yarn extensions of herself.
his face painted rainbow
and bags on his hands
turned inside outside inside out.

the couple, in the bus belly air of punched out time,
squirm with a static-starting laugh.
they laugh (ha ha ha ha ha),
standing for some nose-bitten high school status,
sandblasted heterosexual samples on a slide of glass.
don't they know you can't make somebody
on the verge of such self discovery
feel uncomfortable?

this whole busload of hydrogen, carbon, and secrets,
umbilical doorbell to a-frame attachment, property
rights, poker face of the globe maker's daughter,
the whole empty zipped whore house secrets, secrets,
all coming out of its face.

full-faced mask with
i-don't-want-to-say-soul
bottomed eyeholes.
step out of your face
and back onto the carbon
based bus you're on.

we got off the bus
at 29th and broadway,
same place we got on.
it kept going.
nothing happened.
we wrote it down
to give you eye holes.
fuck the blindfold.

how much can a bus coast?
open your mouth or get off the bus.
we got off to save our groceries
feeling like we should have stayed
for three more stops.

"a man was died,
a baby born,
and heard...
a plane flew over broadway."

Ça parle de la ville...

dose one et why?:
Sur le chemin du retour en bus, lentement, perpétuellement,
nous étions tous muselés et
nous nous précipitions pour mettre la crème glacée au frigo, à la maison.
C'est la même vieille nouvelle lune,
s'étouffant avec l'alphabet et tout ce que
nos deux-points ont pour nous.
Retournons au bus:

Entrent trois noirs. Un couple et un autre;
ses cheveux à moitié finis:
des extensions de fil blanc, comme une partie d'elle-même.
Son visage peint d'un arc-en-ciel
et des sacs sur ses mains
retournés à l'envers, à l'endroit, à l'envers.

Le couple, dans l'air vicié du bus, un temps suspendu,
se tortille avec un rire saccadé, statique.
Ils rient (ha ha ha ha ha),
représentant un statut de lycée rongé par l'ennui,
des échantillons hétérosexuels sablés sur une lame de verre.
Ne savent-ils pas qu'on ne peut pas mettre mal à l'aise quelqu'un
au bord d'une telle découverte de soi?
Chérie?

Tout ce bus rempli d'hydrogène, de carbone et de secrets,
sonnette ombilicale, attachement à la charpente, droits de propriété,
visage impassible de la fille du fabricant de globes,
tous les secrets, secrets de cette maison close vide et fermée,
qui s'échappent de son visage.

Masque intégral avec
des orbites profondes
que je n'ose qualifier d'âme.
Sors de ton visage
et retourne dans le bus
à base de carbone où tu te trouves.

Nous sommes descendus du bus
à Broadway et la 29ème,
au même endroit où nous étions montés.
Il a continué sa route.
Rien ne s'est passé.
Nous l'avons écrit
pour te donner des yeux.
Au diable le bandeau.

Combien peut coûter un trajet en bus?
Ouvre ta bouche ou descends du bus.
Nous sommes descendus pour sauver nos courses
avec le sentiment que nous aurions dû rester
encore trois arrêts.

"Un homme est mort,
un bébé est né,
et on a entendu...
un avion survoler Broadway."