Текст и перевод песни Đorđe Balašević - Galicia (Live)

Galicia (Live)

Pred zoru je sa njine strane obično muk...
Pod velom magle zvecka osmi kozački puk...
I svu noć mi inje kamuflira šinjel uz polegli brest...
U inat ću i ovo pismo poslati... Znam: "ime i adresa nisu poznati"...
Dok tikvan-poštar ne skonta ko to čeka sa fronta... Kakvu dobru vest...
I tek da znaš... Ovo na slici je naoko pitomi pejsaž Galicije...
Al mira ni čas... Sve živo pali na nas...
Fotograf jedini metkove špara...
Oberst kao lud olovo rasipa, fotograf jedva katkad okine sa nasipa...
Na nadošloj Visli se soldati stisli... I svima su nam pomisli... Daleko...
U sumrak je sa njine strane obično žal...
Zatuži ađinokaja ko ranjeni ždral...
Al postane krotka kad drmne je votka... Onako "na belo"...
Pod mojom šapkom lavovi se baškare...
U snu mi pleteš beli šal za maškare...
Sva se pobrka pređa kad te obgrlim s leđa... Kao violončelo...
I tek da znaš... Mesec u žici je... Zvone na večernje zvona Galicije...
I neka mi to ne uzme nebo za zlo...
Al ti si jedino čemu se molim...
Brinuću već ja... Nemoj ti brinuti... Ma, da sa
M 'teo već sam stoput mogo ginuti...
Dok otiče Visla... Natraške, van smisla... I kreću jata pokisla... Daleko...

Галиция (Live)

Перед рассветом с их стороны обычно тишина...
Под покровом тумана гремит восьмой казачий полк...
И всю ночь иней маскирует мою шинель у поваленного вяза...
Назло всем я и это письмо отправлю... Знаю: "имя и адрес неизвестны"...
Пока почтальон-тыква не поймет, кто это ждет с фронта... Каких добрых вестей...
И просто чтобы ты знала... Это на снимке – на вид мирный пейзаж Галиции...
Но ни минуты покоя... Всё живое палит по нам...
Фотограф один пули экономит...
Оберст как безумный свинец рассыпает, фотограф лишь изредка щелкает с насыпи...
На вздувшейся Висле солдаты сжались... И мысли у всех нас... Далеко...
В сумерках с их стороны обычно слышны стенания...
Воет гармоника, как раненый журавль...
Но становится покорной, когда ее дернет водка... Так сказать, "по-белому"...
Под моей фуражкой львы нежатся...
Во сне ты мне плетешь белый шарф для маскарада...
Вся пряжа путается, когда я обнимаю тебя сзади... Как виолончель...
И просто чтобы ты знала... Месяц в струнах... Звенят вечерние колокола Галиции...
И пусть мне небо этого не поставит в вину...
Но ты – единственное, о чем я молюсь...
Я уж как-нибудь позабочусь... Ты не волнуйся... Да я уж
Сотню раз мог погибнуть...
Пока течет Висла... Назад, без смысла... И летят стаи промокшие... Далеко...