Ответ матери - Алексей Горшенёв перевод на французский

Ответ матери

Старушка милая, живи, как ты живешь.
Я нежно чувствую твою любовь и память.
Но только ты ни капли не поймешь —
Чем я живу и чем я в мире занят.
Я более всего весну люблю.
Люблю разлив стремительным потоком,
Где каждой щепке, словно кораблю,
Такой простор, что не окинешь оком.

Но пока пока идет метель...

Родимая! Ну как заснуть в метель?
В трубе так жалобно
И так протяжно стонет.
Захочешь лечь, но видишь не постель,
А узкий гроб и — что тебя хоронят.

Так будто тысяча гнусавейших дьячков,
Поет она плакидой - сволочь-вьюга!
И снег ложится вроде пятачков,
И нет за гробом ни жены, ни друга!

Но время будет, милая, родная!
Она придет, желанная пора!
Недаром мы присели у орудий:
Тот сел у пушки, этот — у пера.

Забудь про деньги ты, забудь про все.
Какая гибель?! Ты ли это, ты ли?
Ведь не корова я, не лошадь, не осел,
Чтобы меня из стойла выводили!

Я выйду сам, когда настанет срок,
Когда пальнуть придется по планете,
И, воротясь, тебе куплю платок,
Ну, а отцу куплю я штуки эти.

Но пока пока идет метель...

Réponse de la mère

Ma vieille chérie, vis comme tu le fais.
Je sens tendrement ton amour et ton souvenir.
Mais tu ne comprendras jamais -
Ce que je vis et ce que je fais dans le monde.
J'aime surtout le printemps.
J'aime les crues qui dévalent en torrent,
Où chaque écharde, comme un navire,
A tant d'espace que l'œil ne peut saisir.

Mais pour l'instant, la tempête fait rage...

Ma chérie! Comment dormir dans une tempête?
Dans le tuyau, si tristement
Et si longuement, il gémit.
Tu veux te coucher, mais tu ne vois pas un lit,
Mais un étroit cercueil et - que l'on t'enterre.

Comme si mille diacres les plus méprisables,
Chantaient avec une plaquette - la vermine-tempête!
Et la neige tombe comme des pieds de cochon,
Et il n'y a ni femme ni ami derrière le cercueil!

Mais le temps viendra, ma chère, ma bien-aimée!
Elle viendra, la saison désirée!
Ce n'est pas pour rien que nous nous sommes assis près des canons:
Celui-là s'est assis près du canon, celui-ci près de la plume.

Oublie l'argent, oublie tout.
Quelle mort?! C'est toi, c'est bien toi?
Après tout, je ne suis pas une vache, ni un cheval, ni un âne,
Pour que l'on me fasse sortir de l'étable!

Je sortirai moi-même quand le moment sera venu,
Quand il faudra tirer sur la planète,
Et, de retour, je t'achèterai un foulard,
Eh bien, à mon père, j'achèterai ces trucs.

Mais pour l'instant, la tempête fait rage...