Песня о гончаре - Александр Розенбаум перевод на французский

Песня о гончаре

Жил старик, колесо крутил
Целый век он кувшин лепил свой
На ветрах замешивал воздух
И скрипел друг, гончарный круг
Тихо пел рано поутру он
Старец и мудрец, талым звёздам

"Ты вертись, крутись, моё колесо
Не нужны мне ни вода, ни песок
Напоит людей росой мой кувшин
Мой серебряный кувшин
Будет лёгким он, как крик птичьих стай
И прозрачным, будто горный хрусталь
Тоньше тонкого листа у осин
Будет лунный мой кувшин"

Годы шли, спину сгорбили
Круг скрипел, ветры гордые, взвив
Затихали в пальцах покорно
И смеясь, а что худого в том
Люд кричал: "Сумасшедший он!"
Но им в ответ шептал старец вздорный

"Ты вертись, крутись, моё колесо
Не нужны мне ни вода, ни песок
Напоит людей росой мой кувшин
Мой серебряный кувшин
Будет лёгким он, как крик птичьих стай
И прозрачным, будто горный хрусталь
Тоньше тонкого листа у осин
Будет лунный мой кувшин"

Зло своё кто осудит сам?
Раз в сто лет чудо сбудется
И засверкал кувшин круторогий
Полон был до краёв водой
Голубой ледяной росой
Пей, путник, он стоит у дороги
И теперь зависть белая
И теперь люди веруют
И чудеса в цене потеряли
А дожди грустной осенью
С неба ветром доносят нам
Лишь обрывки песенки старой

"Ты вертись, крутись, моё колесо
Не нужны мне ни вода, ни песок
Напоит людей росой мой кувшин
Мой серебряный кувшин
Будет лёгким он, как крик птичьих стай
И прозрачным, будто горный хрусталь
Тоньше тонкого листа у осин
Будет лунный мой кувшин"

La chanson du potier

Un vieil homme vivait, il faisait tourner la roue
Pendant tout un siècle, il façonnait son pichet
Il mélangeait l'air dans les vents
Et le tour de potier grinçait, mon ami
Il chantait doucement tôt le matin
Un vieillard et un sage, aux étoiles fondues

"Tourne, tourne, ma roue
Je n'ai besoin ni d'eau ni de sable
Mon pichet abreuvera les gens de rosée
Mon pichet d'argent
Il sera léger comme le cri des oiseaux
Et transparent comme du cristal de montagne
Plus fin qu'une feuille de tremble
Mon pichet lunaire"

Les années passaient, son dos se courbait
La roue grinçait, les vents fiers, s'élevant
Se calmaient dans ses doigts obéissants
Et en riant, et qu'y a-t-il de mal à cela
Les gens criaient : "Il est fou !"
Mais en réponse, le vieillard absurde chuchotait

"Tourne, tourne, ma roue
Je n'ai besoin ni d'eau ni de sable
Mon pichet abreuvera les gens de rosée
Mon pichet d'argent
Il sera léger comme le cri des oiseaux
Et transparent comme du cristal de montagne
Plus fin qu'une feuille de tremble
Mon pichet lunaire"

Qui jugera son propre mal ?
Une fois par siècle, un miracle se produit
Et le pichet à cornes pointues a brillé
Il était plein jusqu'aux bords d'eau
Rosée glacée bleue
Bois, voyageur, il est au bord du chemin
Et maintenant l'envie blanche
Et maintenant les gens croient
Et les miracles ont perdu de leur valeur
Et les pluies d'une triste automne
Du ciel, le vent nous apporte
Seulement des fragments de la vieille chanson

"Tourne, tourne, ma roue
Je n'ai besoin ni d'eau ni de sable
Mon pichet abreuvera les gens de rosée
Mon pichet d'argent
Il sera léger comme le cri des oiseaux
Et transparent comme du cristal de montagne
Plus fin qu'une feuille de tremble
Mon pichet lunaire"