Текст и перевод песни Алексей Горшенёв - Письмо от матери

Письмо от матери

Чего же мне еще теперь придумать,
О чём теперь еще мне написать?
Передо мной на столике угрюмом
Лежит письмо, что мне прислала мать:

"Мне страх не нравится, что ты поэт,
Что ты сдружился с славою плохою.
Гораздо лучше б с малых лет
Ходил ты в поле за сохою.

Стара я стала и совсем плоха,
Но если б дома был ты изначала,
То у меня была б теперь сноха
И на ноге внучонка я качала.

Но ты детей по свету растерял,
Свою жену легко отдал другому,
И без семьи, без дружбы,
Без причал ты с головой
Ушел в кабацкий омут.

В тебе надежды наши не сбылись,
И на душе с того больней и горше,
Что у отца была напрасной мысль,
Чтоб за стихи ты денег брал побольше.

Хоть сколько б ты ни брал,
Ты не пошлешь их в дом,
И потому так горько речи льются,
Что знаю я на опыте твоем:
Поэтам деньги не даются".

Я комкаю письмо, я погружаюсь в жуть.
Ужель нет выхода в моем пути заветном?
Но всё, что думаю, я после расскажу.
Я расскажу в письме ответном...

Lettre de ma mère

Que devrais-je encore inventer,
À propos de quoi devrais-je encore t'écrire ?
Devant moi sur ma table sombre,
Se trouve une lettre que m'a envoyée ma mère :

"Je n'aime pas ta peur d'être poète,
Que tu sois devenu ami avec la mauvaise gloire.
Il aurait été bien mieux de ta tendre enfance
Que tu ailles au champ derrière la charrue.

Je suis devenue vieille et je suis très mal,
Mais si tu étais resté à la maison depuis le début,
Alors j'aurais une belle-fille maintenant
Et je bercerais mon petit-fils sur mes genoux.

Mais tu as perdu tes enfants dans le monde,
Tu as facilement donné ta femme à un autre,
Et sans famille, sans amis,
Sans amarres, tu as sombré
Dans le gouffre de l'auberge.

Nos espoirs ne se sont pas réalisés en toi,
Et cela me fait encore plus mal et me rend plus amer,
Que ton père ait eu l'idée en vain,
Que tu prennes plus d'argent pour tes poèmes.

Peu importe combien tu en prendras,
Tu ne les enverras pas à la maison,
Et c'est pourquoi ces mots sont si amers,
Que je sais par ton expérience :
L'argent ne vient pas aux poètes".

Je froisse la lettre, je me noie dans l'horreur.
N'y a-t-il vraiment pas de sortie dans mon chemin sacré ?
Mais je te dirai tout ce que je pense plus tard.
Je te le dirai dans ma lettre de réponse...