Тысяча сто - Ария перевод на французский

Тысяча сто

Не дотянем мы до полночи,
Нас накрыл зенитный шквал,
Смысла нет взывать о помощи,
Жжёт руки штурвал.
Режет небо луч прожектора,
Рядом чёрные кресты,
Обгораем в этом пекле мы,
А штурман просит высоты.
Тысяча сто, тысяча сто, тысяча сто,
Смерть в лицо нам дышит.
Тысяча сто, тысяча сто, тысяча сто.
Наш стрелок был сущим дьяволом,
Он не думал умирать,
Чёрный крест заходит справа нам,
Но некому стрелять.
То ли пламя, то ли ненависть
Ослепляет всех, кто жив,
Нам в такой конец не верилось,
А штурман твердит, как мотив...
Тысяча сто, тысяча сто, тысяча сто,
Смерть в лицо нам дышит.
Тысяча сто, тысяча сто, тысяча сто.
На земле стальное крошево,
Здесь вершится правый суд,
Чтобы всё оставить прошлому
Нам хватит двух минут.
Мы летим к земле, как молния,
Поминая всех святых,
Жаль, что в будущем безмолвии
Нет этой высоты.
Тысяча сто, тысяча сто, тысяча сто,
Смерть в лицо нам дышит.
Тысяча сто, тысяча сто, тысяча сто.
Тысяча сто, тысяча сто, тысяча сто,
Смерть в лицо нам дышит.
Тысяча сто, тысяча сто, тысяча сто.

Mille cent

Nous n'atteindrons pas minuit,
Nous sommes frappés par un barrage anti-aérien,
Il est inutile de crier à l'aide,
Le gouvernail me brûle les mains.
Le faisceau du projecteur tranche le ciel,
Des croix noires à côté,
Nous brûlons dans cet enfer,
Et le navigateur demande de l'altitude.
Mille cent, mille cent, mille cent,
La mort nous souffle au visage.
Mille cent, mille cent, mille cent.
Notre tireur était un véritable diable,
Il ne pensait pas mourir,
Une croix noire entre à droite de nous,
Mais il n'y a personne pour tirer.
Soit les flammes, soit la haine
Aveugle tous ceux qui sont vivants,
On ne croyait pas à une telle fin,
Et le navigateur répète comme un motif...
Mille cent, mille cent, mille cent,
La mort nous souffle au visage.
Mille cent, mille cent, mille cent.
Sur la terre, des éclats d'acier,
Le juste jugement se fait ici,
Pour laisser tout le passé derrière nous,
Deux minutes nous suffiront.
Nous volons vers la terre comme la foudre,
Se souvenant de tous les saints,
Dommage que dans le silence futur
Il n'y ait pas cette altitude.
Mille cent, mille cent, mille cent,
La mort nous souffle au visage.
Mille cent, mille cent, mille cent.
Mille cent, mille cent, mille cent,
La mort nous souffle au visage.
Mille cent, mille cent, mille cent.