Текст и перевод песни Đorđe Balašević - Berba 59

Berba 59

Kad pijem ne preterivam,
Nit volem nit preferiram
Al' mi se desi
Svega se tako nakupi
Pa tamburama mangupi,
Prepreče put
Krenu duboki uzdasi,
I plitke filozofije
Do kraja onaj bicikli u svakoj strofi je
Par bulki među žarama
I jedna "žoržet" marama
Tih dana sve se svodilo na priče
Dal' je rodilo bolje neg' lane?
Sretni su ljudi ratari,
Njima su neki atari nebo i svet
Beše to carska godina,
Prava se moba probrala
Da ne bi jutra ta banda bi zvezde obrala
A među svim tim šarama
I bela "žoržet" marama
Sva vina sad su opora
Bez slasti i bez otrova
U njima Istina je puna klevete
A pelin, Tamjanika,
Taj spokoj, Ta panika
Tek digod U berbi pedesetdevete
Geni su staro čokoće
U meni slutnja cvokoće
Pred svakom srećom
Vrag ume Boga spopasti
Pa časnom grad upropasti onol'ki trud
Kog časa prvog rampasa
Na mladi mesec opije
Taj posle spadne na loše i gore kopije
Al sve se kupi parama Jedino ne Ta Marama
Sva vina sad su opora
Bez slasti i bez otrova
U njima Istina je puna klevete
A pelin, Tamjanika,
Taj spokoj, Ta panika
Tek digod U berbi pedesetdevete
Sva vina sad su opora
Bez slasti i bez otrova
U njima
Istina je puna klevete
A pelin, tamjanika, taj spokoj, ta panika
Tek digod U berbi pedesetdevete
Teki digod u berbi te i te
Tek digod, ih

Récolte 59

Quand je bois, je n'en fais pas trop,
Je ne l'aime pas, je ne le préfère pas
Mais ça m'arrive
Tout s'accumule tellement
Et les tambours, les voyous,
Bloquent le chemin
Des soupirs profonds commencent,
Et des philosophies superficielles
Jusqu'à la fin, ce vélo est dans chaque strophe
Quelques pains plats parmi les braises
Et un foulard "Georgette"
En ces jours-là, tout se résumait à des histoires
Est-ce que ça a mieux poussé que l'année dernière ?
Les gens heureux sont des paysans,
Pour eux, certains champs sont le ciel et le monde
C'était une année royale,
La vraie foule s'est frayé un chemin
Si ce n'était pas le matin, cette bande aurait cueilli les étoiles
Et parmi toutes ces couleurs
Et le foulard blanc "Georgette"
Tous les vins sont maintenant amers
Sans douceur ni poison
En eux, la vérité est pleine de calomnies
Et l'absinthe, le Tamjanika,
Ce calme, cette panique
Seulement dans la récolte de cinquante-neuf
Les gènes sont une vieille souche
En moi, une intuition craque
Avant chaque bonheur
Le diable sait comment ruiner Dieu
Et ruiner une ville honorable pour tant d'efforts
Dès la première folie
Il s'enivre à la nouvelle lune
Puis il redescend sur des copies mauvaises et pires
Mais tout est récupéré avec de l'argent Sauf ce foulard
Tous les vins sont maintenant amers
Sans douceur ni poison
En eux, la vérité est pleine de calomnies
Et l'absinthe, le Tamjanika,
Ce calme, cette panique
Seulement dans la récolte de cinquante-neuf
Tous les vins sont maintenant amers
Sans douceur ni poison
En eux
La vérité est pleine de calomnies
Et l'absinthe, le Tamjanika, ce calme, cette panique
Seulement dans la récolte de cinquante-neuf
Seulement dans la récolte de celle-ci et de celle-là
Seulement, euh