Игра воображения - Александр Розенбаум перевод на немецкий

Игра воображения

Хозяин, в общем-то, давно себе я сам,
И не умея церемониться с гостями,
Я каждый вечер поднимаюсь в небеса,
Чтоб потянуться вдаль за дикими гусями.
И мне не важен от синоптиков прогноз,
Плевать на всё, когда идёшь на шторма штурм.
Я пролетаю над Валдаем в море гроз,
Вжимая в пепельницу тлеющий окурок.
На землю брошенных российский деревень
Я опускаюсь — далеко лететь не просто.
И отдыхаю на полуденной траве,
Лицом уткнувшись в опостылевшую простынь.
Летит над морем терпигорец — старый гусь,
И я стараюсь не отстать, машу крылами.
А там тепло, на дальнем южном берегу,
А здесь, на кухне, греет нас горелки пламя.
Воображение — не детская игра,
Разорван мозг мой разноцветными огнями.
Ложусь крылом в районе Мурманска в вираж,
Оставив два пера охотнику на память.
Как надоело всё — от кукол и до баб,
Отдать бы жизнь природе-матушке на откуп,
Но сил хватает лишь на то, чтоб сесть в кабак
И заказать, как встарь, шашлык и двести водки.
Хозяин, в общем-то, давно себе я сам,
И не умея церемониться с гостями,
Я каждый вечер поднимаюсь в небеса,
Чтоб потянуться вдаль за дикими гусями...
Я на концертах поднимаюсь в небеса.

Spiel der Fantasie

Im Grunde bin ich schon lange mein eigener Herr,
Und unfähig, mit Gästen Umstände zu machen,
Steige ich jeden Abend in den Himmel hinauf,
Um mich in die Ferne den Wildgänsen nachzustrecken.
Und die Vorhersage der Wetterfrösche ist mir egal,
Ich pfeife auf alles, wenn man einen Sturm im Angriff nimmt.
Ich fliege über Waldai in einem Meer von Gewittern,
Während ich einen glimmenden Zigarettenstummel in den Aschenbecher drücke.
Auf die Erde verlassener russischer Dörfer
Lasse ich mich nieder – es ist nicht einfach, weit zu fliegen.
Und ruhe mich auf dem mittäglichen Gras aus,
Das Gesicht in das verhasste Betttuch vergraben.
Über dem Meer fliegt ein Dulder – eine alte Gans,
Und ich versuche, nicht zurückzubleiben, schlage mit den Flügeln.
Und dort ist es warm, am fernen südlichen Ufer,
Und hier, in der Küche, wärmt uns die Flamme des Brenners.
Die Vorstellungskraft – kein Kinderspiel,
Mein Gehirn ist zerrissen von bunten Lichtern.
Ich lege mich mit dem Flügel bei Murmansk in die Kurve,
Und lasse dem Jäger zwei Federn zur Erinnerung zurück.
Wie ich alles satt habe – von Puppen bis zu Weibern,
Gäbe ich doch mein Leben Mutter Natur zum Opfer,
Doch die Kraft reicht nur, um mich in eine Kneipe zu setzen
Und wie früher Schaschlik und zweihundert Gramm Wodka zu bestellen.
Im Grunde bin ich schon lange mein eigener Herr,
Und unfähig, mit Gästen Umstände zu machen,
Steige ich jeden Abend in den Himmel hinauf,
Um mich in die Ferne den Wildgänsen nachzustrecken...
Bei Konzerten steige ich in den Himmel hinauf.