Текст и перевод песни Александр Градский - О поэтах

О поэтах

Век поэтов мимолетён – недолёт, налёт, полёт,
Побываешь в переплете – встанешь в книжный переплёт...
По стихам узнаешь думы. По страданию – талант.
Дескать, жнём свою беду мы и не требуем наград.
И не требуют отсрочки, смерть достанет, и – ложись.
Лишь бы в сроки строки, строчки отпустила бы им жизнь,
Лишь бы веровать, что где-то через лета и гранит –
Стих упрямого поэта чьё-то сердце сохранит.
А пока поодиночке к Чёрной речке их ведут
И не то чтобы отсрочки – строчки молвить не дадут.
Сей редут вполне завиден и сулит бессмертье, но
Жизнь уходит. Так обидно. Видно так заведено.
Кто завёл так, я не знаю, но завёл нехорошо.
Я читаю, я считаю, я искал да не нашёл.
Хороша, видать, машина и шофёры хороши –
Не шурши, а то за шиворот поможем от души.
И предложат им на выбор: пуля, нож, петля иль яд,
Или розги, или дыба, иль утопят, иль спалят.
Ведь от них все неудобства, неудобно долго жить,
Не угодно благородство да на плаху положить.
И гноят поэтов разом, да и как их не гноить,
Чтобы их "несветлый" разум с того света мог светить.
Освещать гнилые души их сгноивших палачей –
Будто можно из гнилушек новых нарядить свечей.
Не нужна поэтам слава запоздалого вранья
Лёд под ними слишком слабый, что ни шаг – то полынья.
Лишь бы веровать, что где-то через лета и гранит,
Стих российского поэта чьё-то сердце сохранит.

Sur les poètes

Le siècle des poètes est éphémère - un vol manqué, un raid, un vol,
Tu te retrouves dans un entrelacs - tu te retrouves dans une reliure de livre...
Tu apprends leurs pensées à travers leurs poèmes. Leur talent à travers leur souffrance.
On dit qu'on récolte notre malheur et qu'on ne demande pas de récompenses.
Et on ne demande pas de sursis, la mort nous rattrapera, et - allonge-toi.
Pourvu que le temps leur accorde des lignes, des rimes, des vers,
Pourvu qu'on puisse croire que quelque part, à travers les années et le granit -
Le poème du poète obstiné sauvera un cœur.
Et pour l'instant, un à un, ils sont conduits à la rivière noire
Et ce n'est pas qu'ils ne demandent pas de sursis - ils ne leur laisseront pas dire un mot.
Ce réduit est enviable et promet l'immortalité, mais
La vie s'en va. C'est tellement dommage. Apparemment, c'est ainsi qu'on l'a décidé.
Je ne sais pas qui a fait ça, mais il n'a pas fait de bonnes choses.
Je lis, je compte, j'ai cherché mais je n'ai pas trouvé.
La machine est bonne, visiblement, et les chauffeurs sont bons -
Ne fais pas de bruit, sinon, on t'aidera de tout notre cœur.
Et ils leur offriront le choix : une balle, un couteau, un nœud coulant ou du poison,
Ou des fouets, ou le chevalet, ou ils les noieront, ou ils les brûleront.
Parce que tous ces désagréments viennent d'eux, il est inconfortable de vivre longtemps,
La noblesse n'a pas envie de les mettre sur l'échafaud.
Et ils persécutent les poètes en masse, et comment ne pas les persécuter,
Pour que leur "esprit sombre" puisse briller de l'autre monde.
Éclairer les âmes putrides de leurs bourreaux -
Comme si on pouvait faire de nouvelles bougies à partir de la pourriture.
Les poètes n'ont pas besoin de la gloire d'un mensonge tardif
La glace sous eux est trop faible, chaque pas est un trou.
Pourvu qu'on puisse croire que quelque part, à travers les années et le granit -
Le poème du poète russe sauvera un cœur.